Обскур - Ирена Мадир

Морок! Глаза щиплет от слёз отчаяния, а подбородок дрожит. Неужели я так погибну? Пальцы сжимают осколок слишком сильно, и края прорезают ладонь, но отпускать нельзя. Располосованные руки – малая плата за шанс выжить.

– Ох! Неужели моя куколка ранена?

Я почти задыхаюсь, меня трясёт так сильно, что приходится стиснуть челюсть, лишь бы не застучали зубы. Кровь тонкими струйками стекает по стеклу к самому острию. Резкий хлопок справа вынуждает среагировать и выставить осколок перед собой. Однако едва моя голова поворачивается в направлении звука, как на периферии зрения появляется движение. Большая рука, затянутая в чёрную перчатку, перехватывает моё запястье. Вороний череп возникает слева, из-под него слышится глухое хмыканье.

– А вот и ты…

Паника накрывает с головой. Я пытаюсь высвободиться, но ничего не выходит…

– Ш-ш-ш, – убийца тянется ко мне. Он подцепляет рыжий локон, заправляя его за ухо. – Твоя кровь пахнет так…

Карминовые глаза будто пульсируют, то становясь тусклее, то разгораясь ярче. Маньяк склоняется, снова поднимая маску. Во мраке лицо его плохо видно, но это не мешает заметить, как окровавленный рот распахивается, и длинный язык скользит между губ. Два металлических шарика пирсинга отражают красное свечение.

Что он делает? Убийца кажется полным психом. Абсолютно ненормальным. Не только потому, что расправился с кем-то, но и потому, что воспринимает людей, как игрушек. Сломалась одна, он находит другую.

Его язык касается осколка.

Мать его! Он слизывает кровь! Мою грёбаную кровь!

– О да! Какая же ты вкусная… – стонет маньяк.

Его голос вызывает мурашки. Плохие мурашки. Они ползут по коже, как насекомые. Меня потряхивает от ужаса, когда я понимаю, что этот урод наслаждается вкусом крови. Предки! А что, если убийца любит не только кровь, но и плоть? Перед глазами встаёт картина, которую мне не повезло увидеть. Чужие окровавленные потроха, вываленные наружу…

Даже мысль об этом вызывает тошноту. Она подкатывает к горлу, оставляя мерзкий привкус, а я едва способна дышать. Тело снова застыло в невидимых оковах. Я не шевелюсь даже тогда, когда маньяк вырывает осколок стекла, оставляя глубокие порезы на моей ладони. Он держит её перед своим лицом, а кровь стекает вниз, заливая рукава водолазки и кардигана.

Убийца сглатывает. Облизывается так, будто видит проклятый десерт, от которого текут слюнки, а не струящуюся свежую кровь! Я уже не удивляюсь, когда маньяк припадает к ране, прижимаясь губами к её краям и жадно посасывая. Этот морочий выродок поскуливает от удовольствия, когда сглатывает наполняющую его рот алую жидкость…

Металлический запах такой сильный, что я чувствую его вкус на языке… Если, конечно, не прокусила его. Внутри только ледяной страх, но я изо всех сил стараюсь найти где-то обжигающую злость. Она есть. Должна быть. Её подпитывает раздражение на саму себя, что нет новых попыток высвободиться, а лишь оцепенение.

«Шевелись! Сделай что-то!» – кричу я в мыслях. «Ты сдохнешь, если не сбежишь!» – продолжаются уговоры.

Сейчас.

Пока он занят.

НУ ЖЕ!

Я делаю глубокий вдох и медленно поднимаю ногу. Осторожно, чтобы Ворон не заметил. Впрочем, едва ли он сейчас способен отвлечься от лакомства. Замах небольшой, но его хватает с лихвой. Моё колено ударяет прямо в промежность убийцы. Лучшая награда – вой, который вырывается из его глотки от боли. Маньяк ослабляет хватку всего на мгновение, но этого достаточно.

Резко присев, я с силой вырываю свою руку и несусь прочь так, будто пытаюсь заработать золотую медаль на соревнованиях. Я бегу к окну, в котором нет уже ни стекла, ни даже рамы. Мне удаётся почти вывалиться наружу. Лодыжка ноет после неудачного приземления, но сейчас не до неё. На кону жизнь! Я вскакиваю, игнорируя пульсацию в раненой ладони, а адреналин помогает выбросить всё из головы и бежать.

Бежать!

Можно ли сбежать от смерти? Я не имею ни малейшего представления, но сдаваться не собираюсь. Нужно спастись. Нужно оказаться подальше. И кроссовки снова стучат по асфальту, заставляя радоваться тому, что мне не взбрело в голову напялить каблуки. Я мчусь к лестнице и начинаю спускаться в ужасе от неровности ступенек, их высоты и своего поступка…

«Я ударила его! Что он сделает со мной теперь, если поймает?» – маячит трусливая мысль. Страх густеет в жилах, словно снова пытается остановить.

Раздаётся свист.

Знакомая тягучая унылая мелодия. Она мешает думать, мешает дышать, мешает шевелиться. Свист рассекает воздух как хлыст.

Паника охватывает всего на миг, подвёрнутая нога запинается, и я взвизгиваю, рефлекторно выставляя руки вперёд. Первой хрустит (вроде бы) левая. Я падаю и кубарем качусь вниз, но вместо жизни перед глазами проносятся воображаемые заголовки газет.