Ты не заслуживаешь любви - Татьяна Катаева

В помещении начинает играть мелодия моего телефона, и я уже собираюсь взять трубку, чтобы ответить. Как вдруг моё внимание привлекает довольно-таки обычная ситуация. Сам не понимаю, почему за неё зацепился.

По залу идёт девушка — шатенка с тонкой талией. Лица её не видно. Она спиной к камере. Но Демченко ловит её за руку и поворачивает к себе. Его выражение лица меняется, а я отчего-то напрягаюсь.

Лицо девчонки по-прежнему мне не видно. Она стоит боком, но камера не ловит его. Назар что-то говорит девушке и не отпускает руку. Рядом его жена, и это уж точно не его бывшая. Так кто же эта незнакомка?

— А звук есть на камерах? — спрашиваю Петра.

— Нет, Даниил Валерьевич.

— Увеличь мне лицо Демченко на максимум.

— Дань, да что ты зациклился? Нам не эта нужна. Пусть мотает дальше.

— Подожди, — говорю слишком грубо.

Я напрягаю зрение и смотрю на губы Назара. Какого хрена я это делаю — не знаю. Просто какое-то чувство подсказывает мне, что надо.

По-ли-на…

Читаю я по его губам.

Резко вскакиваю на ноги, замираю. Ебнулся. Я реально сошёл с ума. Эти чёрные волосы не имеют ничего общего с…

— Я выйду покурю, а вы тут смотрите дальше видео.

Когда пачка сигарет заканчивается, я стою под крыльцом ресторана ещё какое-то время. Уже и Гром уехал. Он сделал запись видео себе. Этого ему достаточно, чтобы пробить девочку и всю информацию о ней. А меня никак не покидает это странное чувство. Я даже не знаю, как его описать.

— Пётр, сходи погуляй, — говорю охраннику, когда всё-таки вхожу на пульт охраны.

Ты с ума сошёл, Ахматов.

Я возвращаю запись назад. Потом ещё раз. И ещё.

Палец замирает над кнопкой паузы — не потому, что я уверен, а потому, что боюсь увидеть. Что? А хрен его знает. Но вот это чувство… Оно будто душит. Будто шепчет: очнись и посмотри наконец-то.

— Давай… — тихо, самому себе.

Девчонка дёргается. Она делает шаг в сторону, будто собирается уйти, и на секунду — всего на одну грёбаную секунду — поворачивает лицо прямо в камеру.

Я быстро нажимаю стоп.

Застываю. Всматриваюсь. Сканирую свои чувства.

Нет.

Не она.

Я смотрю холодно, придирчиво, как смотрят на совсем чужого человека. Ничего общего с моей Полиной. Чёрные волосы — ровные, тяжёлые, без намёка на её кудряшки. Губы — пухлые, слишком идеальные. Искусственные. А у моей Полины были от природы красивые. Глаза тёмные, почти чёрные. В них нет того зелёного, прозрачного бешенства, которое я знал наизусть. Нет блеска. Нет жизни, той, которая была в глазах Ракушки.

Полина смотрела иначе. Полина не умела прятать боль. Она бросала вызов взглядом, даже когда безумно боялась.

А эта… да, красивая. Но холодная. Чужая.

Я выдыхаю сквозь зубы.

— Всё, Ахматов, — хрипло. — Хватит.

Но палец не слушается. Я снова жму «плей».

Она отворачивается от камеры, и в этот момент её взгляд цепляется за зал. За то место, где мы стояли с Альбиной.

И вот тут что-то идёт не так.

Потому что она не смотрит с интересом. Не с завистью. Не с любопытством.

Она смотрит так, будто ей физически больно.

Как будто в груди что-то провернули без наркоза. Как будто она знала, куда идёт — и всё равно пришла.

Я морщусь, будто мне ударили под рёбра.

— Бред… — шепчу. — Ты просто ищешь призраков. Ты просто хочешь, чтобы твоя иллюзия вдруг стала реальностью.

Она что-то говорит Назару. Я не слышу слов, но вижу интонацию. Коротко. Жёстко. Без истерик. Потом вырывает руку — именно вырывает, а не просто уходит — и направляется к выходу.

Камера ловит её спину. Ровную. Напряжённую. Так уходят с помещения, будто не просто опаздывают. Так уходят из жизни, где тебе больше нечего делать.

Запись заканчивается.

В комнате становится слишком тихо.

Я откидываюсь на спинку кресла и закрываю глаза.

Полина мертва. Я видел документы. Я был на её похоронах. Видел убитую горем мать. Младшего брата, с которым она так и не успела нас познакомить. Но о котором всегда говорила, как о самом прекрасном человеке на этой планете.

И всё равно это чувство не уходит. Я пытаюсь мыслить здраво, но не выходит. Ощущение, что что-то важное прошло мимо. Будто я что-то упустил. Проворонил. И это гложет.

— Кто ты такая… — тихо спрашиваю пустоту. — И какого хрена я хочу это узнать?

Ответа нет.

Но я уже знаю: если Даниил Ахматов зацепился — он не отпустит.

Даже если это снова приведёт в ад.

Глава 37. Даниил

Предательство не всегда выглядит как нож. Иногда это просто тишина в тот момент, когда ты ждал шагов.

Списки приглашённых я открываю уже в третий раз. Зачем листаю? Что хочу найти там? Кого?

Сам не понимаю. Но всё равно что-то ищу.

Как будто если прокрутить фамилии медленнее, внимательнее, между строк вдруг вылезет что-то лишнее, что-то чужое, какая-то ошибка системы, которая объяснит мне эту девчонку с записи. Но, увы, это не работает. Ни с фамилиями. Ни с именами. Ни с чёртовым видео, где она ни с кем не разговаривает, кроме как с Демченко.

Да и экран упрямо выдаёт одно и то же.

Семьи, партнёры, старые знакомые, те, кого я знаю с детства.

Лица, которые видел сотни раз. Ни одной лишней фамилии. Ни одного незнакомого имени. Да и только бессмертный может решиться прийти на помолвку мафиози без приглашения.

Я откидываюсь в кресле и долго смотрю в потолок, чувствуя, как внутри медленно закипает раздражение — не на неё, не на охрану, а на самого себя.

Потому что это бред.

Полный, тупой, бессмысленный бред. Я схожу с ума. Но что хуже всего — мне нравится весь этот процесс. Не то чтобы я верил в его исход. Просто, наверное, я впервые за два года ощутил азарт. Интерес. Животный. Который не настроен на поиск тёлки для траха. А поиск добычи для того, чтобы её сожрать.

Если сложить все пазлы, то вход тогда был открыт. Охрана не проверяла приглашения. Теоретически войти мог любой.

Но «любой» не пойдёт.

Не к нам.

Не на мероприятие Ахматовых. На праздник, где соберутся все кланы мафиози.

Сюда не заходят случайно.

Сюда заходят либо по приглашению, либо если тебе вообще нечего терять. И последнее почему-то вызывает мурашки на коже.

Нужно быть либо очень смелой, либо очень глупой. Если