Первый выстрел - Анна Васильевна Дубчак

от меня надо, она сказала, что является хорошей знакомой Оли Чумантьевой. И тогда я сразу согласился встретиться с ней. Потому что Оля — это моя любовь, моя беда, мой кошмар и ужас. И я надеялся, что хоть кто-то скажет мне, где она.

Я ее потерял. Вернее, мы потерялись. Она не выходила на связь. Да и как она могла выйти, если прямо на глазах она умчалась в лес… И больше я ее уже не видел. Хотя прошел почти уже месяц!

Рассказывать я об этом случае никому не мог. Меня сочли бы за сумасшедшего.

Удивился ли я тому, что Оля послала мне весточку? Я сразу понял, что этот звонок не случаен. Что Оля попросила кого-то сообщить мне что-то важное. Может, она нуждается в моей помощи или же, наоборот, она вернулась в свое прежнее состояние и просто хочет меня увидеть. Но перед этим хочет понять, хочу ли я этого. Успокоился ли я. Вот почему я согласился встретиться с незнакомкой, назвал ей свой адрес, хотя уверен, что она его знала, просто хотела проверить, дома ли я.

Когда домофон издал свой мерзкий звук, мне он показался настоящей музыкой. Ведь сейчас я узнаю что-то об Оле.

Я открыл дверь и увидел на пороге двух женщин, удивительным образом похожих друг на друга.

— Меня зовут Вера, а это Женя. Мы бы хотели поговорить с вами о Чуме.

— О ком о ком?

— Многие звали ее просто — Чума.

— Ее звали Оля. Оля Чумантьева, — ответил я, в душе злясь на то, что эта Вера так бесцеремонно произнесла вслух кличку, которая, по словам Оли, прицепилась к ней еще со школьных времен. Она, конечно, привыкла к ней, но любила, когда ее называют просто Оля. — Проходите, пожалуйста.

Я боялся обидеть этих женщин, спугнуть их, если хотите. Не просто же так они ко мне пришли. Выглядели вполне нормально. Такие чистенькие, культурные и ухоженные. Та, что помоложе, в основном молчала. Ее звали Женя. А Вера… Она сразу мне не понравилась. Ну и ладно, подумал я тогда.

Я уже заварил чай, но готов был сварить и кофе. Мне не было стыдно за мою кухню, она была в полном порядке. Я вчера вечером даже плиту помыл.

И вообще я люблю порядок. Поэтому мне никогда не стыдно, когда ко мне, пусть даже и неожиданно, кто-то приходит. Вот как в этот раз.

Я устроил гостей в гостиной за накрытым столом. Придвинул каждой чашку с блюдцем, спросил, что они желают, чай или кофе, и в какой-то момент почувствовал, как по моей спине побежали мурашки. Это были даже не мурашки, а змеи, которые заползли мне под рубашку и теперь, извиваясь, ползали под ней… У меня волосы встали дыбом, когда я предположил, что передо мной не простые девушки, что они из той же породы, что и Оля.

— Где она? — Это был главный вопрос, ради которого я их, собственно, и впустил в свой дом.

— В морге, — сказала обычным, словно речь шла о купленной в магазине буханке хлеба, тоном Вера, и у меня все поплыло перед глазами.

Чтобы не упасть и не быть съеденным этими женщинами, я даже закрыл лицо ладонями. Я не понимал, что происходит. Что, если мне все это привиделось и они не настоящие?

— Вы вообще кто? Я подумал, что вы от нее…

— В какой-то степени да. Вы же знали Ольгу?

— Не то слово! — вырвалось у меня. — Конечно!

— Тогда примите наши соболезнования.

— Что с ней случилось?

— Ее убили.

Я закрыл снова глаза и представил себе быструю, мчащуюся по лесу, как ветер, волчицу с горящими глазами и высунутым языком, вдруг подстреленную метким выстрелом случайно оказавшегося там охотника.

— Ее застрелили?

— Нет, зарезали. Мы с Женей на самом деле никакие не знакомые Ольги. Мы помогаем следствию, собираем материал, чтобы понять, кто и за что мог ее убить. Понимаете, у следователей не так много времени, чтобы встречаться со всеми, с кем была знакома Чума… Чумантьева.

— Если ее и убили, то только выстрелом, в лесу… Если же ее зарезали, то это не она…

— Взгляните, — Вера протянула мне свой телефон, и я увидел фотографию, при виде которой меня тотчас затошнило. Мой организм отказывался верить в увиденное. Да, это была Оля. Бледная, с заострившимся носом и полураскрытым ртом. Я тысячу раз целовал этот рот и тысячу раз целовал эти меняющие свой цвет глаза.

— Вы пришли ко мне, чтобы узнать, не я ли ее убил? Зарезал? Нет, это не я, — во мне все клокотало. — Я ее любил.

— Когда вы видели ее в последний раз и при каких обстоятельствах?

Но я не собирался рассказывать им о том, что моя девушка была оборотнем. Что она превратилась в волчицу и убежала. И что когда я, исходив лес в ее поисках, вернулся к себе на дачу, где мы жили с ней последнее время, то вся наша постель оказалась в волчьей шерсти…

— Лучше расскажите, как вы с ней познакомились, — это произнесла уже вторая девушка, Женя.

И моя память тотчас отнесла меня в то время, на ту улицу, по которой я шел в поисках нужного мне дома. Вернее, это была не улица, а переулок. В руке я сжимал листок с написанным там адресом: «Графский переулок, 12…».

Мне назначила там встречу одна женщина, с которой мы долгое время переписывались на сайте знакомств. Мне, если честно, не везло с женщинами. Какие-то они все алчные, заносчивые, или мне так только казалось. Когда они узнавали, что я мясник, отпускали глупые шутки, намекая на то, что я человек некультурный, необразованный и даже жестокий, что в моей руке чаще бывает топор, чем книга… И это чистая правда. Но и начитанных девушек мне что-то не попадалось. Дуры дурами. Ни ума, ни фантазии. Судят о других, хотя сами ничего собой не представляют.

Но эта женщина была чуть постарше меня, ей было за сорок, как я понял. Милая, добрая, хозяйственная, мечтала создать семью, но что-то ей тоже не везло с мужиками. Все обманывали, просили денег, жили в ее квартире, как в своей, обманывали ее, давили на жалость, мол, помоги, жить негде, на работу еще не устроился. История известная. Но я-то москвич, у меня все в порядке. И не собирался я никого обманывать. Вот только женщина вряд ли захочет в таком возрасте рожать. А мне хотелось ребенка. Вот я и решил не отписываться, прячась за тестом,