Меня повело - Царина Вереск

Камера меня не любит.

А внутри… пусто. Как будто мне только что тихо, без крика сказали: Это не твоё.

Я отхожу в сторону, будто меня никто и не звал сюда никогда. Становлюсь у стены, прижимаю к себе сумку и делаю вид, что просто наблюдаю. Как будто я — одна из них. Хотя внутри всё уже провалилось.

Глупо. Это слово крутится в голове и никак не уходит. Глупо выглядела. Глупо двигалась. Глупо вообще пришла.

— Следующая, — снова звучит голос фотографа.

И другая девушка уверенно выходит на свет.

Я невольно поднимаю взгляд. Она идёт спокойно. Без суеты. Как будто уже сто раз это делала. Встаёт — и сразу по-другому. Плечи, шея, взгляд… всё на месте.

Щёлк. Щёлк.

Я смотрю и чувствую, как внутри становится ещё хуже. Вот так надо было. Она не думает, куда деть руки. Не замирает. Не ломается под взглядом. Она — живая. А я…

Я отвожу глаза. Стыдно даже смотреть. Руки сами сильнее сжимают ремешок сумки. Пальцы холодеют.

Зачем я вообще сюда пришла?

Сижу, стою, делаю вид — но внутри уже хочется просто исчезнуть. Вернуться назад. В тот момент, где я ещё не выходила под этот свет. Где всё ещё было… возможно. А сейчас — всё.

Я достаю телефон. Смотрю в экран, не видя.

Вика что-то пишет. Я даже не открываю. Что я ей скажу?

«Меня отсеяли за три минуты»?

Смешно.

Я закусываю губу и поднимаю взгляд ещё раз. Девушка всё ещё снимается. Фотограф кивает. Что-то говорит. Они работают. Работают. А я уже нет.

В груди неприятно тянет. Как будто меня аккуратно поставили на место. Показали — где я. И где не я.

Я разворачиваюсь к выходу. Тихо. Незаметно. Чтобы никто не обратил внимания. Мне не хочется ни с кем говорить. Ни на кого смотреть. Хочется просто уйти.

Я уже почти дохожу до двери, когда за спиной слышу:

— Эй.

Глава 48

Алина

— Подожди.

Я уже почти выхожу из студии, когда слышу за спиной голос. Останавливаюсь. Оборачиваюсь.

Девушка. Та, что стояла чуть в стороне и наблюдала за съёмкой. Не снималась. Просто смотрела. И… на меня тоже.

Я автоматически напрягаюсь.

— Да?

Она подходит ближе, разглядывает меня внимательнее. Не оценивающе, как остальные. Скорее… изучает.

— Ты первый раз, да?

Я неловко усмехаюсь.

— Очень заметно?

— Есть немного, — улыбается она. — Но это не страшно.

Я пожимаю плечами, делая вид, что мне всё равно.

— Похоже, страшно как раз это.

Она тихо хмыкает, будто понимает, о чём я.

— Как тебя зовут?

— Алина.... Сереброва

— Я — Полина Зубмарева.

Мы на секунду замолкаем. Я уже думаю, что это просто вежливость — сейчас она кивнёт и уйдёт. Но она не уходит.

— Слушай… — говорит чуть тише. — Хочешь попробовать ещё раз?

Я моргаю.

— В смысле?

— Завтра есть ещё один кастинг. Не такой… — она кивает в сторону студии, — массовый. Там начинающий дизайнер. У него скоро показ, и он набирает моделей.

Я автоматически хмурюсь.

— И Вы думаете, меня туда возьмут?

Сама слышу, как в голосе звучит скепсис. Даже чуть обида.

Полина пожимает плечами.

— Не знаю.

Честно. Без лишнего.

— Но там проще. Меньше пафоса. И иногда… берут не идеальных.

Я тихо фыркаю.

— Тогда я их человек.

Она улыбается шире.

— Вот. Уже лучше.

Я опускаю взгляд, перебираю ремешок сумки. В голове сразу каша. Опять идти. Опять пробовать. Опять чувствовать себя дурой перед камерой.

Я киваю, всё ещё сомневаясь.

Она достаёт свою визитку.

— Вот моя визитка. Напиши сообщение, я скину тебе адрес.

Пока я беру ее визитку, у меня внутри странное чувство. Как будто мне дали второй шанс. Маленький. Очень шаткий. Но всё равно шанс.

— Спасибо, — тихо говорю.

Полина пожимает плечами.

— Да не за что. Просто попробуй ещё раз. Иногда дело вообще не в тебе.

Я поднимаю на неё взгляд.

— А в чём тогда?

Она на секунду задумывается.

— В том, где ты стоишь.

И уходит.

А я остаюсь на месте ещё на пару секунд. Смотрю на закрытую дверь студии. Вспоминаю, как там всё было. И медленно выдыхаю.

Вечер тянется тёплый, ленивый. Во дворе уже почти темно, только фонари бросают мягкие жёлтые пятна на асфальт. Где-то на соседней площадке смеются дети, хлопает подъездная дверь, и пахнет чем-то домашним — то ли ужином, то ли пылью после жаркого дня.

Мы сидим с Максом на лавке у нашего дома. Я поджала ноги под себя, обняла колени, а Макс развалился рядом, закинув руку на спинку, будто случайно — но я всё равно чувствую его тепло.

Я кручу в руках телефон и всё не решаюсь написать.

— Ну? — он косится на меня. — Ты уже минут десять собираешься что-то сказать.

Я выдыхаю и утыкаюсь взглядом в экран.

— Мне недавно звонили.

— Кто? — он сразу становится внимательнее.

— Марина… ну, тое есть, девушка с модельного агентства.

Макс слегка хмурится..

— Кто?

— С модельного агенства, — повторяю я — Она увидела мои фото в интернете. Мы с Викой шуточно участвовали в конкурсе талантов. Так она и запреметила меня и позвонила.

Пауза. Я кусаю губу, сама не понимаю, почему так сложно это сказать.

— И?

Я поднимаю на него глаза. Макс чуть выпрямляется.

— Это же хорошо, нет? — приподнимает брови, ждет моей реакции положительной или отрицательной.

Я нервно усмехаюсь.

— Ты не слышал вторую часть.

Он поворачивается ко мне корпусом.

— Так. Давай по порядку.

И я начинаю. Сначала немного путано, потом быстрее, как будто если остановлюсь — уже не смогу продолжить.

— В общем я приехала туда… там студия, настоящая… свет, люди, камеры… и девчонки. Много. Все такие… — я машу рукой, подбирая слово, — уверенные.

Макс слушает молча, не перебивает.

— Сначала всё было нормально. Я просто смотрела. Как они двигаются, как фотограф говорит… мне даже понравилось. Правда. Я подумала — вдруг и у меня получится.

Я коротко смеюсь, но смех выходит какой-то пустой.

— А потом дошла очередь до меня.

Макс чуть наклоняет голову.

— И?

Я отворачиваюсь.

— И всё.

— В смысле?

— В прямом, Макс, — голос чуть срывается. — Я встала — и как будто… выключилась. Не понимаю, куда руки, куда смотреть. Стою, как дура.

Я чувствую, как внутри снова поднимается то же противное ощущение — стыда, злости на себя.

— Фотограф недовольный. Хмурится. Вздыхает. Там ещё какие-то люди стояли, смотрели… — я закрываю глаза на секунду. — Я вообще не понимаю, зачем я туда пришла.

Макс