Красная шапочка для босса - Алёна Амурская

Кусая губы, вслушиваюсь в равномерные быстрые гудки из трубки.

Пи-и-ип... пи-и-ип... пи-и-и-ип.

« Абонент находится вне зоны доступа. Попробуйте перезвонить позднее еще раз », - безупречно вежливо рекомендует мелодичный женский голос.

Я сдавленно бормочу:

- У соседа связь не работает... может, забыл подзарядить телефон?

Но в воздухе всë равно витает недоговоренное опасение. А вдруг с бабулей что-то уже случилось? И с Михалычем тоже. Они ведь часто друг к другу в гости заглядывают в течение дня...

- Поспешим, - тяжело роняет Волчарин. - И Котова, пожалуй, придется подключить.

- Я с вами! - подскакиваю в кресле суматошно... и тут же с охом хватаюсь за ногу.

- Нет, ты остаешься, - тон босса звучит категорично и жестко. - Ты сейчас для нас будешь только обузой. Смирись и не спорь, если хочешь помочь бабушке.

Глава 30. Только попробуй пикнуть

До самого вечера я места себе не нахожу.

То подрываюсь нарушить приказ Волчарина и рвануть - в смысле захромать со скоростью улитки, - в направлении бабулиного дома... то мучаю свой мобильник, безуспешно пытаясь дозвониться до Михалыча.

Всë напрасно.

Абонент по-прежнему недоступен, а тело предает своим ужасно несвоевременным недугом. Впрочем, о чем это я... разве всякие болячки-болезни когда-нибудь бывают к месту..?

Один раз даже заставила себя набрать волчаринский номер, но телефон босса почему-то тоже оказался без связи.

Тоскливо смотрю в дождливые сумерки за окном.

Потом замечаю, что уже некоторое время бездумно-нервно покусываю свои ногти и запоздало одергиваю себя. Дурная привычка, но что поделать! У меня всегда так, если переживаю сильный стресс.

Почему, ну почему Волчарин так и не позвонил хоть с какими-нибудь новостями о бабуле..? Ведь он знает, что я тут дико волнуюсь!

Так и не придумав достаточно успокоительного оправдания, нервно собираюсь домой. Придется всë узнавать самой! Не торчать же на работе всю ночь. И так уже на час с лишним задержалась.

Спускаюсь вниз на служебном лифте и так глубоко погружаюсь в свои переживания, что промахиваюсь с этажом. Створки с мягким шуршанием размыкаются, а за ними возникает коридор, ведущий в подсобные помещения и прачечную.

- Тьфу ты..! - бормочу под нос.

Но когда мой палец раздраженно вдавливает кнопку первого этажа, в сужающийся просвет лифта кошмарным видением какого-то мрачного триллера вклинивается... жилистая мужская рука.

Затем этот кошмар обретает черты.

Остроскулое сусликоподобное лицо с тоненьким немужественным носом, юркие лживые глазëнки и противный рот с губами-ниточками... Да это же Сусаев Малик Ахмедович! Только что он делает здесь, в гостинице, в такое позднее время..?

- А-а... - брюзгливо выдает он, втискиваясь в лифт и трусовато оглядываясь. - Это ты. Отлично. Ты ведь знаешь Ульяну? У вас тут в прачечной должна работать.

От нехорошего предчувствия внутри покалывает льдинка острой тревоги.

- Тут много кто работает, всех не упомнить... - уклончиво отвечаю и хочу попятиться, но проклятый Сусаев вдруг больно хватает меня за локоть.

- По глазам вижу, что знаешь ее! - шипит злобно. - Где она? Быстро сказала! Ну?!

С перепугу у меня аж душа в пятки проваливается, но я пока еще упрямлюсь:

- А зачем она вам?

Треньканье лифта возвещает о прибытии на первый этаж. Я с облегчением дергаюсь в сторону фойе в надежде найти защиту от этого столичного неадеквата у охранника... и шокированно чувствую, как в бок под локтем упирается что-то опасно-жесткое и стальное.

Всяческих блокбастеров за свою жизнь я насмотрелась достаточно, чтобы мозг сразу сообразил, что это такое.

Пистолет...

И вполне вероятно, что даже не газовый, если вспомнить о криминальных связях Суслика.

- Топай давай! - продолжает он шипеть, брызгая в ухо слюной. - Мордашку попроще сделай и без глупостей!

От ужаса ног под собой не чую. Даже о хромоте своей забыла. Это всë какой-то страшный сон! Никогда в жизни не думала, что буду куда-то тащиться под дулом пистолета, словно попала в чужое странное кино с кровавым финалом. Так и хочется ущипнуть себя, чтобы проснуться.

Пистолет болезненно давит куда-то под ребро. Пистолет. Господи...

Нет, это происходит не со мной. Это не может быть про меня! Проснись, проснись, проснись... пожалуйста...

- Марина Сергеевна, вам вызвать такси за наш счет? - с натянутой любезностью спрашивает швейцар Геннадий, косясь на буквально приклеившегося ко мне спутника. - Максим Романович сказал, что вам пока сложно двигаться самостоятельно.

- Да, мне бы...

Сусаев стискивает мой локоть еще больней и слащаво перебивает мой слабый голос:

- Я лично позабочусь о Марине Сергеевне, Геннадий. Подвезу ее прямо до дома, не беспокойся.

И настойчиво утаскивает меня в прозрачные двери на улицу.

- Только пикни мне щас... - угрожающе бормочет он под нос. - Только попробуй пикнуть, овца гордая...

В свою машину - блеклый древний экземпляр отечественного автопрома, явно у кого-то позаимствованный, - Сусаев меня заталкивает уже без притворной бережности. Колено чувствительно ударяется о какую-то железяку между задними сиденьями, выбив у меня короткий вскрик.

- Заткнись!

Двери блокируются со зловещим щелчком.

Завести свой транспорт у Сусаева получается только с третьего раза. Он без конца грязно матерится под нос, выруливая с парковки и оглядываясь назад. Немного успокаивается только на городской трассе... а я наконец справляюсь с первым шоком и осмысливаю поганую ситуацию, в которую нежданно-негаданно влипла. Вспоминаю всë, что слышала про Сусаева с момента его исчезновения.

Он в бегах.

Проворонил компромат на какого-то криминального авторитета Мрачко, и другие бандиты его украли. То ли Медведевы, то ли Медведские... так что теперь этот Мрачко устроил на него охоту.

Бандитская сообщница Ульяна сглупила и зачем-то сделала себе копию. И теперь об этом знают все, кому не лень.

Господи, какой кошмар...

Я не хочу участвовать в криминальных разборках!!!

Словно откликнувшись на мои мысленные вопли, Сусаев