Развод: Проживу без тебя! - Зина Зиночкина

Ленина, 15. У нас есть тема для разговора о твоих липовых чеках на ремонт Сосновки и о проверке на базе Сюсина. Не придешь — следующие бумаги будешь подписывать следователю в кабинете. Это не блеф, Стас. Это твой единственный шанс не уехать в СИЗО до выходных».

Кнопка «Отправить». Письмо улетело.

— Он решит, что ты хочешь торговаться, — заметил Артур, забирая у меня остывшую кружку. — Он судит по себе. Решит, что может надавить на жалость или припугнуть.

— Пусть думает, что хочет. Завтра ровно в двенадцать его иллюзии закончатся.

* * *

Я вернулась в свою квартиру поздно вечером. Она встретила меня привычной тишиной и запахом корицы, намертво въевшимся в стены. Я открыла шкаф, перебирая вешалки. Мне нужен был костюм. Строгий, темный, без единого намека на мягкость. Завтра я должна выглядеть не как женщина, которая пекла ему пироги, а как человек, который ставит подпись под приговором.

Я достала темно-серый жакет, когда тишину квартиры разорвал звонок телефона.

Я бросила взгляд на экран, ожидая увидеть имя Стаса. Но там высветилось: «Анна Петровна».

Свекровь. Та самая женщина, которая еще несколько дней назад проклинала меня посреди торгового центра, брызгая слюной и обещая, что мой «вертеп» прогорит.

Я хотела нажать сброс. Мне было не до её ядовитых монологов. Но палец, словно повинуясь какому-то странному инстинкту, скользнул по зеленой кнопке.

— Я слушаю, Анна Петровна. Если вы опять хотите рассказать мне про гастрит вашего сына, то аптека…

— Варя! Варечка, умоляю, не бросай трубку! — её голос сорвался на животный, захлебывающийся крик. В нем не было ни капли прежнего превосходства, только первобытный, парализующий ужас.

Я замерла, сжимая в руке плечики с жакетом. На заднем фоне в трубке слышался грохот, звук бьющегося стекла и чьи-то приглушенные мужские маты.

— Анна Петровна? Что у вас происходит?

— Это не у меня! Это у Стасика! — свекровь рыдала так громко, что слова сливались в один сплошной вой. — Я приехала к нему… он мне адрес дал… Господи, Варя, он живет в какой-то вонючей коммуналке на окраине! Но дело не в этом! К нему пришли! Какие-то страшные люди от этого Сюсина!

— Что они делают? — мой голос стал ледяным.

— Они всё разгромили! Они бьют его, Варя! Они орут, что повесили на него долг в девять миллионов за недостачу на базе! Они поставили его на счетчик! Сказали, если до завтра не будет первой части, они его в лес вывезут! Варечка, доченька, спаси его!

Слово «доченька» резануло по ушам хуже пенопласта по стеклу.

— При чем здесь я, Анна Петровна? Пусть звонит своей Леоноре. Или в полицию.

— Какая полиция?! — закричала она в истерике. — Они сказали, полиция у них прикормлена! Леонора его заблокировала! Варя, у тебя же теперь есть деньги! Я видела, сколько ты зарабатываешь! У тебя бизнес, у тебя этот мужик новый, богатый! Продай машину, продай дачу! Дай им денег! Варя, они же его убьют!

Связь прервалась. В трубке повисли короткие гудки, а следом пришло сообщение с неизвестного номера.

Фотография.

Темная, ободранная комната. На грязном линолеуме, среди разбросанных картонных коробок и растоптанной лапши, сидит Стас. У него разбита губа, из носа течет кровь, пачкая ту самую дорогую сорочку, которую я когда-то выбирала ему на годовщину. В его глазах — абсолютный, темный, животный животный ужас человека, который понял, что заглянул в бездну, и бездна посмотрела на него в ответ.

Текст под фото гласил: «Жена, твой бывший должен нам три миллиона до завтрашнего вечера. Иначе твой развод оформит патологоанатом».

Я медленно опустила телефон на кровать.

Тишина в квартире казалась оглушительной. Я смотрела на свою руку, на пустой безымянный палец.

Павел Аркадьевич решил не пачкать руки законными судами. Он решил выбить свои убытки из Стаса бандитскими методами, скинув на него все грехи своей базы. Стас думал, что играет в высшей лиге, а оказался куском мяса, брошенным на растерзание шакалам.

Я подошла к окну и прижалась лбом к холодному стеклу. Внизу, в свете фонарей, кружились редкие снежинки.

«Продай дачу. Спаси его», — эхом звучал в голове вопль свекрови.

Двадцать лет я спасала его. От простуды, от плохого настроения, от безденежья. Я стирала в кровь руки, чтобы он мог чувствовать себя мужчиной. И чем он мне отплатил? Он обокрал меня, унизил, попытался лишить крыши над головой и пытался выставить на посмешище.

Я закрыла глаза. Я осознала свою абсолютную, сокрушительную власть над ситуацией. По щелчку моих пальцев, по одному переводу с моего счета Стас мог получить шанс выжить. А если я просто выключу телефон… завтрашний поход к нотариусу потеряет всякий смысл.

Я открыла глаза. В отражении темного стекла я видела не ту забитую Вари Зимину. Я видела Варвару. Мастера. Женщину, которая знает цену каждой заработанной копейке и каждой пролитой слезе.

Я взяла телефон, открыла диалог с неизвестным номером, который прислал фотографию избитого Стаса, и набрала ответ:

«Вы ошиблись номером. Я не жена. И я не плачу за чужой мусор».

Я нажала «Отправить», выключила телефон и бросила его в сумку. Завтра у меня была встреча с нотариусом. И я намерена была получить свою подпись. Живым или мертвым — это уже были проблемы гражданина Зимина.

Глава 28

Я проснулась за несколько минут до звонка будильника, чувствуя странную, кристальную ясность в голове. Никакой тяжести от вчерашнего вечера, никаких метаний. Только четкое понимание того, что сегодня я должна перевернуть последнюю страницу своей прошлой жизни.

Я дотянулась до телефона, который со вчерашнего вечера лежал экраном вниз, отключенный от внешнего мира. Зажала кнопку питания. Аппарат завибрировал, загружаясь, и тут же начал захлебываться от потока пропущенных вызовов и сообщений. Тридцать восемь звонков от Анны Петровны. Пять от незнакомых номеров. С десяток сообщений в мессенджерах, сливающихся в сплошной истеричный вопль.

Я не стала их читать. Просто смахнула уведомления, словно крошки со стола.

Открыв шкаф, я сняла с вешалки новый темно-серый брючный костюм. Я купила его два дня назад, потратив часть аванса от Глеба Борисовича. Ткань была плотной, держащей форму, без единого намека на уютный трикотаж, в который я куталась все эти двадцать лет. Белая рубашка, застегнутая на все пуговицы. Гладкое медное каре. И, конечно, моя «Пыльная роза» на губах.

Из зеркала в прихожей на меня смотрела женщина, с которой я сама побоялась бы спорить. Не жена, которую можно разжалобить или припугнуть. Хозяйка.

Я проверила папку с документами: паспорт, свидетельство о браке, выписки по счетам.