Бедная Настя - Мануэлла Юрьевна Макута

## Настя

Когда Артём проводил меня до дома и мы стояли у подъезда, я вдруг поняла, что весь вечер думала о Максиме. О том, как сильно мне показалось, что я увидела его. О том, как он всегда выбирал за меня- куда пойти, что надеть, о чём мечтать. О том, что, наверно, я обманываю себя, что отпустила его.

И я поняла ещё одну вещь: несмотря на все его недостатки, на его иногда очень уж командирский тон и манеру всё решать за двоих — я всё ещё любила его. Максим был частью меня, как бы я ни пыталась это отрицать.

— О чём задумалась? — спросил Артём, заглядывая мне в глаза.

— О том, что иногда мы бежим от самих себя, — честно ответила я. — Артём, ты очень хороший. Правда. Но я, кажется, не готова к новым отношениям.

Он не выглядел расстроенным, скорее... понимающим.

— Это из-за того парня, которого ты увидела в парке?

— Что? — я удивлённо посмотрела на него. — Я думала, мне показалось. — честно призналась.

— Ну, там не просто "показалось". Ты замерла, как будто призрака увидела. А потом весь вечер была где-то не здесь.

Я опустила глаза.

— Прости.

— За что? — он пожал плечами. — Мы же только нормально познакомились. К тому же, — он улыбнулся своей редкой улыбкой, — у меня тоже принцип- не встречаться с девушками, которые думают о других парнях.

Я рассмеялась, и напряжение ушло.

— Друзья? — предложила я, протягивая руку.

Он пожал её.

— Друзья.

И в тот момент я поняла, что должна сделать. Найти Максима, нормально поговорить. Не для того, чтобы вернуться к нему — я еще не была уверена, что это правильно. А для того, чтобы честно поговорить. Чтобы понять, кем мы были друг для друга, и кем могли бы стать, если бы научились слышать друг друга.

Мой человек действительно всегда был рядом. Просто нам обоим нужно было время, чтобы понять — любить не значит контролировать, а быть любимым не значит подчиняться. Но, конечно, после я отложила эти грандиозные планы " на потом", и так и не претворила в жизнь.

30. Новая старая школа

Новая старая школа, по итогу, оказалась совсем не такой, как я боялась. Здесь пахло свободой — от смеха в коридорах до растрёпанных тетрадей одноклассников. Никто не носил идеально выглаженную форму, никто не хвастался летними каникулами на Мальдивах. И что самое главное — здесь никто не знал меня как "бывшую Максима Соколова". Что вкупе уже было отличным стартом нового начала.

Прошло уже три недели с момента нашего расставания. Мне казалось, что я справляюсь неплохо. По крайней мере, я научилась не проверять его страницу в соцсетях по пять раз в день. Прогресс, правда? Конечно, в мечтах он проверял мою раз в десять больше.

Но сегодня вечером что-то пошло не так. Я лежала на кровати с учебником по химии (к слову, здесь она оказалась намного интереснее, чем в элитной гимназии- наша учительница настоящий фанат своего предмета), когда телефон завибрировал. Сообщение от Алины, моей единственной подруги, которая осталась со мной на связи после перехода. Ещё со времён экскурсии мы стали если не дружить, то хорошо общаться. А вот Лена, увы, перестала отвечать на мои сообщения — будто боялась, что кто-то может узнать о том, что она продолжает общаться со мной.

"Ты видела профиль Киры???"

Три знака вопроса. Это не предвещало ничего хорошего. Кира Воронцова, дочь какого-то нефтяного магната или банкира — я никогда не могла упомнить, да и не хотела. В нашей бывшей гимназии она была центром вселенной. Яркая, как неоновая вывеска, с волосами цвета воронова крыла и гардеробом, который обновлялся чаще, чем погода в Питере.

И она всегда смотрела на Максима так, будто он был последним десертом в меню. А на меня — будто я недоразумение, которое почему-то оказалось рядом с ним. Вспомнить, сколько мелких пакостей она мне делала, какую войну развязала за своего, как она считала, потенциального парня

Я открыла социальную сеть, которую обещала себе не проверять сегодня. Аккаунт Киры был в списке историй. Нажала. И вот оно.

Фото, сделанное в полутьме. Кира, смеющаяся, прижимается к кому-то, кого она явно пыталась не показать полностью. Но я узнала эти часы. Rolex, подаренные Максиму отцом на шестнадцатилетие. И этот профиль... Острый подбородок, идеальный нос. Я могла бы нарисовать его с закрытыми глазами.

"Лучший вечер с тем, кого давно заслуживала #наконецто #счастье".

Мой желудок сделал тройное сальто. Три недели? Всего три недели понадобилось ему, чтобы… что? Начать встречаться с Кирой? С девушкой, которая смотрела на него голодными глазами все два года, пока мы были вместе?

Следующая история. Ещё одно фото. Теперь рука на её талии. И эти запонки- серебряные, с гравировкой "MS". Я сама помогала ему выбирать их на одном из сайтов с мужиками костюмами. Вот так вот, быстро же у него любовь прошла.

Телефон выскользнул из моих рук и упал на кровать. Я почувствовала, как что-то горячее и тяжелое поднимается от живота к горлу.

"Настя, ты там? Ты в порядке?" — написала Алина.

Нет. Я не была в порядке. Три недели назад я приняла решение уйти из гимназии, потому что не могла выносить эти коридоры, где каждый угол напоминал о нас. Три недели назад я сказала Максиму, что нам нужно расстаться, потому что мы слишком разные и у нас разные пути. На самом деле я просто не могла продолжать играть роль девушки, достойной быть с таким, как он. В мире золотых кредиток и частных самолетов.

А он... просто переключился на Киру? На девушку, которая идеально вписывалась в его мир? Без лукавства — это так и было. Выгульщица собак с пакетиком в одной руке и поводками со сворой разномастных псов в другой против ухоженной девушки из его же мира, что действительно будет знать все последние тренды, вести себя так сдержано и культурно, как того требует очередное светское мероприятие, куда они приглашены. А ещё будет яркой на танцполе люксового клуба, в соцсетях и жизни.

"Я в норме", — написала я Алине, хотя это была самая очевидная ложь за последнее время.

Всю ночь я не могла уснуть. Я прокручивала в голове каждый момент наших отношений, каждый взгляд, который Кира бросала на Максима, каждую едкую фразу, адресованную мне. Неужели между ними что-то было уже тогда? Нет,