Горячие руки для Ледяного принца - Рита Морозова

Эдгар кивнул, безнадежно.

— Прорвались. Три дня назад. Использовали бурю… какую-то темную магию ветра. Наши не выдержали. Холод, обморожения… они как черти на тех своих санях-парусах мчались по снегу. Горят окраины. Бьются у стен Старого Города. Замок пока держится… но долго ли? Народ голодный, замерзший, напуганный. И эти слухи… про тебя… про Принца… — Он сжал мою руку. — Как ты? Что с тобой? Ты вся ледяная… и дар? Он… он вернулся?

Я инстинктивно сосредоточилась. Попыталась направить тепло внутрь себя, чтобы согреться, прогнать боль. Ничего. Только слабая, едва уловимая искорка где-то в глубине, которая тут же гасла, как спичка на ветру. Пустота. Холодная, зияющая пустота на месте того, что было моей силой, моей сутью здесь. Подарок Аннализы, связь с этим миром… иссяк. Или был заблокирован ударом, страхом, проклятием Кайлена, нависшим над всем?

— Нет, — прошептала я, и в голосе прозвучал ужас, куда более страшный, чем от физической боли. — Дар… он ушел. Или спит. Я… я бесполезна, папа.

— Не говори так! — Эдгар прижал мою руку к своей щеке. Его щетина была колючей, а кожа — холодной. — Ты жива. Это главное. Мы выживем. Как-нибудь. Я нашел тебя… я не уйду. Работаю здесь, в лазарете. Таскаю воду, дрова, помогаю, чем могу. Нас кормят… скудно, но кормят. Спрячься здесь. Пережди. Может… может все изменится.

Но его слова звучали пусто. Его глаза выдавали то же самое отчаяние, что витало в воздухе лазарета. Надежды не было. Только выживание. Миг за мигом.

* * *

Дни в лазарете слились в кошмарную череду боли, холода и бессилия. Я была не пациенткой, но и не помощницей. Просто обузой. Эдгар приносил мне скудную похлебку и глоток ледяной воды, укутывал во все, что находил, но холод проникал внутрь, в самые кости. Я лежала, наблюдая за адом вокруг.

Лазарет кишел, как растревоженный улей. Новые раненые поступали постоянно — их приносили на самодельных носилках, волокли, а иногда они просто падали у входа, истекая кровью на заиндевевший пол. Ранения были страшными: обморожения третьей степени, черные, как уголь, конечности; колотые и рубленые раны, из которых сочилась алая или уже темная, замерзающая кровь; раздробленные кости; ожоги от зажигательных стрел южан. Воздух гудел от стонов, криков, бреда. Лекарей катастрофически не хватало. Две-три фигуры в запачканных кровью фартуках мелькали между койками, делая лишь самое необходимое — останавливая кровотечения, ампутируя обмороженные конечности тупыми пилами (крики во время этих операций преследовали меня даже во сне), перевязывая раны грязными тряпками. Смерть была обыденностью. Тела просто уносили и складывали за зданием, в гигантскую, быстро растущую пирамиду, которую снег уже начал заносить.

Я пыталась помочь. Хоть чем-то. Подносила воду. Подавала бинты (их катастрофически не хватало, использовали разорванную одежду, солому). Пыталась успокоить плачущего ребенка с обожженным лицом, но мои руки были холодны и пусты, без привычного успокаивающего тепла. Ребенок лишь забился сильнее. Бессилие грызло меня изнутри острее любого холода. Я была Алисой, студенткой-медсестрой, которая знала, КАК помочь, но была лишена самого главного инструмента — своих рук, своего дара. И даже базовых средств. Здесь не было антибиотиков, обезболивающего, стерильности. Только боль, грязь, холод и неизбежная гангрена.

Однажды ко мне подошел главный лекарь — сутулый, седой мужчина с лицом, изборожденным морщинами усталости. Мастер Торбин. Его глаза были красными от бессонницы.

— Ты… Аннализа? — спросил он хрипло, оглядывая меня. — Та самая… целительница Принца?

Я кивнула, не в силах говорить. Что он хотел? Обвинить? Попросить помощи, которой у меня не было?

— Дар твой… — он сделал паузу, изучая мои руки, лежащие бессильно на одеяле. — Он угас? После… всего?

— Да, — прошептала я.

Он тяжело вздохнул, разочарование мелькнуло в его глазах, но быстро сменилось привычной апатией.

— Жаль. Очень жаль. Такие руки… они сейчас нужны как воздух. — Он махнул рукой в сторону коек, где стонало и умирало королевство. — Без тебя… без Принца… — он не договорил, лишь покачал головой. — Лежи. Копи силы. Если… если что-то вернется — скажи. Любая искра может спасти жизнь. Хотя бы одну.

Он ушел, растворившись в кошмаре лазарета. Его слова « без Принца» отозвались новой болью. Кайлен. Ледяной панцирь. Умирал ли он там, в своей башне, один, в то время как его королевство погибало?

* * *

Вести с улицы приносили раненые и Эдгар. Они были все хуже.

«Южане прорвались в Торговый квартал! Жгут склады!»

«Гарнизон у Восточных ворот пал! Герцог Риан убит!»

«Они используют каких-то ледяных волков! Выращивают их из снега!»

«Говорят, сам герцог Торвик ведет штурм Старого Города! Его маги… они усиливают ветер, сбрасывают наших со стен!»

Каждый день грохот битвы становился ближе. Гул осадных орудий (какие-то чудовищные тараны, ломающие ворота ледяными шипами), треск пожаров, истошные боевые кличи южан — все это врывалось даже в лазарет, заглушая стоны. По ночам небо над городом полыхало заревом пожаров. Запах гари смешивался с запахами лазарета, создавая пьянящую, удушливую смесь смерти.

Однажды Эдгар приполз, почти падая от усталости, его лицо было черным от сажи.

— Анна… — он опустился рядом на табурет, его дыхание было хриплым. — Замок… они бьют по замку. Камнями… огнем… магией. Стены… держатся. Но холод… Анна, холод от замка невыносим! Люди замерзают на постах! Говорят… говорят, это Принц. Что он… что он умирает. И тянет за собой всех. Весь Эйриден. — Он схватился за голову. — Что нам делать? Куда бежать? Бежать некуда! Везде южане… и холод… смертельный холод!

Он разрыдался. Тихо, по-стариковски беспомощно. Я обняла его, прижалась к его колючей щеке. Внутри все сжалось в ледяной ком. Кайлен умирал. И его смертная агония убивала королевство. Моя вина? Частично. Если бы не я… если бы не его попытка спасти меня… Но это было не важно. Важно было то, что происходило сейчас. Гибель. Полная, беспросветная.

Внезапно дверь лазарета с грохотом распахнулась. Ввалилась группа стражников. Не королевских — их доспехи были попорчены боем, лица изможденные, но глаза горели лихорадочной решимостью. С ними был молодой офицер, которого я узнала — лейтенант Даррен, адъютант старого командующего обороной Старого Города, лорда Борена. Его лицо было искажено яростью и отчаянием.

— Всем, кто может держать оружие или хоть как-то помочь — на стены! — закричал он, его голос сорвался на хрип.