Прекрасные украденные куклы. Книга 1 - Кер Дуки

Мой взгляд падает на его джинсы, где явственно выпирает напряжённая плоть. «Ты… останешься снова? На ночь?»

Он издаёт низкий, животный рык, от которого по телу пробегает дрожь. «Останусь. На диване. Один».

Наши взгляды встречаются. Его желание — не скрытое, не застенчивое. Оно бушует, как открытое пламя. «Но ты не хочешь…» — не могу договорить, на губах играет непослушная улыбка.

Его смех сексуален и сводит с ума. «Женщина, я тебя хочу. Поверь. Но знай: как только я начну — я не остановлюсь. Как только окажешься подо мной, я буду хотеть просыпаться каждую секунду, чтобы чувствовать твою кожу. А сейчас у нас есть дела поважнее друг друга».

Он подмигивает, и дверь захлопывается за ним.

Меня накрывает холодная, отрезвляющая волна. Я опускаюсь в его кресло.

Послезавтра — наша единственная зацепка. Значит, завтра — карты, выходы с ярмарки, изучение других продавцов. Значит, не сейчас. Несмотря на то, как тело кричит от его близости, от памяти его рук.

Мэйси всё ещё там.

Секс с этим богом во плоти может подождать.

Должен подождать.

Прямо сейчас я могу сосредоточиться только на одном человеке.

На Бенни.

Голова отяжелела, наполненная густым, мутным свинцом. Я клонюсь вбок и вздрагиваю, пытаясь стряхнуть оцепенение. Рядом раздаётся тихий, хрипловатый смешок Диллона.

Он уже опустошил вторую пинту, а я сбилась со счёта, глядя, как исчезают куски пиццы на его тарелке. После одной пинты и двух кусков меня уже клонит в сон, но сдаваться — не в моих правилах.

«Тебе бы лечь», — его предложение звучит скорее как констатация факта. Я качаю головой, тыча пальцем в очередную иконку на экране. «Я в порядке».

В сотый раз прокручиваю на карте тот проклятый участок, где меня нашли. Километры леса, затем частные владения — и снова ничего. Сплошная, беспросветная пустота.

«Завтра я поеду к маме и Жасмин», — голос Диллона разрезает тишину. Я отрываю взгляд от экрана. Он смотрит прямо на меня, и в его глазах — не привычная сталь, а что-то более мягкое, уязвимое. «Поэтому по выходным я не на дежурстве», — поясняет он, и на его красивом, резком лице мелькает почти что застенчивая улыбка.

Волна стыда накрывает меня с головой. Сколько раз я мысленно клеймила его «типичным офисным козлом» за эти выходные. Он ставит пустую бутылку на стол, берёт новую и без слов предлагает мне. Я снова качаю головой. Он откидывается на спинку стула, не отпуская меня своим тяжёлым, изучающим взглядом.

«Я у них теперь один. Отец умер год назад, мама до сих пор не оправилась». Он хмурится, его пальцы нервно сдирают этикетку с бутылки. «С Жасмин… стараюсь быть тем, кого у неё нет. Мама у нас золото, но годы берут своё. Ей нужна передышка».

Я не могу поверить, что когда-то считала это слабостью. Я была слепой. Я была той самой стервой.

«Это… замечательно, Диллон», — говорю я, и улыбка даётся с трудом. «Ей повезло с тобой».

Эти слова — всё, что удерживает меня от того, чтобы швырнуть ноутбук в стену, пересечь комнату и вцепиться в него, как в единственный якорь в этом бушующем море. Обнять его так, чтобы наши трещины совпали.

«Если не хочешь быть одна — поезжай со мной».

Его тело внезапно напрягается, как тетива. Вены на сжатых кулаках выступают рельефно. Дрожь, пробежавшая по его челюсти, выдаёт внутреннюю борьбу — он хочет, чтобы я согласилась, или просто жалеет меня?

«Я… обычно в воскресенье навещаю родителей», — лгу я, и он не задаёт вопросов. Последнее место, куда мне сейчас хочется, — это тот дом, особенно зная, что Бо заперся по соседству со своими.

Он коротко, почти резко кивает, подносит бутылку ко рту и берёт папку с бумагами, снова отгораживаясь. Я опускаю взгляд на экран. Тишина, опустившаяся между нами, теперь кажется густой, тяжёлой, почти осязаемой.

Глаза наливаются свинцом, яркий свет монитора прожигает сетчатку. Картинка плывёт, буквы сливаются в чёрные реки. Я пытаюсь бороться, но тьма наступает мягко и неумолимо, затягивая в тёплый, бездонный омут, где нет ни карт, ни прошлого, ни этой душащей тишины — только глухое, спасительное забвение.

Что-то не так. Это не обычная его ярость, не предсказуемый всплеск жестокости. Это тихое, методичное бешенство, пульсирующее в такт его шагам. Бенни не уходит. Он мечется в узком проходе между нашими клетками, как тигр в тесной клетке зоопарка. Каждый его поворот на каблуках — это щелчок затвора, нацеленного на меня. Его взгляд скользит по моему липу, и я чувствую его физически — будто под кожей ползают личинки.

«Ты пила?» — его голос слишком тихий. Это хуже крика. Он звучит как шипение ржавых петель.

Я сжимаюсь в комок на матрасе. «Да». Ложь выскальзывает автоматически, отработанный рефлекс. Глаза опущены, я изучаю трещины на бетоне под ногами.

Он замирает в дверном проеме. Тишина становится густой, тягучей, как сироп. «Ты... лжешь». Он не спрашивает. Он констатирует. Его глаза — два черных, маслянистых пятна — выжигают дыру в моем лице. «Почему тебя, маленькую сучку, вообще волнует, что я спрашиваю? Ты думаешь, ты можешь решать? Решать хоть что-то?»

Дерзость вспыхивает во мне короткой, ядовитой искрой — остаток того, кем я была когда-то. «Почему тебя это волнует? Ты что, моя нянька?» — выпаливаю я, и тут же сожалею. Слюна во рту становится металлической.

Его губы растягиваются в улыбку. Беззубой, гнилой улыбке мертвеца. «Нет. Я твой Бог. А богов не игнорируют».

Он делает шаг внутрь, и пространство камеры сжимается, вытесняя весь воздух. Я отползаю, пока холодная, шершавая стена не впивается мне в спину. Пятки скребут по бетону.

«Где. Бутылка». Каждое слово — отдельный удар молотка.

Мой взгляд — предатель, слабак — сам скользит к подушке. Всего на долю секунды. К тряпке, набитой грязной ватой, которую он когда-то бросил мне как «милость». Этой проклятой подушке.

Он это видит. Зрачки его глаз сужаются до булавочных головок. Он не смеется. Он не рычит. Он просто медленно, почти церемониально подходит к койке, хватает подушку и швыряет ее в угол. Оттуда с глухим стуком падает полупустая пластиковая бутылка. Пол-литра мутной, застоявшейся воды.

«Иди сюда».

«Нет». Это даже не слово. Это хрип, выдавленный из перехваченного горла.

Он движется со змеиной скоростью. Его рука не бьет — она прилетает. Ладонь сжимает мое горло, пригвождая к стене. Пальцы впиваются так глубоко, что я чувствую, как хрящи трахеи сминаются. Я