Cyberpunk 2077: Цена человечности - Rihter

Ну надо же. Работает карма-то. Написал как по будильнику.

Я мгновенно набрал ответ:

Конечно интересно. Оставляй. Можешь сразу адрес скинуть, я сейчас выскочу.

Уилсон: Лови навигационный маркер. Кабуки, пара кварталов от площади, подворотня за рынком. Забегаловка «Семь Ветров», а сразу за ней вывеска «Net-Shack». Зови его Чанг. Он уже ждет. Не облажайся там.

Спасибо, дружище. С меня причитается.

Я резво поднялся, наспех накинул куртку и выскочил на улицу.

Лавка Чанга оказалась совсем рядом — в том же Кабуки, в пятнадцати минутах ходьбы от клиники Вика. Я пробирался через душные переулки, лавируя между прохожими и редкими бандами «Тигриных когтей», которые провожали всех оценивающими взглядами. Наконец, за углом китайской лапшичной увидел тусклую неоновую вывеску «Net-Shack».

Стоило подойти ближе, как автоматическая дверь магазина с шипением отъехала в сторону. Я инстинктивно шагнул за угол и сделал это чертовски вовремя.

Мимо моего лица из дверного проема сначала кубарем вылетел молодой парень в засаленном нетраннерском комбинезоне. А следом за ним, вращаясь в воздухе, тяжелый, подбитый железом рабочий сапог, который врезался в противоположную стену.

— Ты хули творишь, хрыч старый?! — парень вскочил на ноги, потирая ушибленный бок, и яростно огрызнулся вглубь темного входа. — Сам ковыряйся в своих горелых контроллерах, псих маразматичный!

И, не дожидаясь ответа, припустил по переулку, сверкая голыми пятками.

— Катись к чертям, безрукий кастрат! — донесся из глубины лавки дребезжащий, старческий голос. — Ты мне чуть шину данных на центральном распределителе не закоротил, сопляк! Еще раз увижу у своего терминала — пристрелю и сдам мусорщикам на органы!

В проеме показался хозяин. Сухощавый азиат с растрепанными седыми волосами, одетый в потрепанный рабочий комбинезон, сплошь заляпанный термопастой и канифолью. На правом глазу у него сидел допотопный оптический монокль на три линзы, который постоянно жужжал микроприводами.

Старик тяжело выдохнул, подобрал с пола свой сапог, натянул его на ногу и только после этого соизволил обратить на меня внимание. Монокль на глазу сфокусировался, сканируя мою фигуру.

— Покупатель? — буркнул он, недовольно скрестив руки на груди.

— Я от Уилсона, — спокойно ответил я. — Насчет работы.

— Еще один... — Чанг разочарованно покачал головой. — Ладно, заходи, раз приперся.

Какой бойкий старикан. Когда Уилсон говорил про знакомого, державшего лавку для нетраннеров, я представлял себе как минимум кого-то помоложе.

Магазин был под завязку забит специфическим сетевым железом. На стеллажах плотными рядами лежали б/у процессоры, куски старых серверов, связки оптоволоконных кабелей, охлаждающие хладагенты и вскрытые корпуса дек. Мы прошли через торговую зону и углубились в техническое помещение позади прилавка.

Здесь пахло нагретым кремнием, флюсом и горелой изоляцией. Я сразу зацепился взглядом за центральную стойку, где стоял массивный распределительный сервер, опутанный целым клубком проводов. Рядом сиротливо мигал диодами неисправный балансировщик трафика. Мозг за секунду раскидал общую картину, даже без сканирования: кабели питания брошены как попало, пара магистральных шлейфов сидит на временных скрутках, а балансировщик явно задыхался от забитого радиатора.

Старик остановился в центре комнаты, развернулся и ткнул пальцем в гудящую серверную стойку:

— Что это?

— Старый Grid «Data-Forge» серии 2060-х годов, — ответил я, слегка наклонив голову. — Корпоративный сервер локального администрирования. Главная фишка — распаянная на плате модульная память со сквозной топологией шины. Для своего времени — штука надежная и чертовски быстрая, но и не без минусов: из-за той же памяти не масштабируется. Если тебе не хватает штатного объема, придется либо полностью менять, либо колхозить внешние эмуляторы. Ну и судя по звуку, у тебя там забился радиатор на нижнем мосту и балансировщик из-за этого регулярно ловит тепловой троттлинг.

— Хмм, — Чанг задумчиво взялся за подбородок. — Это был легкий вопрос. А теперь представь: парни из «Тигриных когтей» притащили мне инфочип. Сняли с какого-то важного корпората из «Орбитал Эйр». Чип под завязку забит логами перелетов и маршрутами шаттлов, но заблокирован. Любая попытка брутфорса — и активируется внутренний вирус, который превратит кремний в кашу вместе с декой. Твои действия? Как обойдешь аппаратный таймер блокировки, если у тебя нет ключа шифрования?

А дед-то шарит. Задает правильные вопросы, вот только не тому человеку. Количество корпоративных железяк повышенной секретности, которые я разобрал на составляющие, давно перевалило за трехзначные значения.

— «Орбитал Эйр» сидят на старых протоколах шифрования «Зеттех», — начал я монотонно зачитывать информацию. — Чтобы обойти таймер блокировки, я вообще не буду ломать сам чип. Просто изолирую его в клетке от внешней сети, чтобы он не смог отправить сигнал бедствия, а затем подам на шину питания пониженное напряжение. Микросхемы «Зеттеха» при падении вольтажа до критического минимума уходят в режим аварийной отладки, но из-за архитектурного бага забывают очистить кэш перед перезагрузкой. Дальше я подключу свою деку и просто солью дамп памяти из энергозависимых регистров.

С каждым моим словом глаза Чанга округлялись всё сильнее, уже обгоняя размером линзы монокля. Под конец он вообще зашелся в надрывном кашле и прервал лекцию жестом руки.

— Правильный ответ был — не выебываться и ждать, пока я приду с дешифратором! — наконец отмер тот, шумно выдохнул и посмотрел на меня с крайней степенью подозрительности. — Откуда у обычного уличного чумбы такие познания?

Мда уж. Прокололся на ровном месте. Надо было сначала определить средний уровень здешних умельцев, а потом щеголять информацией.

— Любил в детстве копаться в железяках, — выдал я самую банальную отмазку, даже не моргнув.

— А корпоративный хром для опытов тебе мамочка со смены таскала? — скептически прищурился старик.

— Я был самым любимым ребенком в семье.

Чанг замолчал и крепко задумался, переводя взгляд со своего полуразобранного сервера на меня и обратно. В мутных глазах читался нехитрый расчет: с одной стороны, перед ним стоит явно непростой тип с мутным прошлым, который может принести проблемы. С другой — этот тип соображает в железе лучше, чем многие инженеры-самоучки в этом захолустном квартале.

— Пятьсот пятьдесят эдди в неделю, — наконец нарушил тишину старик, закинув руки за спину. — Плюс небольшая доплата за работу с заблокированными инфочипами. И ты моешь полы перед уходом.

Неа. Не угадал. Мытья полов и чистки сортиров мне хватило еще в бытность курсантом в учебке, чтобы я на третьем десятке лет даже не подумал снова браться за швабру.

— Пятьсот эдди, пятьдесят процентов от каждого инфочипа, с которым ты сам не сможешь ничего сделать.