Правила волшебной кухни 9 - Олег Сапфир

class="p1">— Тутто пердуто! — снова услышал я крики Индзаги позади себя. — Взрослые мужчины! Нам нужно мясо! Нам нужно много мяса и очень много соусов! Им идти до нас ещё секунд сорок, и за этом время я успею… я успею… я успею разве что добежать до кухни. Тутто пердуто, шеф!

— Да успокойся же ты, — улыбнулся я. — Какое мясо? Лучше иди, вытащи из подвала запасной фритюр и разогрей масло.

— Зачем?

— Так ты сам посмотри — это же футбольные фанаты.

— И?

— Им не нужны сложные блюда и прочие изыски. Чем нажористей и проще, тем лучше. Что им нужно? Колбаски, чипсы и пиво.

— Пиво? — переспросил Индзаги. — А много им понадобится пива?

— Всё, — ответил я.

— Всё, что у нас есть?

— Нет. Скорее всего всё, что только есть в Венеции. Поэтому пойду-ка я договорюсь об экстренной поставке…

— Синьор Маринари!

— Ну что ещё?

— Я боюсь идти в подвал, — замялся Индзаги. — Там эти…

Испанцы же! Ну точно, опять про них забыл! Сколько они уже сидят в заточении? Месяц? Два? А ещё вопрос: за что? Я ведь и не помню уже… помню только, что их Тугезный Конь сожрать хотел. Что ж. Когда-нибудь я обязательно их отпущу, но только не сегодня.

— Они боятся тебя больше, чем ты их, — выдал я нехитрое наставление Индзаги, а сам взялся за телефон.

Синьор Амброджо — местный пивовар, который варил своё пиво прямо в Венеции и прямо в Дорсодуро. Пиво было вкусным, однако не очень-то востребованным. Специфика региона, не иначе. Крохотное производство до сих пор держалось на одном лишь добром имени синьора. Примерно раз в неделю я покупал у Амброджо две кеги — одну со светлым, другую с нефильтрованным. Делал я это исключительно для того, чтобы пиво было в меню — для тех редких гостей, которые предпочтут его итальянским винам. Ну и для того ещё, чтобы поддержать местного производителя. Не без этого.

Однако сегодня…

— Синьор Амброджо, добрый день! — поздоровался я и сразу же перешёл к главному: — Знаю, мы так никогда не работали, но в качестве исключения не могли бы вы организовать доставку?

— Да без проблем, Артуро, — ответил пивовар сонным голосом. — Правда я сейчас не на месте, да и последнюю варку уже увезли из Дорсодуро на склады. Так что, думаю, смогу оформить доставку лишь на послезавтра.

— Мне нужно тридцать кег.

— А… О, — на том конце провода послышалось шебуршание, да и сам Абмроджо резко воспрял голосом. — Будет через десять минут, синьор Маринари.

— С вами приятно иметь дело!

Засунув телефон обратно в карман, я побежал на кухню помогать Индзаги готовиться. И постепенно, — из разговоров Джулии с официантами, — начал понимать, что вообще происходит. А происходило дерби! Венецианский ФК «Дукат» против ФК «Венецианские Львы» — событие столь же редкое, как солнечное и лунное затмение в один и тот же день.

Раньше я даже не подозревал, что в городе есть хотя бы одна профессиональная команда, а тут начал копать и с удивлением обнаружил, что в Венеции даже стадион есть. Настоящий! На двадцать шесть тысяч человек. Причём не на материковой части, как можно было бы подумать, а буквально в получасе ходьбы от площади Сан-Марко.

— Петрович, вставай!

До начала матча оставалось ещё много времени, и я решил не терять его даром. Пока фанаты подключают телевизоры и рассаживаются, мы ещё успеем подготовиться.

— Чо? — домовой открыл один глаз. — Маринарыч? Что случилось опять?

— Случилось, — ответил я со всей серьёзность. — Делай что хочешь, но через час достань мне сто буханок бородинского хлеба.

Петрович открыл второй глаз. Спросил:

— Пьяный что ли? — и попытался перевернуться на другой бок. — Баркас тебе со дна достать не надо?

Тут-то я его с полки и сбросил.

— Петрович, у нас полный зал фанатья! — принялся я объяснять домовому всю серьёзность нашего положения. — Нам нужны гренки! И нужны они прямо сейчас!

— Так а… а…

— Беги в «Между Булок»! Я сейчас позвоню синьоре Паоле и предупрежу, чтобы начинали готовить!

Петрович, видимо, понял. Кивнул, подскочил на ноги, крякнул и исчез. А вернулся с хлебом уже спустя полчаса, когда мы с Индзаги заканчивали разгружать пиво синьора Амброджо. Итого… что мы имеем? Конан во всеоружии, Марселло экстренно накрутил колбас, — а ведь я как знал, что когда-нибудь нам пригодится ведёрко с маринованными кишками! — а Индзаги упал на фигурную резьбу бородинского.

— Нарезай всё, — скомандовал я. — И жарь заранее. Чем больше — тем лучше.

— Но ведь…

— Ты представляешь себе маржу, Индзаги? Пивные гренки в день матча эту вашу криптовалюту как стоячую делают. Если что-то пропадёт, выкинем и спишем. А вот если не хватит — вот это залёт и упущенная прибыль.

— Понял, шеф! — кивнул су-шеф и вроде бы даже перестал паниковать.

Петрович с Женеврой приступили к скоростной чистке чеснока для намазки и соусов, а сам я решил побаловать итальянцев свиными ушами. Фритюрными, само собой. Рецепт проще простого: уже отваренное ухо режем на длинные полоски, при этом убирая самые жирные части. Затем получившихся «червячков» маринуем в соевом соусе и чём-нибудь остром, валяем в муке и заряжаем в кипящее масло. Хруст, пряность и коллагеновый кайф обеспечен.

Главное — сперва дать синьорам итальянцам попробовать этот чудо-снек, в подробностях не расписывая что именно они едят. Разнести по чуть-чуть в качестве комплимента на каждый столик, подсадить на это дело, ну а потом… потом их за уши от ушей не оттащишь. Ай да каламбур!

В приятной рабочей суете прошёл примерно час и матч начался. Сперва в зале было относительно тихо — только редкие крики и свист во время опасных моментов. Однако минут через пятнадцать началось лихое.

— Я отойду на минуточку, — сказал я Индзаги. — Справишься?

— Не переживайте, шеф!

Выскочив в зал, я сразу же понял в чём дело. Ну… хотя бы потому, что по телевизору шёл повтор: один из футболистов «Дуката» довольно жёстко подкатился под игрока «Львов». И снёс его так неудачно, что бедолагу сейчас несли на носилках по направлению кромки поля. А для итальянцев, которые эмоциональны даже в повседневных бытовых вещах, это стало настоящей бомбой.

Синие вскочили