Вкус серебра - Хелен Скотт

Глава 16. Сильвир

Комната Пустоты зовёт меня, как сирена гибели.

Я зависаю на границе между мирами, и каждый инстинкт кричит отступить. Камера впереди пульсирует зловещей целью. Руны вырезаны теми, кто прекрасно понимал, что я такое и как меня уничтожить. Они светятся больным светом связывающей магии, каждый символ — зуб в ловушке, созданной, чтобы вырвать сознание из формы, свести меня к рассеянным мыслям, растворяющимся в пустоте.

Эта комната построена, чтобы убивать таких, как я. Не быстро, не милосердно — медленным распадом. Каждая секунда в её пределах снимает слой за слоем существования, пока не остаётся ничего, кроме эха от эха.

Мне нельзя входить. Любой закон самосохранения требует повернуть назад.

Но она там.

Связь между нами дрожит, натянутая до предела серебряная нить. Ауреа не помнит нашу связь, но сама связь помнит её. Её страх звучит в моём сознании, как молния в воде, каждый импульс — призыв, который я не могу игнорировать. Она в опасности — не обычной опасности дворцовых ловушек, а глубже. Чего-то, пахнущего древней магией и ещё более древней ненавистью.

Выбора нет.

Я иду вперёд — и Комната Пустоты встречает меня, как кислота встречает плоть.

Боль — слишком простое слово для того, что происходит, когда я пересекаю порог.

Руны активируются мгновенно, узнавая меня таким, какой я есть. Ни полностью дух, ни плоть. Ни совершенно реальный, ни полностью вымышленный. Я существую между определениями — и Комната Пустоты ненавидит такую неоднозначность. Она стремится свести меня к нулю.

Моя форма начинает распадаться сразу. Тщательно выстроенная архитектура сознания, которую я поддерживал веками, трескается, как лёд под весенним солнцем. Части меня разлетаются — воспоминания, мысли, осколки личности, вращаясь в враждебном воздухе. Я растворяюсь, едва сделав три шага внутрь комнаты.

Змей поднимается во мне в ответ на угрозу — первобытные инстинкты, древнее человеческой мысли.

Беги, шипит он. Выживай.

Змеиная форма предлагает защиту, более простую оболочку, способную дольше выдержать натиск комнаты. Но если я позволю ей взять верх сейчас, я потеряю способность к человеческой речи, к человеческому мышлению. Стану лишь чешуёй и инстинктом — неспособным предупредить её, неспособным спасти.

Я подавляю змея, хотя усилие рвёт внутри что-то жизненно важное.

Вперёд. Один шаг. Ещё один. Каждое движение — кристаллизованная агония.

Геометрия комнаты противоречит пониманию: стены одновременно слишком близки и слишком далеки, углы изгибаются неправильно, воздух на вкус — медь и финал. Зрение дробится, показывая мне несколько версий одного пространства. В одной Ауреа стоит неподвижно перед зеркалом, которого здесь быть не должно. В другой — тянется к чему-то, чего я не вижу. Во всех версиях тьма обвивается вокруг неё, как живое существо.

— Ауреа…

Её имя вырывается едва слышным шёпотом, разодранным усилием удерживать человеческую речь, пока комната рвёт моё горло.

Она меня не слышит. Не может слышать. Я ещё недостаточно плотен — больше намерение, чем форма. Комната Пустоты противится каждой попытке моего проявления, любое движение к материальности встречает сокрушительное сопротивление. Серебряная кровь — не кровь, а сущность того, чем я являюсь — начинает просачиваться там, где руны касаются моего сознания. Она течёт вверх, вопреки гравитации, исчезая прежде, чем успевает упасть.

Здешний холод выходит за пределы температуры. Это холод распада, промежутков между атомами, паузы между ударами сердца, которая больше не продолжается. Он вгрызается в меня, ищет ядро моего «я», пытается погасить искру, поддерживающую моё существование.

Но она так близко. Десять шагов. Восемь. Шесть.

Её спина ко мне, внимание приковано к чему-то, от чего во мне вопит каждый защитный инстинкт. Зеркало перед ней — неправильное. Не одно из моих, не связанное с Зеркальным миром, а нечто иное. Голодное. Я чувствую его злобу, как масло на воде, ищущую трещину в её незащищённом сознании.

Мне нужно стать плотным. Предупредить её. Должен —

Усилие вырывает из меня звук, не человеческий крик и не змеиное шипение, а нечто между — вопль существа, пойманного в середине превращения. Ещё больше сущности рвётся наружу, серебряная кровь течёт свободно из ран, существующих в измерениях, которые человеческий глаз не способен увидеть. Я расползаюсь по швам, расплетаюсь, как гобелен, из которого вытягивают нити одну за другой.

Отпусти её, шепчет во мне практичная часть.

Ты пережил века. Переживёшь и ещё века. Отпусти.

Но я отпускал так долго, что разучился держаться. И теперь, оказавшись перед выбором между собственным существованием и её безопасностью, понимаю: существование без неё — даже без её памяти обо мне — вовсе не существование. Это лишь призрачное блуждание.

Я давлю сильнее, заставляя материю сгущаться вокруг моего сознания. Каждый атом, который я присваиваю, стоит мне месяцев, возможно лет накопленной силы. Комната Пустоты взвывает в протесте, руны вспыхивают ярче, их кислотный свет разъедает моё воплощение, как пламя бумагу.

Моя рука — у меня есть рука — дрожащая, полупрозрачная, но существующая, тянется к ней.

— Ауреа, не…

Слова распадаются, каждый слог — отдельная битва.

— Не смотри… в…

Она оборачивается, и наши взгляды встречаются сквозь невозможное пространство Комнаты Пустоты.

Вспыхивает узнавание — не меня, она всё ещё не помнит — а опасности. Она видит, чем я становлюсь здесь, видит распад в реальном времени: серебряная кровь рисует в воздухе узоры, которым не место в этом мире. Её лицо меняется — ужас, и что-то ещё, почти похожее на скорбь по боли незнакомца.

— Что ты делаешь?

Она движется ко мне. Я хочу сказать ей остановиться, держаться подальше, что близость ко мне в таком состоянии может повредить и ей. Но речь становится невозможной. Человеческая форма рушится. Змей извивается под кожей, требуя выхода, требуя более простой формы, которая, возможно, проживёт ещё несколько секунд.

— Ты ранен.

Она тянется ко мне, и я с абсолютной ясностью понимаю: если она коснётся меня сейчас, в моей нестабильности, это либо спасёт нас обоих… либо уничтожит.

Я делаю выбор, который на самом деле не выбор.

С последними остатками силы я полностью уплотняюсь. На одно невозможное мгновение я целиком здесь, целиком реален — в пространстве, отрицающем мою реальность.

Боль выходит за пределы описания. Каждая созданная клетка тут же подвергается атаке. Каждое мгновение плотности стоит экспоненциально дороже предыдущего.

Её рука находит мою.

Контакт — экстаз и агония, переплетённые так тесно, что их невозможно разделить.

Там, где её кожа касается моей, я внезапно, яростно становлюсь реальным — так, как не был десятилетиями. Тепло её ладони, настоящее, человеческое тепло, заливает меня, как рассвет после вечной ночи. И одновременно Комната