Клятва - Дарья Белова

— Правильные, — перебивает, и ее губы трогает мягкая улыбка.

— Они не всегда действенные, как оказалось. Но за все, что Коуп сделал с тобой, он поплатится: все тайны и противозаконные махинации раскроются, его будут ждать унижение и потеря статуса, работы, пресса перемоет все его прогнившие косточки. Все до одной.

— Спасибо.

— Второе «спасибо» за вечер. Марта, это точно ты?

— Ох, заткнись, — и толкает в плечо. Я ловлю ее вторую руку.

— Потанцуешь со мной?

— Ты мастер переводить темы, Алекс Эдер, — посмеивается.

Мне хочется этот вечер нажать на паузу, чтобы перематывать и проживать. Снова перематывать и снова проживать. В этом моменты мы счастливы оба.

Включаю на телефоне музыку, и мы медленно движемся. Мои руки целомудренно на ее талии. Марта обнимает меня за шею. Смотрим в глаза друг другу и молчим. И в ее глазах проносятся последние три года: наша встреча, договор, первый секс, просьба полюбить ее, минет самыми восхитительными губами этого мира, потом… подиумы и мое восхищение этой кошкой. Улыбки, претензии, яростные вздохи, стоны… Расставание.

Нет, отпускать любовь не просто сложно, это точно с кровью и мясом оторвать часть себя. Ты как бы умираешь! Подыхаешь!

Я не знаю, как прощаться. Невозможно, немыслимо. Самоличное введение смертельной инъекции в сердечную мышцу.

Но после ужина я помогаю Марте собрать оставшиеся вещи по коробкам. Квартира пустеет, а внутри меня все тлеет. Чувствую, как каждая клеточка сгорает.

Когда последняя коробка собрана, часы показывают три часа ночи.

Вот и все?..

— Когда у тебя рейс? — сухим голосом спрашиваю.

— Завтра. Приедешь проводить? — в ее глазах застывают прозрачные слезы, а голос ломается.

Помедлив, мотаю головой.

Говорить больше не могу. Вглядываюсь в родное для меня лицо: припухшие губы, темные глаза цвета горького шоколада, в которых сейчас играет блик расстройства и паники, аккуратный, чуть курносый носик, высокие скулы. Очень красивая.

— Льва только возьми с собой. Прошу, — киваю на милую игрушку, которая сидит на полке в коридоре. Вдруг захотелось превратиться в это лохматое чудо.

— Конечно. Ты его сохранил, — Марта берет в руки львенка. Тут снова в мечтах перевоплощаюсь в игрушку. Поглаживает непослушную гриву и беззвучно плачет…

— Тогда пока? Марта Вавилова.

— Пока, Алекс Эдер.

Ни поцелуев, ни объятий. Лишь неловкость и масса боли. Она повсюду: в мышцах, в крови, в каждом органе, даже дышать больно.

Открываю дверь и выхожу на лестничную площадку. Все же выясню, кто тогда ломился сюда.

— Эй, Алекс. Я жду третьего чемпионства!

— Будет сделано, шантажистка! — приставив два пальца ко лбу, салютую.

И дверь медленно закрывается.

Глава 54. Марта

Чемодан собран, коробки загружены в большой фургон. Смотрю на полупустую квартиру, в которой прошли мои вечера. Обхожу комнату, зал, по кухонной столешнице кружу пальцами, запоминая шероховатость и тепло.

Получается, Алекс успел меня узнать, раз остановил свой выбор на этой квартире. Я влюбилась в нее с первого взгляда, и сейчас как никогда грустно расставаться.

Мой рейс через два часа, и пора выдвигаться. Пробки могут сковать город в любую минуту, а мне бы не хотелось опоздать на самолет.

В последний раз закрываю дверь, тихо улыбаясь.

«— Испугалась? — оказавшись близко, спрашивает.

— Ко мне еще никто не вламывался. А я в таких местах порой жила…

— Я заменю замок завтра. Если хочешь.

— Справлюсь. Сегодня рабочие открыли замок, завтра попрошу их…

— Хватит, Марта! Хватит отталкивать помощь, когда она тебе необходима. Иногда одной невозможно. Как ты этого не понимаешь?»

Кладу руку на полотно двери, словно пытаюсь прочувствовать пульс бездушной вещи. Тихо, глухо.

Облизнув губы и зажав нижнюю между зубов, разворачиваюсь и уверенной походкой спускаюсь. Меня уже ждет такси.

Уголки глаз пощипывает от слез. Образ моего дома расплывается, а в груди трепыхается сердце. Выросшие крылья чиркают по ребрам.

Мы проезжаем знакомые улицы, любимые места. На каждом повороте и перекрестке усиленно сжимаю ладонь, чтобы не дать слезам прорваться. Каждый звук, доносящийся снаружи, причиняет ноющую, неутихающую боль.

Телефон молчит. Но в голове играет музыка входящего звонка, потом его голос, тихий тон… Я качаю головой, прогоняя настойчивые видения. Хочу отключиться, а проснувшись, оказаться в кровати в своем новом доме.

— Приехали, мисс, — глаза распахиваются.

Аэропорт, беспрерывный поток пассажиров. Кто-то улетает, кто-то, как я, спешит на регистрацию и посадку. Шум самолетных двигателей окружает со всех сторон, вызывая дрожь в каждой мышце. Удушающий машинный запах опускает в прошлое с головой. Ненавижу аэропорты…

Отдав таксисту тридцатку, поднимаю ручку чемодана и качу его ко входу. Звук колес синхронно с моим пульсом. В груди надувается пузырь тревоги от каждого стука.

Подхожу к стойке, занимаю очередь, и… оглядываюсь.

«— Вам нужна помощь?

— Нет, спасибо.

— Если Вам нужна помощь, у нас есть медпункты.

— Все в порядке. Правда».

Чувствую запах булочек с корицей и терпкого, густого кофе. Он внешне походил на какао, на вкус же бодрящий эликсир с горчинкой.

Цепляю ручку чемодана так, что та готова треснуть. Горло опоясано колючей проволокой, лишая меня попыток вдохнуть. Поэтому и терзаю губы, будто это способно как-то мне помочь сохранять спокойствие, и… уверенность.

Его. Нет. Я одна.

— Ваш билет, — просит девушка за стойкой регистрации.

В голове тут же прошлым эхом разносится по всему залу. Громко, тяжело, давя на уши, точно самое высокое в природе атмосферное давление.

Молча протягиваю руку за посадочным талоном. Даже стараюсь улыбаться.

Оборачиваюсь. Еще раз и еще.

Его. Нет. Я одна.

Глаза прикручиваются к вращающейся двери, через которую кто только не проходит: семья с ребенком, два пилота, за ними стюардессы, пожилая пара, группа студентов с огромными спортивными сумками…

Сцепив челюсти, отворачиваюсь. Нельзя ждать. Нельзя! Он не придет!

«Ну же, Алекс. Я жду! Я тебя жду!» — старая засевшая мысль вновь взрывается в голове. Прогоняется со скоростью света, жаля, нестерпимо кусая. Жду, жду, жду…

Делаю шаг. За ним второй. Оборачиваюсь. Пусто.

«— Воды. Без газа, если есть.

— Не хватает дирхама.

— Что?

— Один дирхам нужно добавить».

Запускаю свободную руку в карман плаща, а там старый фантик от конфеты. Вытаскиваю его и шуршу, сминая пальцами.

Оборачиваюсь.

Глупая Марта. Мы попрощались, я поставила точку. Он опоздал со своей любовью, потому что я больше его… не люблю?

Останавливаюсь. Тело пронзает резкий спазм. Крик сотрясает горло, но я через силу проглатываю.

Шум вокруг меня погружает в коробочку и долбит по вискам. У кого-то что-то упало, кто-то ругается… Слышу обрывки фраз, зазывания парня в костюме хот-дога, в носу аромат женских духов. Сладких, цитрусовых, цветочных… Перед