Наследник по крови - Елена Николаева

— Сейчас пройдет.

— Уверена?

— Да. Я хочу шаурму. Можешь угостить меня обычной шаурмой? — сглотнув набежавшую слюну, добавляю: — С чесночным соусом, с горчицей, с овощами, маринованным огурцом и чтобы побольше говяжьего мяса.

Стас зависает, отражая моё недавнее эмоциональное состояние.

— И лука репчатого побольше, — теперь я искренне улыбаюсь, глядя на его перекошенное лицо.

— Лапуль, до ресторана осталось всего ничего, — говорит он, очнувшись. — Каких-то пару километров. Ты серьёзно не потерпишь?

Брезгливость на физиономии Стаса сменяется недоумением.

— Хочу шаурму, — продолжаю улыбаться как дурочка, испытывая нереальное желание съесть запечённое мясо на вертеле, завернутое в лаваш.

С этой беременностью моё настроение меняется едва ли не каждую минуту.

— Это мусорная еда, — хмурится Его Величество врач.

— И что? — настала моя очередь удивляться. — От неё ещё никто не умирал, — оглядевшись вокруг, нахожу взглядом тот самый ларёк, который несколько минут назад ненавязчиво привлёк моё внимание.

Вот почему я захотела именно эту еду, а не какой-то ресторанный шедевр.

— Я бы поспорил, — склонив голову набок, Стас засовывает руки в карманы брюк и выдерживает недолгую паузу. Ждёт, что я передумаю. Но нет. Я хочу то, что хочет мой ребёнок. Мясо, мясо, и ещё раз мясо.

Из-за моих предпочтений в еде тётя предполагает, что у меня будет мальчик. Сын. Маленький мамин защитник.

Я пока не думаю о поле ребёнка. Больше всего на свете я бы хотела узнать, кто из двоих Пожарских ему отец.

— Как давно ты стал таким избирательным? — интересуюсь, прервав наше молчание. — Неужели тебе не хочется вспомнить студенческие годы? Когда ты с друзьями сидел на лужайке, ел вредные хот-доги, запивая колой, и ржал над тупыми шутками однокурсников. Просто расслабься, Станислав. Ты ничем не рискуешь.

— Я рискую здоровьем кишечника и своей задницей, — вздохнув, Стас выуживает из кармана несколько купюр, а потом захлопывает дверцу в машине и с помощью брелока включает сигнализацию.

— Да ладно…

Прыскаю я от смеха, понимая, что он имеет ввиду очистительную клизму.

— Тебе очень идет черная рубашка, — делаю ему комплимент. О клизме в данный момент говорить вот вообще не хочется.

— Не заговаривай мне зубы, Ива.

Наконец-то я снова вижу его очаровательную улыбку и тотчас пользуюсь моментом:

— Девочкам нужно уступать.

— Ладно, — щурится Стас. — Тогда вечернее платье на свадьбу друга я выберу для тебя сам. По своему вкусу. Согласна?

— Мы ещё не обсудили, пойду ли я с тобой на это мероприятие.

— Ты согласилась! — напоминает мужчина о нашем прошлом разговоре. — Я внёс тебя в список гостей. Так что выбора у тебя нет.

— Выбор есть всегда, — оспариваю его слова.

— Но не всегда бывают возможности, — взяв меня за руку своей теплой ладонью, Стас ведёт к стекляшке. — Я покупаю шаурму, мы с тобой съедаем её в этой сомнительной забегаловке и если выживем, едем в салон за нарядом. Есть какие-то возражения?

— Я не хочу слишком откровенное платье, — мгновенно выдвигаю свои требования.

— А я не хочу есть шаурму, — Стас тормозит у двери, в который раз оценивая меня пристальным взглядом. Мне становится неловко от того, как он задерживается им на груди, а потом и на бедрах. Кажется, что взгляд проникает под джинсы и сканирует меня насквозь, трогает в самых чувствительных местах. Я снова покрываюсь мурашками. Щеки вспыхивают румянцем. Пересыхает от волнения во рту. — У тебя красивая фигура, Ива. Тебе нечего скрывать. Подчеркнем твою шикарную грудь, подберем что-то особенное для тонкой талии с вырезом на бедре, и закончим лук ювелирным украшением. Ты будешь самой неотразимой девушкой на свадьбе.

Глава 35

Ива

Неделя спустя…

«Заеду за тобой в четыре. Надень этот подарок. Сегодня ты должна сиять» — читаю послание от Стаса, которое он написал на открытке и вставил её в шикарный букет. Сегодня красные лилии, дополненные мелкими белыми цветочками и зеленью.

— Распишитесь, пожалуйста, — курьер вручает мне ручку и папку с бланком.

Машинально расписываюсь и отдаю ему документ.

Мужчина возвращает мне паспорт и вручает в руки небольшую запечатанную коробочку.

— Всего доброго, — прощается он и уходит.

Я же застываю на пороге, судорожно соображая, что мне со всем этим делать?

Столько денег в меня не инвестировал ещё ни один мужчина. Хотя нет. Вру. Деньги Макса, которыми он компенсировал мой моральный ущерб, всё ещё при мне. И сумма там не меньше. Даже больше. Просто я не трогаю её. Зареклась не брать оттуда ни копейки.

— Четвертый букет за неделю. Личный парикмахер-стилист. Платье от кутюр за две штуки баксов. Туфельки Джимми Чу. Коробка ещё какая-то. Как это понимать?

— Не знаю. Наверное Стасу нравится тратить деньги, — пожав плечами, отдаю тётке букет и начинаю распечатывать посылку.

— Глупость какая, — крестная закрывает входную дверь. — Он дарит тебе цветы, выказывая свою симпатию. Иными словами ухаживает за тобой. Не просто тратит деньги. Инвестирует!

— Мне не нужны кавалеры, — отмахиваюсь я. — Не радуйся преждевременно. Стас хороший, с ним весело, но он не мой мужчина. Не лежит к нему сердце, вот и всё…

— Ты бы присмотрелась к нему лучше, прежде, чем заявлять такое.

— Бесполезно, тёть Лар. Я пыталась. Стас щедрый, шикарный представитель сильного пола, но нет к нему притяжения. Я люблю другого. Того, кого любить нельзя…

Открываю мятного цвета футляр и застываю с открытым ртом. В коробочке серьги. Не просто серьги, а граненые камни в серебристой оправе. Чистые, прозрачные, как слеза. Размером с большой ноготь.

— Ого, — выдыхает над ухом тётя. — Говоришь, не твой мужчина? А что ж этот «не твой» мужчина дарит тебе отнюдь не дешевые подарки? Это не бижутерия, детка.

— Что это? — сглатываю, замечая, как в моих руках начинает дрожать коробочка.

— «Лучшие друзья девушек», что ж ещё, — хмыкает тетя, обнимая меня со спины. — Не думаю, что пластический хирург станет мелочиться. Элита полудрагоценные камни от бриллиантов отличит на раз-два! Он тебе что-нибудь предлагал?

— В смысле? — отрешенно уточняю я суть вопроса.

— Ива, не будь наивной девочкой. Мужчина дарит такие подарки в двух случаях: либо он хочет серьёзных отношений, либо… — сделав короткую паузу, крестная болезненно опускает с небес на землю: — он хочет тебя в любовницы.

Последнее произнесенное теткой слово бьёт по мозгам горячим током.

Меня бросает в жар.

От неприятных воспоминаний спирает дыхание.

Неужели всем богатым и влиятельным мужчинам для полного удовлетворения жизнью нужны любовницы и содержанки?

Я не знаю Стаса. И мне не хочется лезть к нему в душу, но в отличие от Макса за то время, пока