После развода. Лучше одной - Яна Мосар

В обед спускаюсь в ресторан. Мне приносят какую-то лепешку запеченную с картофелем и салат. Ем, наблюдаю.

Но так уже не интересно. Все знают, кто я. И что я тут делаю. Будут работать, как надо, а не как всегда.

Если у него есть косяки.

А вот в том ресторане вряд ли меня запомнили. А если ещё парик купить так и подавно не вспомнят.

Точно.

Обедаю, заканчиваю проверять отчетность и не понимаю. Я не глупая. Чего я не вижу?

Нет, надо наблюдать.

Еду в тот ресторан, где были вчера. По дороге покупаю парик черный с каре. Ну не узнать. Потому что сама себя не узнаю даже.

Сажусь за столик сбоку, но так, чтобы видеть зал.

Вроде как и не проголодалась ещё, но заказала пять блюд. От дешевых до дорогих. Тут же прикидываю сумму в уме. Потому что, если они следят и увидят, что считаю на калькуляторе, то все сорвется. А я прям чую, что меня должны облапошить. Я даже хочу этого.

Ем понемногу. На самом деле мне столько не надо. Но это и не обед. Следственный эксперимент.

Когда доедаю, зову официанта и прошу счет.

Я уже знаю, какая сумма должна быть.

- Карта или наличные?

Ну что попробовать…?

- Карта.

- Минуту.

Но тут что-то идет не так.

В дверях появляется Марат. Не один. С блондинкой очередной. Высокой. Худой. Без отеков.

Идет рядом с ним под руку мимо зала.

Я опускаю лицо в тарелку, но они и так меня не замечают.

Марат кивает кому-то из персонала и вместе с этой блондинкой проходит вглубь ресторана куда-то дальше. Вероятно, к нему в кабинет. Должен же быть у него кабинет свой.

Меня аж подбрасывает внутри.

Так значит…. Вот же… Такие у нас дела!

Мне собственно все равно. Вот вообще. параллельно.

Но с чего-то волнует.

Утром ко мне лезет. Сейчас с этой.

Противно.

Ярослава, у вас вообще-то фиктивно с ним? Он может с другими встречаться.

Но не сказал же. Одно дело, вот сказать…

Ярослава! Что сказать? Что сегодня днем “я хочу потр***я, потому что на тебя не вст*ет”.

Втыкаю вилку в пирог. Спасибо, есть уже не хочется. Аппетит, который и так еле-еле проклюнулся, и тот сдох.

И чего меня вообще это цепляет? Да пусть спит с кем хочет.

Если так прям надо.

Но как вообще так?! Это… утром с одной. Днем с другой.

И потом, “вечером” вернусь.

А может, ты уже вечером не будешь нужен?

Надо определиться, Ярослава.

А то как-то странно. Сначала объявила насильником, потом почти расплавилась под ним, потом расстроилась, что не в его вкусе.

Не то чтобы хотела понравиться. Просто, как клеймо уже, что старая.

Вот и все.

Вот тебе и ответ про его вкус.

Высокая. Длинноногая. Светловолосая.

Ну да. Конечно.

- Ваш счет, - протягивает официант.

Сумма ожидаемо больше.

Вот тут они паляться. Только в чем выгода, если по терминалу проводят большую сумму.

Я оплачиваю.

Чек мне не дают.

Но мне не мешает это, чтобы запомнить дату время и обе суммы. Ох… как вы тут прокололись.

- Я наелась, больше не буду. Можете мне упаковать то, что осталось с собой. Я пока отойду в уборную.

Иду туда, куда пошел Марат. Снимаю на ходу парик и прячу в сумку.

Без стука захожу в кабинет директора.

И плевать.

Мне можно все.

Марат расслабленно сидит на диване, а блондинка у него на коленях.

- Яра?

Яра в ярости.

 Глава 35

Марат

Яру отвожу в ресторан, где обычно работаем.

Потом еду к Жорику.

Если у него выгорит, то один вопрос Яры сегодня будет закрыт.

Но это мы узнаем позже.

Анжела звонила несколько раз уже.

Сажусь в машину и набираю ее. Она как чует, когда у мужика в теле - пожар.

Провожу пальцем по экрану.

- Марат, ты живой вообще? - льется ее ленивый, мягкий голос. - Пропал, не звонишь, не пишешь. Я уже подумала, ты женился.

Женился.

Усмехаюсь.

С одной стороны, смешно. С другой - уже как-то не очень.

Потому что в голове тут же всплывает Яра. Сонное лицо. Растрепанная. Злая. Потом пощечина. Губы. Диван этот несчастный, рухнувший под нами, как символ всей моей выдержки.

Твою ж.

- Не женился. Работы много.

- У тебя всегда работы много. Но раньше это не мешало нам проводить время вместе.

На секунду прикрываю глаза.

Не мешало. Я вообще все, что хотел, делал.

Сегодня вот с ночи хожу как раздраженный, недокормленный зверь. У меня внутри все горит с того момента, как я Яру укладывал. Потом душ. Потом ее дыхание в шею. Ненормальная эта, которая лежит подо мной, закидывает на меня ногу, стонет “исключительно для дела” и через пять минут снова делает из меня чудовище.

И вот с этим всем я должен сейчас спокойно выбирать интонацию для другой женщины?

- Встретимся? - будто между делом говорит Анжела. - Я как раз рядом. Можем пообедать. Или не только пообедать...

Вот оно.

Нормальное. Понятное. Проверенное.

Без пощечин, чеков, терминалов и бывших мужей за стеной.

Просто красивая женщина, которая знает зачем звонит и не будет смотреть на меня так, будто я ее подбешиваю, но в то же время и нужен.

Надо соглашаться. Надо.

И именно поэтому я молчу дольше, чем надо.

- Марат? - тянет она уже с улыбкой в голосе. - Ты там с кем-то советуешься?

С собой.

И совет мне не нравится.

Потому что часть меня уже рвется сказать: нет, не хочу. Не до тебя. Не сейчас. Другая часть злится на первую.

Что значит не хочешь?

Ты нормальный мужик. У тебя всегда был вполне конкретный вкус. Молодые, легкие, ухоженные, красивые. Без лишней драмы. Без вечного “я сама”. Без бухгалтерии в глазах. Без этой чертовой черной сорочки, которая теперь почему-то вспоминается чаще, чем надо.

Нельзя в один день взять и изменить своему типу женщины только потому, что одна упрямая разведенка умеет смотреть так, что у