Бывший. Мы будем счастливы без тебя - Даша Черничная

Войдя в отцовский дом, огляделся, и сразу же голову прошибли воспоминания, которые я глушил на подсознательном уровне. Болезненные, страшные. Я не хочу вспоминать.

Все уже в прошлом, позади.

Но это так не работает, мозг невозможно уговорить или убедить доводами рассудка.

А вот сорокоградусным коньяком — вполне.

Алкоголь заведомо плохой путь. И майор, и бывшие коллеги говорили мне, что с ним надо быть аккуратнее.

Но увы, вчера все пошло по одному месту.

Поднимаю бутылку с пола, со стола сгребаю сигареты, щелкаю зажигалкой и падаю обратно на спину, разглядывая белый потолок.

В ушах перестает звенеть, и я начинаю слушать звуки улицы.

Вот проехала машина, шелестит еще не опавшая листва с деревьев, а вдали слышен гудок поезда.

Это хорошие звуки. Звуки жизни. Мира.

А то, что было в моей голове вчера, не стоит вспоминать. И жить этими воспоминаниями тоже не нужно.

— Что это ты тут устроил? — недовольно восклицает Катя, и я рывком, прямо с сигаретой в зубах, подскакиваю на ноги.

Округлив глаза, она смотрит на меня.

— В честь чего торжество?

Катя спрашивает возмущенно и мне становится стремно оттого, что она видит меня таким.

И как ей ответить? Что сказать? Правду? Катя слишком хрупкая, не вывезет. Да и не надо ей знать, я не хочу погружать ее в пережитый мною ужас. Эти тени прошлого только мои и ее затрагивать не должны.

— Ты выпил всю бутылку? — Катя ахает. — Тимур, ты с дуба рухнул?

— Не рассчитал я, — стараюсь говорить как можно легче. — Вчера приехал, долго не мог уснуть, вот и перестарался.

Берусь за горлышко бутылки и опускаю ее на пол, чтобы глаза не мозолила.

— А сигареты! — хмурится. — Я с порога подумала, неужели что-то горит! Твой отец никогда не курил в доме.

— Каюсь, Катюш, — развожу руками и тушу сигарету в пепельнице.

Катя смотрит на меня как на незнакомца. Испуганно, потеряно. Она явно не ожидала увидеть меня в таком состоянии — и да, ненависть к самому себе быстро начинает давить на душу.

— Что у тебя случилось? — Катя спрашивает мягко, но я все равно не отвечу.

Растираю лицо, чтобы хоть немного прийти в себя:

— Катюш, я просто устал вчера, вот и решил расслабиться, но не рассчитал свои силы, — ну это хотя бы часть правды. — А ты как тут оказалась?

Выбираюсь из-за дивана, подхожу ближе к ней.

Катя опускает взгляд на тарелку, на которой лежат ароматные и румяные оладьи. Желудок тут же скручивается в узел. Черт, я нормально не ел… хрен знает сколько!

Последние дни я разрывался между Надей, Катей, работой, изменением в документах и этим рыжим дебилом.

— Бабушка приготовила оладьи и попросила угостить тебя, — подходит ближе и, не глядя на меня, протягивает тарелку. — Тут еще сметана. Вот, держи. Бабушка сказала, у тебя в доме только чай и кофе, так что думаю, тебе стоит поскорее позавтракать.

Протягиваю руки, чтобы забрать тарелку, и кладу их поверх рук Кати. Она вздрагивает, когда я касаюсь ее, резко поднимает на меня глаза.

Черт, какие же красивые у нее глаза. Небесного цвета. Ясные. Невероятные. Я бы душу продал за них и за то, чтобы она всегда была рядом и вот так смотрела на меня.

Лицо Кати чистое, не тронутое косметикой. И да, снова она кажется моложе, чем есть. Хрупкой, нежной. Такой, что хочется окутать ее заботой, чтобы никогда она больше не чувствовала боль, не знала, что такое разочарование.

Чертовски красивая, уютная в этом свитере и свободных джинсах. Притянуть бы к себе и упиваться ею и этой близостью.

— Что это, Тимур? — голос Кати срывается, и небесные глаза наполняются слезами.

Она опускает взгляд ниже, на мою грудь, и смотрит с жалостью и страхом.

Опомнившись, я забираю тарелку, ставлю ее на стол, а сам отхожу к дивану и надеваю футболку на оголенный торс, потом поворачиваюсь к Кате.

Я не хочу, чтобы моя любимая на меня так смотрела.

— Тимур, — она смахивает слезы с глаз и честно пытается собраться, но у нее получается откровенно хреново. — Откуда у тебя эти ужасные шрамы? Их ведь не было…

— Не было, — киваю и беру тарелку с оладьями, иду в сторону кухни. — Составишь мне компанию?

Пытаюсь перевести разговор, но, кажется, это бесполезно.

Катя идет за мной, спрашивая на ходу:

— Почему ты мне не отвечаешь? Где ты был, черт возьми? Что с тобой произошло? Скажи мне, прошу…

Ее голос окончательно срывается, и я резко оборачиваюсь, глядя в глаза, полные слез. И снова из-за меня.

В два шага сокращаю между нами расстояние и притягиваю ее к себе, обнимаю. Катя утыкается носом мне в грудь и всхлипывает.

— Мне тебя страшно трогать, — голос дрожит.

Заставляю себя убрать руки, делаю шаг назад.

— Прости, — говорю тихо.

Катя хватается за ткань футболки на груди и дергает меня на себя, впечатывается в меня, обхватывает за ребра, прижимается.

— Мне страшно тебя трогать, потому что я боюсь сделать тебе больно. А ты что подумал, дурак! — и снова плачет.

Усмехаюсь, сам едва держу себя в руках, улыбаюсь… Улыбаюсь всему. И тому, что она рядом. Обнимает меня, переживает. Значит, там, у нее в душе, много всего сохранилось. И это делает меня чертовым счастливчиком.

Беру ее лицо в руки, поднимаю, чтобы она посмотрела на меня.

— Кать, это в прошлом. Уже все хорошо. И нет, не болит, — усмехаюсь и пытаюсь пошутить. — Чешется только иногда.

Она поджимает губы и утыкается лбом мне в грудь, воет еще пуще.

— Ну что за девчонка, — цыкаю. — Перестань плакать, Катюш. Нет поводов.

— Отец знает? — заглядывает мне в глаза.

— Нет. И я прошу тебя не говорить ему ничего.

Катя явно не согласна, но кивает.

— Расскажешь мне?

— Обязательно, — обещаю и снова обнимаю Катю, не в силах насытиться ее присутствием. — Когда-нибудь расскажу. Обещаю.

Глава 45

Катя

Тимур вызвался отвезти нас к отцу, которого я не видела около года.

После развода с мамой он привел домой свою любовницу Виолетту, которая родила