Империя Семи Мечей - Самир Рамазанов

Я шёл медленно, пробираясь сквозь толпу и постепенно привыкая к новому телу человека-эльфа. Лёгкая броня сидела как влитая, не стесняя движений, но моя походка всё ещё оставалась слишком осторожной, дёрганой — сказывались дни, проведённые в шкуре Изгоя. Для боевого Мастера Меча 150-го уровня такая зажатость выглядела странно. Надо было срочно ломать старые рефлексы и привыкать к новым статам.

— Слышал про того чела, который пати перебил на тридцатом этаже Бесконечного данжа? — донёсся из открытого голосового чата разговор двух игроков, стоявших у лавки алхимика.

Я не сбавил шаг. Ни один мускул на моём новом эльфийском лице не дрогнул. Я лишь чуть повернул голову в сторону, улавливая обрывки их разговора через встроенные аудиоканалы.

— Да вообще дичь какая-то, — отозвался второй, лениво перебирая свитки в инвентаре. — Его вроде Эндриком звали. Макс на своём стриме такой ор поднял, у него там пукан знатно полыхнул на глазах у трёх тысяч зрителей. Полсервера сейчас Нижний район прочёсывает, ищут эту крысу.

— Да найдём, куда он денется в стартовой локации, — ухмыльнулся первый. — У меня друг в «Чёрном Ордене» сидит, говорит, их глава за его голову двойную цену золотом даёт прямо на карту в реале. На форуме уже тему закрепили.

Я мысленно усмехнулся, глубже натягивая капюшон чёрного плаща на глаза. Пусть ищут. Ищите ветра в поле, господа задроты. Эндрика больше не существовало. Его статистика была обнулена багнутой Системой, а листовки уничтожены. Был только Генри.

Но где-то глубоко внутри, под коркой тактического расчёта, что-то неприятно царапнуло. Это был не страх. Скорее, глухой, липкий укол совести. Лучник ведь защищал меня перед Максом… Я потряс головой, отгоняя ненужные мысли, и ускорил шаг, углубляясь в лабиринт каменных улиц. На кону стояла моя жизнь, и рефлексировать было некогда.

* * *

Первым делом нужно было понять, на что я теперь способен с новыми характеристиками ранга B+.

Я свернул на боковую улочку и вошёл в Тренировочный Зал — огромное купольное здание из серого гранита, одно из немногих мест в столице Империи, где игроки могли спокойно проверить свои новые билды и оружие без риска поймать случайный нож в спину от ПК-шеров. Сдав системному NPC у входа пару серебряных монет из своего нового четырёхтысячного бюджета, я получил в распоряжение изолированную пустую арену с укреплёнными деревянными манекенами для хай-левелов.

Я встал в центр зала, шумно выдохнул и медленно вытащил из-за спины «Меч Короля Демонов».

Клинок Легендарной редкости оказался тяжёлым, массивным, но в руке эльфа он не ощущался чужим. Чёрная сталь, покрытая едва заметными фиолетовыми прожилками, словно признала новую руку Мастера Меча и нехотя подчинялась командам. Я сделал несколько пробных, коротких взмахов. Медленно. Потом быстрее, наращивая темп автоатак.

Бах. Бах. Бах.

Тяжёлое лезвие с сухим треском врубалось в прочную древесину манекена. И в ту же секунду перед моими глазами, перекрывая полумрак зала, яростным каскадом вспыхнули сочные, неоново-красные цифры критического урона.

«`

┌─────────────────────────────┐

│ −948! Крит! │

│ −1024! Яд Тьмы! │

│ −1101! Вампиризм! │

└─────────────────────────────┘

«`

Полоска здоровья манекена мгновенно просела на треть, а сам он покрылся шипящими фиолетовыми пикселями от тикающего каждую секунду дота отравления. В то же время моя собственная шкала ХП в углу обзора, хоть и была заполнена на 100 %, коротко мигнула зелёным цветом, фиксируя пятнадцатипроцентный отхил от вампиризма.

Раньше мой ржавый кусок железа худшего качества выдавал жалкие двадцать-тридцать единиц урона в коллекторах, заставляя меня ковырять каждую крысу по пять минут. А теперь один ленивый удар сносил тысячи. К этой колоссальной, пьянящей мощи нужно было привыкнуть, чтобы не растерять тактический рисунок боя на реальных боссах.

— Неплохо, — раздался ленивый, слегка растягивая слова голос откуда-то сбоку.

Я резко обернулся, инстинктивно вскидывая «Меч Короля Демонов» в защитную позицию и перенося вес тела на правую ногу.

У самого входа на мою изолированную арену, небрежно облокотившись плечом на гранитную стену, стоял незнакомый игрок. Лёгкий кожаный доспех антрацитового цвета, глубокий капюшон и плотная тканевая маска, полностью скрывающая лицо. Над его головой тускло светился минимальный системный маркер.

«`

┌─────────────────────────────┐

│ Игрок: Ронин │

│ ▶ Уровень: 210 │

│ ▶ Класс: АССАСИН (B+) │

└─────────────────────────────┘

«`

Я не слышал, как он вошёл. Вообще. Мой новый 150-й уровень и эльфийское восприятие должны были уловить малейший шорох шагов, но этот парень словно соткался из самого воздуха. Это сильно настораживало. Убийцы такого уровня шутить не любили.

— Ты всегда так тихо подкрадываешься к незнакомым людям? — спросил я, медленно, но не до конца опуская клинок.

— Работа такая, — ассасин лениво пожал плечами, не меняя позы. Из-под маски донёсся глухой, слегка ироничный смешок. — Смотрю, ты новенький в столице. Не знал, что лесные эльфы бывают настолько хмурыми и дёргаными. Как звать-то тебя, Мастер Меча? А то маркер у тебя чистый, как у свежерегнутого твинка.

Я на секунду замялся, лихорадочно проверяя, не выдает ли меня Система. Нет, над головой горел только мой новый ник.

— Генри, — сухо ответил я, стараясь держать голос ровным. — А по поводу хмурости — долго объяснять. Время сейчас такое на сервере.

— А я и не тороплюсь, Генри, — Ронин отлепился от стены и сделал пару неторопливых шагов вперёд, сокращая дистанцию.

Я внутренне напрягся, пальцы крепче сжали рукоять меча Короля Демонов. Вроде бы парень не проявлял открытой агрессии, маркер не горел багровым. Но я слишком хорошо знал по своей прошлой трёхлетней жизни, как в этой хардкорной игре выглядит «случайный разговор» в тёмном углу, после которого твоё тело по частям выносят из локации, а инвентарь очищается наполовину.

— Ты вроде Мастер Меча, — ассасин кивнул на мой тяжёлый, пульсирующий фиолетовым пламенем клинок. — И меч у тебя… весьма занятный для твоего уровня. Легендарка Демонического яруса, если мне память не изменяет. Небось, не за обычное золото на рынке куплен? Такие вещи на аукционе в первый день патча не валяются.

— Выбил, — отрезал я, не собираясь вдаваться в подробности тридцатого этажа. — В Бесконечном данже повезло.

— Ага. Ну-ну. Повезло, значит, — Ронин снова глухо хмыкнул под маской, но развивать тему не стал.

Он замолчал, внимательно разглядывая мою чёрную броню Теневого Следопыта. Я физически чувствовал, как внутри меня натягивается стальная струна паранойи. Боковым зрением я видел, как в общем чате столицы, висящем в углу