Опасный ритуал или (не) случайный призыв демона - Демьяна Нур

Потом, на четвертый день, где-то в самой глубине, под слоем шлака и боли, что-то щелкнуло. Не громко. Не как озарение. Как тихий, хрустящий звук ломающейся кости.

Хватит.

Просто, хватит.

Хватит лежать и разлагаться, пока он там пьет пиво и трахает каких-то кукол с маникюром. .

Это была не надежда. Это было чистое, животное, похмельное отвращение.

К себе. К этой квартире, которая пахла тоской и старыми конспектами. К этой жизни, которая свелась к ожиданию взгляда со стороны.

Я встала. С трудом, как после долгой болезни.

Первым делом, генеральная уборка. Не для чистоты. Для ритуала уничтожения.

Я выкинула всё.

Старые журналы, сломанные ручки, носки с дырками, завалявшиеся фантики. Потом дошла до книжной полки. Тот самый учебник по матану, по которому мы занимались. Я вырвала из него страницы, те, что были исписаны моим почерком и его каракулями, смяла их в комок и запихнула в мусорный пакет. Вымела пыль из всех углов, словно выметала остатки своего идиотизма.

Квартира оголилась, стала стерильной и пугающей. Как палата после выписки тяжелого пациента.

Теперь тут была только я — пациент. И тишина.

Тишину нужно было заполнить.

Занять мозг, чтобы он не съехал с катушек обратно в мысли о нем.

Я включила ноутбук, но не для того, чтобы снова искать его следы в соцсетях. Я зашла на биржу фриланса. Мое цифровое убежище, мой источник денег и иллюзии независимости.

Я вгрызлась в работу. Заказы, дедлайны, строки кода, правки текстов. На неделю я просто исчезла в этом потоке. Спала урывками, ела что попало, не отрывая глаз от экрана.

Деньги капали на счет. Это было что-то осязаемое, реальное.

В отличие от его взглядов, от его лести, от всей той эфемерной ереси, которой я жила полгода.

Когда мозг закипел от перегрузки и глаза стали слипаться, я отвалилась от стола.

На счету лежала приличная сумма.

Мои сбережения, которые я когда-то начала копить на какое-то туманное путешествие.

Путешествие куда? Зачем? Чтобы сбежать от себя?

От себя не сбежишь.

И тут меня осенило.

Тупая, примитивная, но железобетонная мысль. А не лучше ли инвестировать эти деньги не в бегство, а в объект проблемы?

В себя. В эту самую страшненькую моль?

Мысль была такой чужеродной, что я фыркнула.

Себе? Во что? В новые растоптанные кеды? В ещё одну серую толстовку?

Но любопытство, подлое и живучее, уже шевелилось. Я полезла в интернет. Не в научные статьи, не в учебники. Я вбила в поиск то, что никогда не искала: "уход за волосами", "уход за лицом", "базовый макияж".

Открылся новый мир. Целый космос из сывороток, тоников, скрабов, тинтов и хайлайтеров. Я читала, глазами по пять копеек, с чувством первооткрывателя, спустившегося на неизвестную планету.

Все эти слова. Кератин, гиалуроновая кислота, консилер, звучали как заклинания из другой галактики. Я всегда считала это ерундой, уделом глупых куриц. Теперь же смотрела на картинки "до и после" с жадностью голодающего.

И вот, листая десятки вкладок, мои глаза наткнулись на баннер.

Кричащий, розовый, с блестками.

Надпись била в глаза: " Как притянуть мужчину, предназначенного тебе Судьбой!"

Я фыркнула.

Громко, с презрением. Какая-то эзотерическая чушь для одиноких тёток.

Та самая лапша, которую я презирала всей душой.

Но палец на тачпаде замер. "Мужчину, предназначенного Судьбой".

В голове, против моей воли, всплыло его лицо. Не то, искаженное презрением, из коридора. А то, первое, улыбающееся, когда он сказал: —Яна, ты моя спасительница.

Глупая, отчаянная, рабская надежда, которую я, казалось, уже выкорчевала и сожгла, дрогнула где-то в самом тёмном подвале души.

А что если?

Нет, что за ересь?

Он тебя назвал молью! При всех! Он вытер о тебя ноги!

Но рационализация уже дала трещину. Что если всё это испытание? Что если его жестокость, это урок, который я должна пройти, чтобы стать другой? Чтобы стать достойной? Чтобы он, наконец, УВИДЕЛ?

Это было больно.

Унизительно.

Как снова добровольно лечь под плеть. Но это было хоть какое-то движение. Хоть какая-то цель, пусть и идиотская.

Сердце заколотилось гулко и тяжело.

Я ненавидела себя в этот момент сильнее, чем когда лежала пластом.

Потому что понимала, я все ещё в игре.

Все ещё на крючке.

Просто правила, как мне казалось, поменялись.

Я задержала дыхание. Курсор пополз по экрану, дрожа.

И, презирая себя всем существом, я нажала на эту розовую, блестящую, пошлую ссылку.

√7

Ссылка открылась с каким-то мистическим звоном в колокольчики.

Серьёзно?

В браузере?

Я аж вздрогнула. А дальше,полный звиздец.

Никаких умных советов. Никакой психологии. Одна сплошная эзотерическая чепуха.

Ритуал призыва Сути Желания. Для истинно страждущих сердец.

Мне стало не по себе, но хуже всего было то, что я это читала. Всё расписано по пунктам, как рецепт борща, только вот ингредиенты...

Очищение пространства. Вымыть пол в комнате, где будешь проводить ритуал, настоем полыни.

—Где я в центре города возьму полынь? Ладно, проехали, можно убраться с хлоркой.

Произнесла я скептически.

Создание портала. Начертить на полу круг мелом

—Мел, Карл!

У меня где-то завалялся старый кусок от детской грифельной доски.

Внутри круга, пентаграмма.

Пришлось гуглить, как она выглядит.

Жертва. Положить в центр круга личную вещь объекта желания и фотографию.

Фотографию Арсения со страницы известной соцсети я, конченная, уже давно распечатала в соседнем ларьке и во время уборки, так и не решилась выбросить.

Рядом, чашу с кровью. Три капли своей крови в рюмку из-под водки.

Призыв. В полночь встать в круг босиком, зажечь пять черных свечей.

Черных у меня не было.

В принципе можно взять красные и обжечь фитили, чтобы копоть сделала их темнее.

Пронеслась мысль и я осеклась.

—Боже, я идиотка.

Прочитать заклинание, смотря на фото:

Силы, что вихрем ходят меж миров, что знают дороги желаний! Я, [Имя], зову к себе Моего суженого, образ моего голода. Пусть плоть его явится здесь, из тьмы и света, плетясь из нитей моей тоски. Не тень, не дух, но плоть. Да придет он ко мне, да будет он мой, отныне и навек, тот кто судьбой предначертан. Кровь взывает к крови. Жажда к отклику.

Запечатывание. После произнесения задуть свечи и разбить чашу с кровью внутри круга.

Я вырубила ноутбук так резко, что он чуть не слетел со стола.

—Да ты в край чокнутая, Янка, — просипела я сама себе. — Это же полный финиш, для идиотов.

И бухнулась на кровать.

Лежала, смотрела в