Мой муж – Тёмный Властелин и другие бытовые проблемы - Юлия Арниева

Когда свёкла сварилась — я проверила ножом, он входил мягко, без усилий — я выловила её из кипятка, дала немного остыть и начала чистить. Тонкая кожица слезала легко, обнажая тёмно-бордовую, почти фиолетовую мякоть. Я нарезала её тонкой соломкой, стараясь не испачкаться соком — задача почти невыполнимая, пальцы всё равно окрасились в свекольный цвет.

Бросила свёклу в бульон вместе с капустой, морковью, луком и картофелем. Добавила соль. Помешала.

Запах. Он ударил в нос с такой силой, что на секунду перехватило дыхание. Густой, насыщенный, сложный аромат варящегося борща наполнил избушку, вытесняя запахи пыли, старого дерева и сырости. И вместе с ним пришли воспоминания.

Дом. Детство. Мамина кухня в воскресное утро, залитая солнцем. Я, маленькая, лет семи, стою на табуретке и заглядываю в огромную кастрюлю на плите, пытаясь подцепить ложкой кусочек мяса. А мама, смеясь, отгоняет меня деревянной лопаткой: «Рано ещё, не готово! Иди, поиграй, позову, когда можно будет!» Но я не ухожу, стою рядом, вдыхая этот запах и чувствуя себя абсолютно, безоговорочно счастливой.

Потом другое воспоминание. Я уже студентка, приезжаю домой на выходные, уставшая после сессии. Открываю дверь квартиры, и меня встречает этот аромат — мама знала, что я приеду, и специально сварила борщ, мой любимый. Я бросаю сумку в коридоре и иду на кухню, где меня ждёт полная тарелка с горкой сметаны и тёплый хлеб. И мамины слова: «Ешь, доченька, ты небось там одними бутербродами питаешься».

Последнее. Моя квартира. Я сама готовлю борщ впервые, звоню маме каждые десять минут: «А сколько варить мясо? А когда свёклу добавлять? А сметаны сколько?» Игорь сидит на диване, играет в приставку и периодически кричит: «Пахнет вкусно!» Я чувствую себя взрослой, самостоятельной, будто перешагнула какую-то невидимую черту.

Игорь.

Воспоминание о нём обожгло, как капля кипящего масла. Я зажмурилась, отгоняя образы. Не сейчас. Не надо. Это было в другой жизни. Той, что осталась по ту сторону белого света. Той, в которую я никогда не вернусь.

Я открыла глаза. Полутёмная избушка с закопчёнными балками. Потрескивающая печь. Насмешливый кот на столе, который смотрел на меня с неожиданной мягкостью в глазах.

— Тоскуешь? — тихо спросил он.

— Немного, — призналась я так же тихо. — По дому. По маме. По… нормальной жизни.

Яспер кивнул, не добавляя язвительных комментариев. Просто понял и принял.

Я отрезала от сала тонкий ломтик, положила его на сковородку и растопила, выбирая вытопленный жир в бульон. Потом обжарила на остатках жира мелко нарубленное сало с чесноком — получились ароматные шкварки, которые можно было добавить прямо в тарелку перед подачей.

Яспер получил свою порцию мяса — пару кусочков из бульона, ещё горячих. Он схватил их и устроился в углу, жуя и урча от удовольствия…

И тут воздух снова дрогнул. А через секунду материализовался большой демон. За ним ещё трое незнакомых здоровяков.

— Если доложите Каэлану, где я, развею вас всех, — бросила через плечо, продолжая помешивать борщ.

Радостное кивание. Четыре пары когтистых лап. Четыре пары горящих жёлтых глаз.

Но что поразило больше всего — это выражение их морд. Не угроза. Не хищный оскал. А что-то похожее на… преданность? Ожидание? Они смотрели на меня так, как собаки смотрят на хозяина, ожидая команды.

— Чего уставились? — растерянно спросила я.

— Приказаний ждём, госпожа, — пояснил самый крупный из них, слегка склонив голову. Он возвышался над остальными — ростом почти с телёнка, с массивными рогами, закрученными спиралями, и красноватой чешуёй, отливающей бронзой в свете печного огня. — Что нужно? Принести? Украсть? Спалить?

— Нет у меня… — начала я, но осеклась.

Взгляд упал на горшок с борщом. На сгущающиеся за окном сумерки. На демонов.

Завтрак. Сегодня утром я съела роскошный завтрак Каэлана. Деликатесы. Блинчики с мёдом. Свежие ягоды. А взамен отправила ему… чёрствый хлеб с куском сыра. Это было… это было по-свински, если честно.

Я не хотела быть той, кто берёт, ничего не давая взамен. Даже если «тот» — некромант. Хотя… если подумать… он же не виноват в том, что меня сюда притащили. Виноваты граф с графиней. А Каэлан просто… что? Согласился на брак, не зная, что невеста ненастоящая?

Голова начала болеть от этих мыслей.

— Хотя постой, — пробормотала я, зачерпнула половником борщ в большую глиняную миску. Цвет был идеальным — насыщенный, густой, красный как закат. Я добавила сверху ложку жирной сметаны. Она начала медленно таять, расплываясь белыми разводами.

— Вот, — протянула я миску одному из демонов. — Отнеси это Каэлану.

Я почувствовала на себе взгляд Яспера. Обернулась. Он смотрел на меня так, словно я только что объявила, что собираюсь станцевать голой под луной.

— Что? Честный обмен, — огрызнулась я, наливая и себе порцию. — Он мне завтрак — я ему ужин. Всё справедливо.

Яспер только покачал головой, но в его глазах плясали весёлые искры.

Демон молча взял миску и исчез.

Остальные продолжали стоять, ожидая.

— Всё, свободны, — махнула я рукой. — Валите… куда вы там обычно деваетесь.

Трое растворились. Но маленький бесёнок замешкался.

— Госпожа, а можно я останусь? — пискнул он с такой надеждой, что отказать было невозможно. — Ну, вдруг понадоблюсь?

— Оставайся. Только не мешай.

Радостный взвизг, и он стал невидимым. Но я чувствовала его присутствие у печки — тёплое, почти уютное.

Я села за стол с миской борща. Первая ложка обожгла язык, но я не остановилась. Вкус взорвался во рту — домашний, насыщенный, правильный. Я закрыла глаза, и на мгновение вернулась туда, в мамину кухню, к воскресным обедам, к тому времени, когда всё было просто и понятно.

Потом открыла глаза. Полутёмная избушка. Потрескивающая печь. Насмешливый кот на лавке.

Но борщ был настоящим. И это было хорошо.

— Знаешь, — Яспер уселся напротив, — ты очень странная.

— Ты уже говорил.

— Потому что это правда. Называешь себя ведьмой, не зная, что это значит. Поднимаешь мертвецов пинком. Переподчиняешь демонов словом. И при всём этом… беспокоишься, справедливо ли поступаешь.

Он