Гримуар Скверны - Таша Вальдар

Он сорвался с места, вжав себя в сиденье. Город превратился в размытые полосы света. Ветер свистел в ушах, заглушая всё. На скорости в двести километров в час он на секунду чувствовал себя живым. Не сыном, не инвестицией, не стримером. Просто — собой. Тем, кем должен был быть.

Его пентхаус на верхнем этаже небоскрёба был полной, разительной противоположностью шумному, перенасыщенному клубу. Здесь царила абсолютная, давящая тишина. Стекло, хромированный металл и полированный бетон. Ничего лишнего. Ни одной по-настоящему личной вещи, если не считать коллекционного шлема виртуальной реальности, стоявшего на специальном постаменте под стеклянным колпаком, как трофей, и пары потрёпанных боксёрских перчаток, брошенных в углу на дорогом, но безликом ковре — немое напоминание о том единственном, что он выбрал сам, вопреки.

Он подошёл к панорамному, от пола до потолка, окну. Весь город лежал у его ног, игрушечный и подконтрольный, сияющий миллионами огней. Он мог купить любой его кусок. Но ни один из этих огней не горел для него. Они были просто точками на карте его владений, которые не согревали.

«Мать звонила вчера. Спросила, не нужны ли мне новые часы. Она всегда спрашивает про часы. Или про диетолога. Никогда — "Как ты? Что ты чувствуешь?"»

Его взгляд упал на тяжёлую боксёрскую грушу, висевшую в специальном креплении в углу зала. Он подошёл, сжал кулаки, привычным движением встряхнул кистями, примерился... и не ударил. Не было злости в привычном её понимании. Не было цели. Была лишь тягучая, знакомая до тошноты тоска. Пустота, которую не могли заполнить ни деньги, ни девушки, ни адреналин, ни эта вся показная, бьющая в глаза роскошь. Он стоял, глядя на смутное отражение своего лица в тёмном стекле. Высокий, мощный, способный одним лишь видом запугать большинство окружающих. Успешный стример, мажор, баловень судьбы.

«Купил всё, — с горькой, едкой иронией подумал он, — кроме одного — истинного смысла. Кроме одного живого человека, который сказал бы не "ты должен", а "я тобой горжусь". Который увидел бы за этими мышцами и деньгами... меня. Того парня, который в двенадцать лет тайком смотрел турниры по киберспорту и мечтал не о конгломерате, а о своей команде, о своих победах».

Его телефон, зажатый в руке, снова завибрировал, заставляя его вздрогнуть. На этот раз — уведомление от менеджера. «Марк, тебе пришло эксклюзивное приглашение на закрытый альфа-тест "Гримуара Скверны". Полное погружение. Ты будешь одним из первых в мире. Это огромный статус».

Марк посмотрел на приглашение, подсвеченное на экране, потом на безразличный, холодный город за окном, на эту идеальную, вылизанную, бездушную клетку. В его глазах, налитых усталостью, мелькнула искра. Не азарта. Не жадности. Вызова.

«Статус? — мысленно усмехнулся он. — Мне плевать на статус. Но там... там будут настоящие испытания. Не на деньги. На выживание. Там нельзя будет купить победу. Там нужно будет драться. По-настоящему. И если я стану лучшим... если я выживу там, где другие сдохнут...»

Это был шанс. Шанс не сбежать. Шанс доказать. Доказать тому призраку с экрана телефона, доказать всем им, и в первую очередь — самому себе, что он не просто кошелёк на двух ногах, не инвестиция, не разочарование. Что он может быть лучшим в мире, где нельзя купить победу. Где есть только он, его воля и его сила.

Он не ответил на сообщение. Он просто повернулся и направился к мини-бару, чтобы налить себе виски — уже второй за этот вечер. Но на сей раз не чтобы забыться, а чтобы отметить. Вечер был испорчен. Но впереди, в этой холодной пустоте, замаячило нечто новое. Нечто, пахнущее не сигарами и духами, а пылью, кровью, позором и... настоящей, ничем не ограниченной свободой. Свободой быть сильным не потому, что так хотят другие, а потому, что иначе нельзя выжить.

Глава 3. Дуэль на Арене

Алиса вошла в свою студию за два часа до эфира. Ритуал подготовки был отлажен до автоматизма, почти медитативен. Она провела замшевой салфеткой по глянцевой поверхности монитора, сметая несуществующие пылинки, поправила неоновую сиреневую подсветку, чтобы она мягко очерчивала контур её лица, создавая иллюзию свечения, и расставила коллекционные фигурки в строгом, геометрическом порядке. Каждое движение было точным, выверенным — создание безупречной картинки, где нет места хаосу. Перед включением камеры она на секунду замерла, глядя на своё размытое отражение в тёмном экране. Глубокий вдох. Выдох. И маска «Лисёнки» бесшовно опустилась на её лицо, сгладив морщинки усталости и затушив тень в глубине зрачков. В её зелёных глазах зажегся насмешливый, живой огонёк.

«Идеальный кадр. Идеальный свет. Идеальная жизнь. Сплошной перфекционизм, за которым удобно прятаться».

Индикатор загорелся алым. «В ЭФИРЕ».

— Всем привет и добро пожаловать на огонёк, мои хорошие, — её голос прозвучал в микрофон ровно, с той самой, фирменной лёгкой хрипотцой и обволакивающей насмешкой, которая сводила с ума её фанатов. На втором мониторе чат взорвался — разноцветные взрывы донатов, гифки с лисичками, восторженные «КОРОЛЕВА ВЕРНУЛАСЬ!», «ЛИСЯ, МЫ ТЕБЯ ЛЮБИМ!» и «С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ, БОГИНЯ!». Она улыбнулась, и улыбка эта была идеальной, отточенной, как клинок. — Сегодня нас ждёт турнир. И, кажется, все уже догадались, кто окажется на другой стороне арены. Надеюсь, у нашего местного мачо сегодня чистые носки и настроение соответствует его интеллекту. Хотя на второе я не рассчитываю. Готовьте попкорн, детки. Будет жарко.

* * *

В это время Марк входил в свою студию, с ходу снося локтем случайно оказавшуюся на пути куртку. Его логово было полной противоположностью святилищу Алисы — хаотичное нагромождение дорогой техники, пустых банок от энергетиков, разбросанных дисков с играми. Неон здесь был агрессивно-синим, а на стенах висели постеры с мрачными фэнтези-артами и схемами боевых приёмов. Он с размаху рухнул в кресло, с силой надевая на голову массивные наушники. Его взгляд, тёмный и сосредоточенный, упёрся в камеру, словно он видел за ней не абстрактную аудиторию, а конкретного врага.

— Ну что, черти, готовы увидеть, как разносят виртуальные задницы? — его голос, хриплый и уверенный, ударил по ушам его подписчиков без всяких прелюдий. Его чат взревел в ответ — поток мемов, криков «ГОУ!», «МРАКОС, ВСКИНЬ ИХ НАХУЙ!», «МЫ С ТОБОЙ!» и волна гифок с взрывами и черепами. Он ухмыльнулся, оскалив ровные белые зубы. — Сегодня будет короткая и жестокая охота. Разберу эту рыжую куклу на запчасти за три минуты. Она думает, что умная? Сейчас посмотрим, что у неё в