Сердце стража и игла судьбы - Надежда Паршуткина

— Перевозчик, — прошептал он, и в его голосе был священный ужас. — Я звал его… века. Он не приходил.

— Он пришёл не к тебе, — так же тихо сказала я, понимая. — Он пришёл к ней. — Я коснулась груди, где лежала игла.

Не раздумывая, я сделала шаг к ладье. Стефан, стиснув зубы, последовал за мной. Мы забрались в лодку. Дерево под ногами было холодным и сухим, как кость. Мы уселись на узкой скамье. Перевозчик не шелохнулся. Беззвучно, без единого всплеска, лодка отчалила и поплыла сама собой, будто её тянула невидимая нить, натянутая через чёрную воду.

Мы плыли. Тишина была абсолютной. Даже шороха ткани, даже нашего дыхания не было слышно — всё поглощала эта мёртвая, зеркальная гладь. Впереди начал стелиться туман. Не белый и не серый, а прозрачно-пепельный, вязкий, как сироп. Он окутывал нас, и мир сузился до размеров лодки и силуэта перевозчика. Время потеряло смысл. Могли пройти минуты или часы. Страх сменился оцепенением, а затем странной, отрешённой решимостью. Мы просто плыли. Вперёд.

Вдруг — глухой, мягкий удар. Нос лодки вошёл во что-то мягкое и вязкое. Мы упёрлись в берег.

Перевозчик не двинулся. Он просто сидел, ожидая.

Я вылезла первой, ноги по колено ушли в холодный, серый ил нового берега. Обернувшись, я хотела что-то сказать перевозчику, спросить… но лодки уже не было. Только пепельный туман, медленно ползущий по чёрной воде.

— Пересекли, — выдохнул Стефан, и в его голосе впервые за много дней прозвучало не сдержанное напряжение, а чистая, почти детская радость. — Получилось. Мы в царстве.

Я окинула взглядом то, что раньше было просто серой массой за туманом, и замерла. Перед нами был город!

Не мрачные руины или поле скорби. Самый настоящий город. Каменные, добротные дома в два-три этажа, вымощенные булыжником улицы, перекрёстки, переулки. В окнах светился тёплый, желтоватый свет — не солнце, а словно тысячи лампад и каминов. На главной улице, куда выходил наш пустынный берег, шла бойкая торговля. Стояли приземистые лотки и телеги, с которых продавали… еду. Одежду. Яркие ткани, глиняные кувшины, связки странных, серебристых кореньев. Люди — да, именно люди — сновали туда-сюда. Они торговались, разговаривали, смеялись. Обычные люди в плащах, куртках, юбках. Кто-то был одет в простые серые и коричневые тона, кто-то щеголял в вышитых ярких нарядах, а мимо прошла пара в строгих, идеально белых одеждах, не обращая ни на кого внимания.

Не было солнца. Над городом висело ровное, белесое, безликое сияние, как в пасмурный день, но без туч. Не было и теней. И от всего этого «нормального» вида веяло глубокой, неуловимой странностью.

— Что… это? — прошептала я. Я ожидала мрака, черепов, стонов. Не этого оживлённого базара.

Стефан стоял рядом, вглядываясь в город с тем же изумлением, что и я.

— Приграничье, — сказал он наконец. — Казимир… иногда говорил, что мир за гранью не так уж и отличается. Он искажён. Смещён. Здесь больше сущностей, больше… чистых проявлений. Но есть и места, похожие на наши. Города теней, рынки снов. Это, судя по всему, один из них. Портовый город на реке Забвения.

— Ты говорил о чертях и ангелах, — напомнила я.

— Говорил, — кивнул он. — Но они не ходят тут вот так, среди толпы. Они… выше или ниже. Если спускаться вниз, в пропасти этого мира — там владения демонов, стихийный хаос. Если подниматься вверх, к истокам света — там сферы ангелов, абсолютный порядок. А это… середина. Место встречи. Перевалочный пункт для душ, которые ещё не решили, куда им двигаться, или для таких, как мы, путников. — Он указал головой на разноцветные одежды. — Серое неприкаянные души, те, кто просто есть. Яркое торговцы, ремесленники, те, кто нашёл себе дело и здесь. Белое и чёрное… — он нахмурился, — скорее всего, слуги или соглядатаи верхних и нижних сфер. Не лезут в дела других, но всё видят.

Мы прошли пару кварталов, стараясь не выделяться. Город жил своей жизнью. Пахло дымом очагов, пряностями, жареной лепёшкой и чем-то сладким и неуловимым — как память о детстве. И был ещё один запах, повсюду — запах влажной земли после дождя, но без самой свежести.

И вот он, запах еды. Настоящий, густой, мясной аромат тушёного рагу с травами и свежеиспечённого хлеба повалил из дверей небольшой, уютной таверны «У Покойного Путника». У меня сжался желудок. Я не помнила, когда ела в последний раз что-то горячее. Стефан тоже смотрел на дверь с немым вопросом.

— Мы… можем? — спросила я его. — Это безопасно?

— Ничто здесь не безопасно, — честно ответил он. — Но голодная смерть — тоже не лучший вариант. А выглядим мы как простые путники. Думаю, можно.

Мы вошли. Внутри было шумно, тепло и… почти по-человечески. За столиками сидели такие же «люди» в разной одежде, ели, пили что-то тёмное из глиняных кружек, переговаривались. Никто не обратил на нас особого внимания. Мы нашли свободный столик в углу.

К нам подошла полная, румяная женщина в белом фартуке.

— Чего будете, путники? — спросила она голосом, полным привычной деловой бодрости.

— Два рагу, — сказал Стефан. — И хлеба.

— И два чая, — добавила я.

Женщина кивнула и удалилась. Я огляделась. Всё казалось таким… нормальным. Если не смотреть в глаза людям слишком пристально. В них иногда мелькало что-то пустое, или слишком острое, или застывшее навеки.

— Я не понимаю, — тихо сказала я Стефану. — Как здесь всё устроено? Куда нам идти?

— Иголка, — так же тихо ответил он. — Она должна вести. Но здесь, в этом месте, её сигнал может быть искажён. Нужно спросить кого-то… нейтрального, и осторожно. Очень осторожно.

Принесли еду. Она была… настоящей. Горячей, сытной, вкусной. Мы ели молча, поглощённые простым физическим удовольствием. В этот момент, в этой тёплой, шумной таверне на краю загробного мира, я почти чувствовала себя в безопасности.

Глава 30

Марья

Мы доели последние куски хлеба, вытирая густой соус, и погрузились в тягостное раздумье. Куда дальше? Спросить первого встречного о «Хранителе» или «игле» казалось безумием. Я уже готова была предложить просто идти вверх, по самой широкой улице, когда к нашему столу подошла та самая полная женщина в белом фартуке.

Она поставила перед нами два глиняных кувшина с чем-то тёплым