Свяжи меня - Бьянка Коул

Худшая часть? То, как он посмотрел на меня, когда сказал, что с удовольствием сломает меня. Как будто я уже была его собственностью, которую можно повредить.

Я падаю на кровать, зарываясь лицом в шелковые подушки, пахнущие лавандой и тюремным заключением. Это выбрал мой отец. Фактически занялся контрактами и юристами и продал меня, как домашний скот.

Эрик бы никогда...

Я бью кулаком по подушке сильнее, чем необходимо. — Перестань думать о нем.

Но я не могу. Даже когда я в ярости, даже когда логика кричит, что он враг, мои мысли возвращаются к этим темным глазам и рукам со шрамами. То, как он смотрел на меня, как будто я что-то значила. Как будто я была больше, чем просто пешкой в семейной шахматной партии.

Он считал меня опасной. Способной. С кем стоит поговорить, а не просто отчитать.

— Боже, я жалкая. — Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потолок. — Часто бывает стокгольмский синдром?

До свадьбы еще три дня. За три дня до того, как я стану миссис Петрова и исчезну в чужой жизни.

Я сажусь, осматривая комнату в поисках чего-нибудь полезного. Окна закрыты. Дверь заперта снаружи. Даже мой ноутбук и телефон исчезли — их конфисковали, как только я вернулась домой.

Дом. Что за шутка.

Звук снаружи прорывается сквозь мою спираль жалости к себе. Глубокий рокочущий грохот сотрясает окна, заставляя птиц разлететься с деревьев.

Я замираю, прислушиваясь.

Это был не гром.

Еще один взрыв эхом разносится по территории, за ним следует резкий треск, от которого у меня леденеет кровь.

Выстрелы.

Я бросаюсь к окну, прижимаюсь лицом к стеклу, пока оно не запотевает от моего дыхания. Декоративные железные прутья, которые когда-то казались причудливыми, теперь полностью закрывают мне обзор, разрезая землю на узкие ломтики, за которыми не видно ничего полезного.

— Давай. — Я хватаюсь за прутья, пытаясь наклонить голову, чтобы лучше видеть. Все, что я могу видеть, это фрагменты — угол главной аллеи, часть фонтана и тени, движущиеся между изгородями, которые могут быть охранниками, садовниками или нападавшими.

Раздаются новые выстрелы, быстрые и достаточно близко, чтобы заставить задрожать оконное стекло. Мое сердце колотится о ребра, когда я пытаюсь разглядеть что-нибудь, хоть что-нибудь.

— Что, черт возьми, там происходит?

Я отворачиваюсь от окна и бросаюсь к двери, колотя кулаком по тяжелому дереву.

— Эй! ЭЙ! — Мой голос срывается от крика. — Что происходит? Кто-нибудь, ответьте мне!

В коридоре тишина. Даже шагов не слышно.

Я прижимаюсь ухом к двери, затаив дыхание, чтобы прислушаться. Ничего, кроме моего собственного пульса, грохочущего в ушах, и отдаленного шума того, что могло быть машинами, а может быть, моим разыгравшимся воображением.

Мои руки дрожат, когда я шарю по комнате в поисках чего угодно — телефона, радио, почтового голубя. Но, конечно, там ничего нет. Отец позаботился об этом. Ни ноутбука, ни мобильного телефона, никакой связи с внешним миром вообще.

— Это безумие. — Я запускаю пальцы в волосы, дергая за корни. — Я заперта здесь, как какая-то сказочная принцесса, в то время как внизу разгорается Третья мировая война.

Стрельба теперь раздается очередями, чередуясь с криками, которые слишком далеки, чтобы разобрать слова. Мужские голоса звучат настойчиво и повелительно, но я не могу сказать, принадлежат ли они нашей команде безопасности или кому-то другому.

Кто-то пытается проникнуть внутрь? Петровы пришли забрать свой приз пораньше? Или, может быть...

Я отбрасываю эту мысль, прежде чем она успеет окончательно оформиться. Ложная надежда только усугубит ситуацию.

Но когда очередной взрыв сотрясает дом, и моя шкатулка с драгоценностями падает с комода, я не могу сдержать дикого трепета в груди, который шепчет: Что, если?

Стрельба усиливается, эхом разносясь по дому, как смертоносный фейерверк. Я расхаживаю от окна к двери и снова обратно, мои босые ноги бесшумно ступают по персидскому ковру. Каждый выстрел заставляет меня вздрагивать, а ожидание сводит меня с ума.

— Давай, давай. — Я прижимаю ладони к ушам, пытаясь заглушить звук, но это бесполезно. Хаос внизу просачивается сквозь стены, как яд.

Особенно громкий взрыв сотрясает дом, и я натыкаюсь на комод. Дребезжат рамки для фотографий, и где-то внизу разбивается стекло. Голос моего отца прорывается сквозь шум — он выкрикивает приказы, в его тоне слышится властность и что-то еще.

Страх.

Игорь Лебедев, боится? Человек, построивший империю на запугивании и насилии, на самом деле напуган?

Я возвращаюсь к двери, прижимаюсь ухом к прохладному дереву. Стрельба теперь кажется ближе, она разносится по дому, а не остается снаружи. Мой пульс бьется так громко, что я удивляюсь, как весь мир не слышит этого.

Затем — шаги в коридоре.

Быстрые, обдуманные.

Моя кровь застывает в жилах. Это не люди моего отца. У нашей службы безопасности тяжелые ботинки, которые возвещают об их присутствии, как марширующий оркестр. Эти шаги другие.

Звук приближается, и паника захлестывает меня.

Я не раздумывая ныряю за кровать, подтягиваю колени к груди и становлюсь как можно меньше. Антикварный балдахин служит неплохим прикрытием, но если кто-то действительно захочет меня найти, он найдет.

Мое сердце колотится так сильно, что я уверена, оно меня выдаст. Я зажимаю рот рукой, пытаясь приглушить свое неровное дыхание.

Шаги замирают прямо за моей дверью.

До моих ушей доносится тихий щелчок — кто-то дергает ручку. Заперто. И вот я слышу безошибочный звук металла о металл. Кто-то взламывает мой замок. Замок поворачивается медленно, намеренно, как будто они стараются не шуметь.

Я зажмуриваюсь и молюсь всем богам, которые, возможно, меня слышат. Если это Антон Петров приехал за своей невестой пораньше, мне крышка. Если это враги моего отца ищут рычаг давления, я мертва. Если это...

Дверь со скрипом открывается.

Я задерживаю дыхание и глубже вжимаюсь в тень за кроватью, каждый мускул в моем теле напрягается, как пружина.

В мою комнату входят размеренные шаги.

Шаги затихают прямо в моей комнате. Один удар сердца. Два.

Затем я слышу это — низкое, грубое, безошибочно знакомое.

— Катарина.

Эрик.

Звук его голоса разрывает что-то внутри меня. Весь страх, все отчаяние, все одиночество, в которых я тонула три дня, обрушиваются разом. Рыдание вырывается из моего горла прежде, чем я успеваю его остановить.

— Эрик? — Мой голос срывается, как будто мне двенадцать лет.

Я выбираюсь из-за кровати, мои ноги трясутся так сильно, что я чуть не падаю. Он стоит в дверном проеме, на его широкой груди пристегнуто тактическое снаряжение, через плечо перекинута винтовка. На его рукаве кровь, а на подбородке сажа, но его темные глаза