Воронцов. Перезагрузка. Книга 12 - Ник Тарасов

— Выглядит… жутковато, — заметил Иван Дмитриевич, опасливо обходя конструкцию. — Если эта штука сорвется…

— Не каркай, служивый, — буркнул Кулибин. Он лазил вокруг машины с масленкой, смазывая оси блоков. — Трение — наш враг. Но и друг тоже. Главное — баланс.

Мы закрепили заготовку ствола в массивных, намертво прикрученных к полу тисках. Внутрь ствола завели длинный стальной шток — «штангу». На конце штанги крепилась режущая головка. Не просто крючок, как раньше, а сложная фреза из той самой инструментальной стали, которую нам удалось отлить в малых тиглях еще до ствольной эпопеи.

— Начнем с одного нареза, — скомандовал я. — Глубину берем микроскопическую. Десятую долю миллиметра. Лучше сто раз пройти, чем один раз сломать резец внутри ствола.

Федор и двое дюжих молотобойцев навалились на лебедку, поднимая чугунную бабу под потолок. Канаты натянулись, скрипнув, как корабельные снасти в шторм. Полиспасты застонали.

— Стоп! — крикнул Кулибин, глядя на метки. — Фиксируй!

Груз завис в вышине, покачиваясь и отбрасывая зловещую тень. Потенциальная энергия скопилась, готовая превратиться в работу.

Я подошел к казенной части ствола. Штанга с резцом была внутри. Я обильно, не жалея, плеснул в канал ствола густое сурепное масло.

— С богом, — тихо сказал я. — Отпускай тормоз. Медленно!

Федор осторожно повернул рычаг.

Сначала ничего не произошло. Система выбирала слабину. Канаты натянулись до звона.

А потом началось.

Груз пополз вниз. Медленно, величественно, без рывков.

Вместе с ним пришла в движение каретка со штангой. Барабан, на который был намотан управляющий трос, начал вращаться, заставляя штангу проворачиваться внутри ствола.

С-с-с-с-с-с-с…

Звук был не похож на визг токарного станка. Это было низкое, утробное шипение. Звук стали, безжалостно врезающейся в сталь.

Штанга уходила вглубь ствола, вращаясь с гипнотической плавностью. Никакой дрожи. Никакого «дыхания» станка. Гравитация тащила резец с тупым, равнодушным упрямством планеты, вращающейся вокруг Солнца.

Я положил ладонь на ствол. Он начал нагреваться. Вибрация была, но она была мелкой, зудящей, равномерной. Резец не скакал. Он грыз.

— Идет! — шепотом выдохнул Кулибин, не сводя глаз с ползущего троса. — Ровно идет, чертовка!

Две минуты напряжения, когда казалось, что сейчас лопнет трос или сломается зуб фрезы.

Штанга вышла с другого конца ствола. Из дульного среза вывалилась длинная, тонкая, закрученная в идеальную пружинку стружка.

— Стоп машина! — гаркнул я.

Федор зажал тормоз. Груз замер в метре от пола.

Мы кинулись к стволу. Я посветил лампой внутрь.

На зеркальной поверхности канала пролегла тонкая, идеально ровная царапина. Она вилась спиралью, уходя в темноту. Края были чистыми, без задиров. Шаг нарезки был постоянен от начала и до конца.

— Спираль Архимеда, — пробормотал Иван Петрович, и я увидел, как дрожат его руки — не от старости, а от возбуждения.

— Мы обманули, Иван Петрович. Мы обманули время. Мы сделали работу, которую наши правнуки будут делать на огромных станках веревкой и гирей. Но это только первый проход, — тут же осадил я его, хотя самому хотелось плясать. — Еще пять нарезов. И каждый нужно углублять раз за разом. Нам предстоит поднять этот груз еще сотню раз.

— Да хоть тысячу! — рявкнул Федор, сплевывая на ладони. — За такую работу — не грех и попотеть. Наливай масло, барин! Тяни, ребята!

И «монстр» снова ожил. Скрип блоков, тяжелое дыхание людей, запах масла и змеиное шипение резца слились в монотонный ритм.

Вверх-вниз. Вверх-вниз.

Мы строгали историю, снимая стружку миллиметр за миллиметром. И с каждым скрипом полиспаста расстояние между нами и Великой Армией Наполеона сокращалось. Теперь у нас была не просто труба. У нас рождалось Оружие.

Ночная смена закончилась поздно. Я возвращался домой, когда над Тулой уже висела густая, бархатная темнота, и только редкие пьезоэлектрические фонари на центральных улицах отвоевывали у ночи островки света. Спина ныла привычной тупой болью, а в ушах все еще стоял скрип полиспастов и шипение резца, вгрызающегося в уральскую сталь.

Я тихо вошел в дом, стараясь не скрипеть половицами. Захар остался на крыльце, а я, скинув пропитанный маслом и металлической пылью мундир, направился в кабинет. Мне нужно было забрать чертежи гидравлического тормоза, чтобы завтра с утра внести правки, которые пришли в голову по дороге.

Дверь в кабинет была приоткрыта. Полоска теплого желтого света падала на паркет коридора. Странно. Я помнил, что гасил лампу перед уходом.

Я шагнул внутрь и замер.

У моего стола стояла Маша.

Она была в ночной сорочке, на плечи накинута шаль. Волосы распущены — золотистый водопад в свете настольной лампы. Она стояла ко мне спиной, опираясь руками о столешницу, и смотрела на то, что я там оставил.

— Машунь? — тихо позвал я. — Ты почему не спишь?

Она вздрогнула, но не обернулась сразу. Ее плечи напряглись, словно от озноба.

— Не спалось, — голос ее прозвучал глухо, без привычной теплоты. — Сашенька ворочался, а я… я решила подождать тебя.

Она медленно повернулась. В ее глазах не было сна. В них стоял испуг. Не тот детский испуг, когда она увидела мышь в погребе, и не та тревога, с которой она провожала меня на завод. Это был глубокий, осознанный ужас человека, заглянувшего в бездну.

— Егор… — прошептала она, отходя от стола. — Что это?

Я подошел ближе. На столе, придавленный бронзовым пресс-папье, лежал лист ватмана. Не чертеж станка, не схема гидравлики. Там был эскиз снаряда.

Я рисовал его вчера и оставил на столе. Это не была привычная чугунная сфера, которой артиллерия воевала последние триста лет.

Это была смерть, облеченная в аэродинамику.

На бумаге хищно темнел вытянутый, сигарообразный силуэт. Оживальная головная часть, заостренная, как клюв хищной птицы. Цилиндрическое тело. Ведущие медные пояски, которые должны врезаться в нарезы ствола, закручивая этот кусок стали в смертельном пируэте.

Рядом, для сравнения, я набросал обычное ядро. Разница была чудовищной. Добродушный, туповатый шар против стремительной, безжалостной иглы.

— Это снаряд, Маша, — ответил я, чувствуя, как усталость наваливается с новой силой. — Для новой пушки.

— Снаряд? — переспросила она, словно пробуя слово на вкус.

Она снова бросила взгляд на рисунок.

— Это похоже на жало осы. Или на клык. Оно такое… хищное. Зачем оно такое острое, Егор?

Я подошел к ней, обнимая.

— Маш, обычное ядро теряет скорость. Воздух тормозит его. Оно тупое. А этот снаряд… он обтекаемый. Он режет воздух. Он летит дальше. И точнее.

— И он будет убивать людей?

Я не мог ей врать.

Я шагнул к ней, привлек к себе. Подхватил на руки, как ребенка, и сел в свое глубокое кожаное кресло,