Мы, которых не было - Хелен Либерти

Пытаюсь уложить в голове мысль, что с понедельника моя жизнь, которую я хотел, заканчивается. И начинается другая — та, которую я ненавижу всем сердцем.

— Саш, ты как? — раздается тихий голос Даши.

Она осторожно заходит в комнату и садится на край кровати. Моя младшая сестра. В ней я души не чаю. Даша — мой маленький энергетик. Батарейка, которая заряжает меня, когда все летит к черту. Ей всего семнадцать, а понимает она меня лучше многих взрослых.

— Да никак, рыжик… — тяжело выдыхаю. Так я зову ее из-за медных волос и веснушек, рассыпанных по лицу.

— Отец решил уйти на покой. И поставить меня во главе фирмы, — говорю спокойно не срываясь. Рассказываю все как есть. Почти все. Опускаю детали о том, чем именно «фирма» занимается. Эту сторону жизни Даша не знает. И не должна знать. Отец решил так, и я с этим согласен.

— Саш… Мне страшно, — шепчет она. — Я так люблю папу. Я не хочу его терять… — Слезы катятся по ее щекам. Понимаю, как ей сложно принять факт потери, но, к сожалению, не могу разделить с ней это состояние.

С отцом у меня всегда были сложные отношения. А Даша для него — принцесса. Его слабость. Его гордость. Он для нее — целый мир.

— Эй, рыжик… — притягиваю ее к себе, обнимаю за плечи. — Не накручивай раньше времени. Папа с нами.

Чтобы отвлечь ее, меняю тему:

— Как твои писательские дела?

Глаза сразу загораются. Она оживляется, подается вперед, начинает быстро говорить, с большим азартом. Из ее слов понимаю, что профиль уже набрал триста подписчиков, появляются постоянные читатели, кто-то даже пишет развернутые комментарии, разбирает текст. Куча лайков, уведомления сыпятся одним за другим. Она говорит о поступлении, о том, что хочет взять одну из своих работ на вступительные, уже даже прикидывает, какую именно.

Я слушаю, наблюдаю за ней и невольно улыбаюсь. В такие моменты я по-настоящему ей горжусь. Для своего возраста она четко понимает чего хочет, и не просто мечтает, а делает.

— Жалко только, что Милена не будет поступать со мной… — вдруг тише добавляет она и утыкается глазами в рукав кофты.

— Какая Милена? — спрашиваю, хмурясь, не вспоминая ни одной знакомой с таким именем.

Даша закатывает глаза и смотрит на меня так, как будто я только что сказал что-то тупое.

— Ну я же тебе рассказывала! Мы на «Фикбуке»[1] познакомились. Вместе пишем. Ты что, забыл?

Черт.

Я правда забыл. Слишком много всего сегодня навалилось.

— Точно… — провожу рукой по затылку. — Прости. Голова забита учебой и… всем остальным.

Она улыбается, но я вижу: ей немного обидно.

— Ладно. Пойду проверю, писала ли мне Милена. Увидимся на ужине.

— Она точно не фейк? — хмыкаю. — Вдруг это сорокалетний маньяк, а ты с ним общаешься?

Рыжик сразу взрывается смехом, даже откидывается назад.

— Не парься, Саш. Она настоящая.

Даша встает, на ходу поправляет волосы и выходит из комнаты. Дверь тихо закрывается, оставляя после себя тишину.

А у меня в голове остается одно имя — Милена.

Не люблю я эти интернет-знакомства. Слишком много фейков, слишком много иллюзий. Никогда не понятно, кто там на самом деле по ту сторону экрана. Беру телефон, разблокирую, автоматически захожу в «ВКонтакте». Пальцы сами двигаются, хотя я до конца не понимаю, зачем вообще это делаю. Интересно, что это за Милена, о которой Даша говорит с таким огнем в глазах. Захожу к ней в друзья. У Даши их немного, поэтому нужное имя находится сразу.

«Милена Ушакова».

Открываю профиль. И меня будто током бьет.

На меня смотрят ее глаза — зеленые, яркие, до неприличия красивые. В них есть что-то такое настоящее, что цепляет с первого взгляда и не отпускает.

Листаю фотографии. Чем дольше смотрю, нарастает какое-то ненормальное напряжение. Какого хрена вообще? Это просто фото. Просто девчонка. Но моя реакция говорит об обратном.

Она красивая, очень. Светло-русые волосы чуть ниже лопаток, лицо аккуратное, с мягкими чертами. Губы пухлые, естественные. Видно, что без всей этой дряни, которую колют мои одногруппницы. Такие вещи я уже за километр считываю. Без тонны косметики, без искусственных ресниц, которые потом осыпаются на подушку. Один раз я проснулся, а рядом лежат чужие накладные ресницы. Меня тогда конкретно передернуло.

Останавливаюсь на фото у озера. Голубое летнее платье, ветер треплет подол, она смеется… и на секунду мне кажется, что я слышу этот смех. Меня пробивает насквозь. Это не просто интерес. Это что-то гораздо глубже. Какое-то странное, почти животное притяжение. Будто я ее уже знаю. Будто мы давно знакомы.

Откидываюсь на спинку кресла, но взгляд снова возвращается к экрану. Интересно, есть ли у нее парень? Быстро пролистываю страницу. Фото с парнем нет, в «семейном положении» пусто. Либо свободна, либо не любит выставлять личное напоказ.

Но от одной мысли, что кто-то может к ней прикасаться, меня начинает неприятно ломать. Я бы ее никому не показывал.

И вот здесь я ловлю себя на этой мысли.

Соколов, ты серьезно? Ты только что решил присвоить себе девчонку, с которой даже не знаком?

В голове начинают всплывать слишком яркие и откровенные образы. Отлично, просто охуенно. Она же подруга моей сестры. По факту — под запретом. Но судя по всему, тело и голова на этот запрет плевать хотели.

Снова смотрю на ее фотографию, особенно на глаза, и в груди становится тесно. Сердце колотится быстрее, по телу пробегает дрожь. Такая реакция меня пугает. Так не реагируют просто на красивую девчонку.

Мне нужно о ней больше информации.

Замечаю, что она живет недалеко. Мы могли бы пересекаться. Мы могли…

Провожу ладонью по вискам, пытаясь сбить это наваждение. Не помогает. Пальцы сами нажимают «Добавить в друзья», и, прежде чем я успеваю передумать, пишу:

Я: — Привет, зеленоглазик.

Отправляю. Сообщение уходит. Как только появляется синяя галочка, понимаю: это, наверное, самое тупое сообщение, которое я мог придумать.

Она читает. Но не отвечает.

Интересно, она сейчас пишет Дашке? Сто процентов увидела, что она у нас общий друг. Жду. Минута. Две. Три. Черт. Уже больше десяти минут. Неужели игнорит?

Прохожусь по комнате и останавливаюсь у окна. В стекле отражается мое идиотское лицо. Господи, Соколов, ты серьезно? Подкатываешь к подруге младшей сестры, еще и по интернету. Блеск.

И в этот момент экран загорается.

Милена: — Зеленоглазик? А мы знакомы?

Сам не замечаю, как ухмыляюсь. Она не отшивает. Не игнорит. Не