Фантастика 2026-171 - Игорь Валерьевич Минаков

Магистр Журавлёв — глава Владимирской Гильдии Целителей. Человек, который ненавидел всё новое, всё необычное, всё, что выходило за рамки его понимания.

Его лицо было искажено гневом.

А за его спиной…

За его спиной толпились люди с фотоаппаратами, камерами, магическими кристаллами для записи. Репортёры. Журналисты. Пресса. Десяток, может, больше — я не успел сосчитать.

— Мастер Разумовский! — голос Журавлёва гремел на весь зал, отражаясь от стен и потолка. — Прекратите этот балаган немедленно!

Он шёл по проходу между рядами — медленно, величественно, как генерал, инспектирующий войска. Его трость стучала по полу в такт шагам — бум, бум, бум — как барабан на похоронах.

Финалисты замерли, не зная, как реагировать. Некоторые встали, другие остались сидеть. Все смотрели то на него, то на меня, ожидая развязки.

— В Главное Управление Гильдии, — продолжал Журавлёв, не снижая громкости, — поступила официальная жалоба! Жалоба на то, что вы, Мастер Разумовский, устроили здесь незаконное и опасное для пациентов шоу!

Вспышки камер. Щёлканье затворов. Журналисты жадно записывали каждое слово, каждый жест, каждую реакцию.

Я стоял на сцене в напряжении. Мой мозг сосредоточенно и лихорадочно работал, пытаясь понять, что происходит. Кто подал жалобу? Почему сейчас? Почему именно в этот момент, когда всё шло так хорошо?

— Какая жалоба? — я постарался, чтобы голос звучал спокойно, хотя внутри всё кипело. — О чём вы говорите, магистр?

Друзья!

От души поздравляем вас с Новым годом и наступающим Рождеством!

Прошедший год был непростым: мы вместе ставили редчайшие диагнозы, боролись с бюрократией Гильдии, выводили на чистую воду интриганов и даже спасали Империю от «стекляшки». Это была смена, достойная записи в анамнезе!

В наступающем году желаем вам:

Неврологического статуса: Ясного сознания и отсутствия «тумана в голове».

Кардиологического благополучия: Чтобы сердце работало как часы, без перебоев и аритмий.

Иммунитета: Стойкого к любым внешним инфекциям и стрессам.

Анализов: Идеальных, как у пациента-симулянта, но чтобы все хорошее в них было чистой правдой!

Пусть в вашей жизни будет поменьше катастроф, побольше маленьких побед, а рядом всегда найдется свой верный Фырк, который вовремя подскажет правильное решение.

Спасибо за ваше внимание и острый ум. Готовьтесь, следующий год готовит нам новые, еще более сложные случаи!

С праздникам

PS Авторы будут стабильно радовать вас свежими продами каждый день (ну если только, не дай бог, не случится форс-мажор), но размер этих прод мы чуть уменьшим на период праздников до стандартных для АТ 15000 знаков +/-. Потому что, как говорится, — оливьешка сама себя не переварит. Всем мир!

Глава 8

Я стоял на сцене, чувствуя, как тридцать пар глаз финалистов буравят мне спину. Они ждали. Ждали, что я сделаю. Что скажу. Как выкручусь из этой ситуации.

— Двуногий, — голос Фырка был напряжённым. — У нас проблемы. Большие, толстые, бородатые проблемы.

— Знаю, Фырк. Вижу.

Барон фон Штальберг поднялся со своего места в первом ряду. Его движения были медленными, величественными — движениями человека, который привык к конфронтациям и не собирался уступать.

— Магистр, — его голос был ледяным, с характерными аристократическими нотками, — выбирайте выражения. Вы находитесь на территории моего учреждения. И насколько мне известно, Московское Управление Гильдии Целителей не имеет претензий к нашему мероприятию. Все разрешения получены в установленном порядке.

Журавлёв побагровел ещё сильнее — казалось, его лицо сейчас лопнет от прилива крови.

— Это Москва! — рявкнул он, размахивая тростью. — А вы находитесь на территории Владимирской губернии! И здесь действует юрисдикция Владимирского Управления Гильдии! Моя юрисдикция! И я говорю — прекратить! Немедленно!

Журналисты жадно записывали каждое слово. Это был скандал. Настоящий, сочный, публичный скандал — именно то, что они любили больше всего.

Я сделал глубокий вдох.

Спокойно, Илья. Спокойно. Паника — враг. Думай.

Журавлёв хочет публичности? Хочет устроить шоу? Значит, нужно лишить его сцены. Увести разговор за кулисы, где нет камер и микрофонов.

— Аркадий Платонович, — я спустился со сцены и подошёл к нему, стараясь, чтобы голос звучал спокойно, почти дружелюбно. — Давайте не будем устраивать цирк на глазах у прессы. Уверен, мы можем обсудить все вопросы в более приватной обстановке. Пройдёмте.

Я указал на боковую дверь, ведущую в коридор.

Журавлёв замешкался. Он явно не ожидал такого поворота. Ожидал сопротивления, криков, скандала. А не вежливого приглашения на переговоры.

— Я… — он нахмурился. — Хорошо. Но журналисты…

— Подождут снаружи, — барон уже был рядом, и его голос не терпел возражений. — Охрана, проводите господ представителей прессы в холл. Вежливо, но настойчиво. Предложите им кофе и бутерброды.

Охранники барона — крепкие ребята в чёрных костюмах — выступили вперёд. Журналисты заворчали, запротестовали, но против профессиональной охраны их возмущение было бессильно.

Я повернулся к залу.

— Коллеги, — мой голос разнёсся по аудитории, — прошу сохранять спокойствие и не расходиться. Небольшие технические неурядицы. Мы разберёмся и вернёмся к вам через несколько минут.

Тридцать пар глаз смотрели на меня — с тревогой, недоумением и надеждой. Они приехали сюда со всей Империи, потратили время, деньги, силы. И теперь их будущее висело на волоске.

Я не мог их подвести. Не имел права.

Комната для совещаний была небольшой — стол, несколько кресел, окно с видом на больничный двор. Пахло свежей краской и новой мебелью. Ещё неделю назад здесь было пусто.

Как только дверь за нами закрылась, с лица Журавлёва словно сняли маску.

Ярость исчезла. Гнев растворился. Передо мной стоял усталый, измотанный человек — не грозный Магистр Гильдии, а просто старик, попавший в переплёт.

Он тяжело опустился в кресло, вытирая платком испарину со лба.

— Господи, — пробормотал он. — Ненавижу это всё…

Барон и я переглянулись. Это было… неожиданно.

— А теперь, — я подошёл ближе, скрестив руки на груди, — объясните, что это было. Что за спектакль?

Журавлёв поднял на меня глаза — маленькие, усталые, с покрасневшими белками.

— Илья… Мастер Разумовский… — он вздохнул. — Ты же знаешь, после того случая… в общем, я на твоей стороне. Еще и со стекляшкой ты помог. Ты спас губернию, спас тысячи жизней. Я этого не забыл. Но…

— Но?

— Меня прижали. Жёстко и быстро. Сверху.

Барон шагнул вперёд, и в его глазах я увидел что-то похожее на тревогу.

— Кто? — его голос был резким.