Усни со мной - Алина Элис

— Отличное место, — говорит он, когда мы останавливаемся. — Прямо как в старые добрые времена: ангар, железные двери. Вот это я понимаю эстетика, не то что скучные офисы.

Внутри ангар выглядит так, будто здесь ещё недавно собирали самолёты — пустой, с высокими потолками, бетонными стенами и массивными стальными створками. Вдоль одной из стен стоят огромные канистры с топливом — серые, металлические, с выдавленным логотипом производителя. В центре — пара старых деревянных столов, несколько тяжёлых стульев.

Пахнет машинным маслом и керосином.

Арт первым заходит внутрь, оглядывается.

— Прямо экзотика по нынешним временам.

Я киваю. Да, место подходящее — и слишком давно заброшенное, чтобы кто-то обратил внимание на звуки выстрелов.

Я смотрю на телефон, открываю сообщение: «Партнёры подъедут позже». Незнакомый номер, но я знаю, что это Юра.

— Партнёры задерживаются, — говорю вслух.

— Не страшно, — отвечает Арт, спокойно усаживаясь на край стола. Его ладони блуждают по шероховатой поверхности, он улыбается. — Подождём.

Блондин наливает в стакан воду из графина, неторопливо отпивает. Мы отправляем ребят на улицу — пусть стоят у дверей. Они уходят без лишних вопросов.

В ангаре становится тише.

Арт раскачивается вперёд-назад на стуле, задумчиво глядя в сторону.

— А помнишь, Воланд, — вдруг спрашивает он, — когда я был мелкий, ты водил меня в стрелковый клуб. Я едва ли пистолет удерживал, злился, а ты мне всё повторял: «не суетись, держи ствол ровно».

Я киваю, откидываясь в кресле.

— Помню.

Арт усмехается, взгляд становится мечтательным.

— Ты всегда меня учил. И когда я падал, ты стоял рядом и говорил: «встань, ещё раз». Я думал, ты всегда будешь держать за шкирку, чтобы я не провалился.

Его голос его звучит ровно, но в этом монотонной ровности слышится что-то неправильное. Я сканирую его лицо — влажный блеск в глазах, чуть резкие движения, короткие вдохи.

— А ничего не изменилось, да? — вдруг говорит он. — Ты всё так же сидишь, ровный, как гвоздь. Думаешь, всё держишь в руках.

Я напрягаюсь. Разговор сворачивает в неожиданную сторону. Слишком быстро, слишком резко.

— Продолжай, — говорю спокойно. — Что еще?

Он улыбается, глаза мерцают безумной искрой.

— А то, что ты всегда думал — я недотёпа. Недостаточно умный для твоих игр.

Я чуть двигаюсь готовясь. Но он уже достаёт из внутреннего кармана пульт. Щёлкает кнопкой, и двери ангара с глухим щелчком захлопываются, блокируются изнутри. Я слышу, как замки врезаются в паз — надёжно, окончательно. Мы оба заперты. Арт смеётся, смех у него рваный, хриплый.

— Ты думал, что переиграл меня, брат? Думал, только ты тут умный? Воспитатель хренов.

Я смотрю на него, молча. Неопределённо качаю головой.

— Воспитатель из меня, видимо, не вышел. Судя по тебе.

— Да, — Арт кивает, в голосе — смесь горечи и злорадства. — Ты всегда так думал. Что я недотягиваю. А теперь глянь — не сплоховал, а? — Он снова хохочет, с таким выражением, будто ему действительно весело.

Я знаю — у нас обоих есть оружие. Но я также знаю: стоит кому-то дёрнуться, начнётся перестрелка, из которой ни один из нас не выйдет живым. А у меня пока другие планы.

Я медленно выдыхаю, цепляюсь за его взгляд — ищу проблески хоть чего-то человеческого, но вижу лишь безумный блеск.

В ангаре пахнет сыростью и керосином. Замки на дверях захлопнуты — их глухой звук всё ещё отдаётся в моих ушах. Я смотрю на Арта, который сжимает пульт в руке. Голубые глаза лихорадочно горят, губы искривлены в довольной ухмылке.

Он делает шаг ко мне, и я вижу, как расслабленны его плечи — он пьян своей победой.

— Ты думал, что переиграл меня, брат? Думал, что я — только твоя тень?

Я не двигаюсь, даже не отвожу взгляда. С безумными есть только один вариант — сохранять спокойствие. И начинаю говорить тихо, размеренно:

— Ты всегда хотел, чтобы я видел в тебе не мальчишку, а настоящего партнёра.

Арт замирает — и хотя ухмылка остаётся кривой, я замечаю, как дёргается мышца на его виске.

— Хотел, чтобы я одобрил. Чтобы я сказал: «Да, ты такой же, как я. Мы равны».

Я делаю шаг ближе — медленно. Мой голос остаётся ровным:

— Но ты всё ещё сомневаешься, Арт. Даже сейчас. Иначе зачем этот цирк? Зачем этот пульт? Эти замки?

Он моргает, дыхание чуть сбивается. Я вижу это — и продолжаю давить:

— Ты хочешь показать мне, что ты больше не мальчишка. Что ты стал кем-то. Но я вижу, как ты боишься, что этого всё ещё недостаточно.

Арт сжимает пульт так сильно, что костяшки пальцев белеют. Его губы дрожат.

— Замолчи. — Голос у него хриплый, с надтреснутой ноткой.

— Нет, — я отвечаю тихо, но жёстко. — Я скажу тебе правду. Ты всегда хотел признания. Но это — не способ получить его.

Я смотрю ему в глаза, прямо, глубоко.

— Ты здесь не потому, что силён. А потому, что боишься — я никогда не признаю тебя равным.

— Я… я всё делал сам, пока ты решал свои проблемы! — выкрикивает он, но голос звучит как протест, а не как угроза. — Без тебя! Лучше тебя!

Он отступает на полшага, в глазах — вспышки. Пальцы не дрожат, пульт по-прежнему крепко зажат в руке. Я искоса смотрю на часы — шесть ноль одна. Выдыхаю — склады только что взорвались, а деньги ушли со счетов. Чувствую, как капля пота бежит от виска к челюсти.

— Да, — киваю я. — Ты делал всё сам. Вопрос, для чего? Чтобы доказать мне, что ты не мальчишка?

Я снова делаю шаг вперёд — теперь расстояние между нами меньше метра. Я вижу в его льдистых глазах уже не только ярость, но и сомнения.

— Знаешь, в чём ты ошибся, Арт? — говорю я, чуть тише, почти шёпотом. — Ты решил, что я должен тебя бояться. Но ты боишься сам — боишься, что я всё ещё вижу в тебе пацана, который когда-то просил научить держать пистолет ровно.

Он дёргает плечом. Кривая ухмылка исчезает с лица.

— Замолчи, Воланд! — сипит он, но в голосе нет уверенности. — Замолчи…

— Ты хочешь моей похвалы, Арт. Хочешь больше жизни. Именно поэтому мы сейчас здесь, и я до сих пор невредим. Ведь так?

Я слышу свистящее дыхание Арта. Поворачиваюсь чуть боком — чтобы он не заметил, что моя ладонь теперь на пару сантиметров ближе к кобуре.

— Но я не похвалю. Да и за что, если ради своих амбиций