Бар «Грехи Эббота» - Мила Вант

Лукка покраснела.

– Я читала книгу…

– Какую книгу? – снова перебил ее детектив.

– А как это относится к делу? – нашлась она.

– Просто отвечайте. Мы же не в комнате допросов. Мы как бы… просто беседуем…

«Ага, как же, как же…»

Девушка начала уставать от этих беспочвенных проверок и подозрений.

– Я читала роман.

– Как называется роман?

Лукка прикрыла глаза и вздохнула.

– «Любовь и страсть в аббатстве Фловерхайт».

– Любите бульварные романчики? – усмехнулся Перкинсон.

– Не стыжусь, – ровным тоном ответила девушка, стараясь не поддаваться на провокации.

– Хорошо, мы немного отвлеклись… – сказал детектив и, сделав очередную пометку в блокноте, снова обратился к ней. – Что было дальше?

– Дальше я решила, что все же выйду купить себе чего-нибудь перекусить. Ну, оделась, вышла на улицу, дошла до кафе «Центральный парк». Вам уточнить, что я надела для столь поздней прогулки или вас не интересует мой гардероб? – съязвила она.

Перкинсон отрицательно покачал головой, словно вопрос совершенно его не задел.

– Вы не знали, что кафе в такое время уже закрыто?

– Как-то не подумала.

– Понятненько… – Перкинсон поставил свой портфель на колени и достал фотографию. – Вам знакома эта женщина? – спросил он и показал ее Лукке.

Снимок был очень старым и мятым, словно кто-то долго-долго носил его в кармане или хранил в закрытой книге. С него смотрела молодая девушка: строгое выражение лица, правильные черты, тонкие губы, широко распахнутые глаза оттенка лесного тумана и скорби.

– Очень красивая женщина. Это жертва? – с сожалением в голосе спросила Лукка, продолжая разглядывать фотографию. Та была настолько старой, что она невольно задумалась: сейчас этой женщине, должно быть, лет сто пятьдесят.

«Может быть, молодая девушка, что была убита минувшей ночью, увлекалась винтажными фото и сделала себе парочку подобных? Мама же любила собирать винтажных кукол, так и тут… Почему бы и нет?»

– Да, это Беатрис.

– Как вы уже поняли, мне она незнакома, – ответила девушка, откладывая снимок на стол.

– Вы уверены? Посмотрите еще раз, Лукка, – детектив с нажимом произнес ее имя, и ей стало не по себе. Однако она все равно послушно взяла фото и вгляделась в него.

Бам!

Яркая вспышка где-то на задворках сознания опалила изнутри, но Лукка не подала виду.

«Этот взгляд… – подумала она, поднося фото ближе к глазам, – где я могла его видеть?..»

Бам!

Еще одна вспышка, следом за первой. Перед глазами девушки словно распахнулось полотно, и она увидела еще один взгляд, когда-то брошенный на нее… Но где?

«Кажется, я действительно схожу с ума… Стремно быть сиротой: а вдруг это у меня наследственное? – подумала Лукка. – Всю жизнь жила с фотографической памятью, но стоит произойти какой-то чертовщине, как я, словно укуренная, сижу глазами хлопаю…» – злилась она на себя.

– Что-то вспомнили? – влез в раздумья Перкинсон.

Она отрицательно покачала головой.

– Нет, извините. Я могла бы видеть это фото где-то еще, например в историческом музее, и сказать вам об этом. Но только какой в этом смысл, если это неправда. Сколько ни пытайтесь, я правда не знаю эту женщину, – уверенно сказала Лукка.

– Ладно… – недовольно хмыкнул детектив и убрал фотографию. – Значит, вы ничего не видели и не слышали?

– Ну, касательно конкретного преступления – нет… – ответила она. – Я вообще узнала о совершенном только утром, когда читала новости в интернете.

– А, да… блогеры… Вечно лезут куда не просят, – недовольно промычал Перкинсон, убирая блокнот.

– Мы закончили? – слегка обрадовавшись, спросила девушка.

Детектив кивнул.

– И все-таки, – снова начал он, вставая из-за стола, – вот вам моя визитка, если что вспомните – звоните. Важна каждая деталь.

Лукка взяла небольшую плотную на ощупь карточку и засунула в карман пальто.

Перкинсон сделал несколько шагов к двери и, открыв ее, как и в первый раз, придержал. Лукка вежливо кивнула в знак благодарности и вышла из «Центрального парка».

– Погодите, – вдруг услышала она чей-то голос.

– Да, мисс Спенсер?

Это был ее собственный голос.

– Я не уверена, но… – начала девушка.

– Что-то вспомнили? – Оттенки надежды засветились в глазах детектива.

– Я не уверена, что это мне не приснилось – просто, знаете, меня в последнее время мучают кошмары, – но, мне кажется, вечером у этого кафе стоял мужчина.

Перкинсон напрягся.

– Вы запомнили, как тот выглядел? – спросил он, доставая блокнот.

– Не уверена, что права, но… Такой высокий, пальто светлое. Ну, знаете, популярные тренчи, типа как у клерков, – быстро вымолвила Лукка.

Перкинсон посмурнел.

– Вы его знаете? – оживилась девушка, радуясь тому, что все же что-то начинает вспоминать.

– Не уверен, что знаю… – тихо ответил детектив. – Мне пора, спасибо за помощь, мисс Спенсер! Если что, звоните! – и, помахав рукой, быстрым шагом направился в сторону своего автомобиля. Он явно куда-то спешил.

– И чем я так его расстроила? – задалась вопросом Лукка, засовывая руки в карманы: сегодняшний вечер был гораздо прохладнее, чем обычно. Приближался Хеллоуин, самый холодный день октября. – Бр-р-р, ну и морозилка, – скуксилась она и пошла домой.

Сегодня фонари светили исправно, и это не могло не радовать. Обычно Лукка не задерживалась на работе так поздно. Хотя в последнее время ей все чаще «везло» на полуночные прогулки.

– Совсем страх потеряла, – полушепотом пожурила себя девушка.

Она снова вспомнила фотографию жертвы. Беатрис была ей незнакома, но этот странный взгляд… Почему Лукке кажется, что она его где-то видела?

«Я не люблю, когда меня хотят кинуть», – услышала мужской голос в глубине сознания девушка и резко остановилась.

«Кто это сказал?»

Она обернулась – никого.

– Черт меня дери, как же все это достало! – крикнула Лукка, давая выход накопившемуся стрессу, но смогла лишь разбудить дремавших на ветках ворон.

«Надо будет разобраться во всем самой», – мысленно уже убедила она себя, как вдруг ее осенило.

«Точно! Ноэль!»

Лукка вспомнила свою подругу, любительницу набитых шмотьем шкафов и автора блога про стиль и моду.

«Как же я могла забыть про нее?» – подумала Лукка, доставая из кармана пальто смартфон. Она быстро нашла в контактах нужное имя и нажала «Вызов». Недолгих три гудка, и Ноэль взяла трубку.

– Сто лет, сто зим, дорогуша! – прощебетал веселый голосок.

– Привет, я не поздно? – извиняющимся голосом спросила Лукка.

– Я тебе рада, ты что! – хихикнула подруга. – Что-то случилось?

– Знаешь, я чувствую себя ужасным другом, раз ты думаешь, что я звоню лишь тогда, когда что-то случилось… – улыбнулась девушка, скрывая напряжение в собственном голосе, – но еще больше от того, что я и правда по делу.

– Ну… давай это исправим, – ответила Ноэль.

– Послушай, ты же еще работаешь в трупячной? – спросила Лукка, не в состоянии