Фантастика 2025-147 - Юлия Шахрай

– Почему… я… не чувствую… как раньше…

– Потому что ты сорвал нить. – Произнёс старик. – Не только снаружи, но и внутри себя. Потоки не любят насилия. Им не важны твои амбиции. Им важно, как ты живёшь и как ты дышишь.

Он вложил в руку Андрея маленькую чашку. От неё шёл пар с лёгким ароматом травы, камфоры и мяты.

– Пей. Сегодня ты будешь заново учиться видеть.

Андрей сделал глоток. Вкус был горький, но в нём чувствовалась… ясность. Словно пепел, в который упала искра.

“Я снова всё сломал… Но теперь хотя бы понимаю, почему это произошло.”

Он закрыл глаза. Плетение мира не для торопливых. Не для смелых. А для терпеливых. Для тех, кто не хочет взять – а хочет быть частью.

Прошло три дня. Три долгих, тихих утра, в которых не было ни плетений, ни практик. Только дыхание, трава под ладонями, лёгкий туман над водой и тепло огня по вечерам. Старик не говорил ни слова, и даже чай теперь подавал молча – без объяснений, без намёков. Андрей чувствовал. Его наказывают не словами, а тишиной. Но в этой тишине было не отторжения. Было ожидание.

Всё это время он старался вникнуть в то, что именно в прошлый раз пошло не так. Он вспоминал, снова и снова, как потоки сорвались из рук… Как не подчинились его воле… И как внутри его тела всё дрогнуло, как будто нарушилось что-то очень личное, глубинное… Будто бы его сердце сбилось с ритма мира.

Но на третью ночь всё изменилось. Он проснулся до рассвета, от странного ощущения – будто что-то его звало. Но не звуком. Не голосом. А… Тишиной. Той самой тишиной, которая вибрировала. Как будто между ударами сердца был ещё один ритм. Далёкий. Мягкий. Похожий на дыхание гор. Он вышел из хижины и, не думая, пошёл к скале, где раньше практиковал. Сел в позу лотоса и закрыл глаза.

И не стал тянуть нить из своей точки ци. Не стал формировать плетение. Он просто дышал. Вдох – и вместе с ним шорох листьев у дальнего берега. Выдох – и вместе с ним всплеск рыбы в озере. Пауза – и в ней… Тишина, наполненная жизнью.

Таким образом он сидел долго. Пока ветер не начал слегка прикасаться к его коже. Пока не почувствовал, как где-то в левом плече – затеплился тёплый отклик. Это была не энергия. Это было признание. Мир признавал, что он слушает. Андрей открыл глаза. Всё выглядело, как всегда. Но… внутри было иначе.

Он поднял ладонь – и в воздухе, между пальцами, почувствовал толчок, слабый, но определённый. Как будто в ответ на его намерение вокруг родилась едва заметная вибрация, тончайшая нить – не им управляемая, а с ним согласная.

Он не стал углублять, не стал наслаивать. Только провёл её вдоль воздуха, позволив ветру обвить ладонь. И в этот миг он понял – теперь нить не просто была вызвана. Она слышала. Как и он – впервые по-настоящему услышал её.

Старик, стоявший у входа в пагоду, смотрел на него с тем же спокойствием. Но теперь в его взгляде читалось то, что раньше было скрыто.

– Тебе потребовалось нарушить ритм, чтобы научиться чувствовать его, – проговорил он. – Теперь ты можешь не только строить плетения, но и танцевать вместе с миром.

Андрей не ответил. Он всё ещё чувствовал это… Слияние. Хрупкое, как роса на паутине. Сейчас он понимал, что только отказавшись от власти, он получил её. Только расслабив волю, он стал проводником силы. Не хозяином. А частью.

“Это уже не просто магия… Это язык самого мира…”

– Сегодня ты не будешь строить свои плетения. – Сказал старик, когда они встретились на утренней скале, где ветер рвал облака, оставляя в небе полосы цвета серой яшмы. В этот момент Андрей стоял босиком, с полурасстёгнутым верхом рубахи, которую ему выдал этот старик ещё в первые дни. На его груди мерцала та самая точка сосредоточия энергии – пульсирующее зерно силы, ставшее частью его существа.

– Сегодня ты будешь слушать. – Продолжил говорить старик. – Ты должен научиться чувствовать чужое движение, прежде чем попытаешься остановить его.

Старик шагнул в сторону и вытянул ладонь, медленно проводя ею по воздуху. Андрей сначала не уловил ничего. Но потом… Понял кое-что… Ветер изменился. Не порыв… Нет… Не звук… А… Намерение… Будто пространство между ними стало чуть плотнее, и какая-то неуловимая дрожь скользнула в сторону, будто тень чьей-то воли пробежала вдоль кожи.

– Это было… – начал он вопросительно.

– Поток. – спокойно подтвердил старик. – Я послал его через воздух. Улавливай не саму силу, а намерение, что движет ею. Энергия редко бывает бесцельной.

И в тот же миг… Другой толчок. Андрей отшатнулся. Теперь импульс был другой – резкий, угловатый, как всплеск холодной воды. Он почти увидел его – тонкую искажённую нить, сорвавшуюся от кончиков пальцев старика.

– Он злой. – Выдохнул Андрей. – Как укус хищника.

– Потому что я заставил его таким быть. В мире есть не только мягкие течения. Есть и агрессивные. Есть чуждые.

Далее началась практика. Старик шагал по кругу, словно неторопливо гуляя. Но время от времени посылал нити – одни шли вдоль земли, как ползущие корни. Другие – скользили по воздуху, касаясь плеч. А некоторые били снизу, откуда Андрей и не ждал. Сначала он падал. Не телом, а внутренне – как будто ощущал укол, и терял устойчивость в потоке. Но потом…

Он начал ощущать различия. Узнавать “подпись” старика в каждом толчке. Где он говорил "смотри", где – "уходи", а где – "отвечай". И однажды – впервые – он протянул в ответ свою нить, тонкую, едва заметную. Не атаку, но жест. Протянутую руку. Старик остановился. Посмотрел на него… И смотрел он достаточно долго. И впервые за всё время слегка поклонился.

– Начинаешь понимать.

Но это было только начало.

– Завтра… – Сказал старик. – Ты не просто почувствуешь. Ты должен будешь остановить моё плетение. Или… хотя бы отвести его. И если не получится – я ударю. По-настоящему.

И в глазах старика, впервые, мелькнула тень настоящей силы. Холодная, отточенная. Такая, что даже ветер на мгновение умолк.

– Слишком жёстко. – Снова и снова говорил старик.

– Ты хочешь отражать, как щит отражает копьё. Но потоки – не оружие. Это язык. Сила – не враг. Это приглашение.

Андрей тяжело дышал. По лбу текли капли пота, а руки