Фантастика 2026-147 - Максим Шаравин

— И мне жаль, что ты прошёл через это — чем бы оно ни было! — Ингрид надвигалась на меня. — Но слишком поздно отступать. Если я остановлюсь на пол-пути — ради чего были все эти жертвы?

— Даже не знаю, — отозвался я, аккуратно кружа вокруг неё и не спеша нападать. — Может, ради прихоти?

— Ради Антона! — она кинулась на меня. — Он не должен был умереть, и я это исправлю! Я ждала этого столько лет! Не отпускала его душу от себя, чтобы однажды вывести её обратно в мир живых, и теперь…

Я вздохнул. Вот в этом-то и дело, понимаешь?

Взгляд через первый слой показал мне то, что я и так знал. Фигура, измождённый призрак по имени Антон, следующий за Ингрид по пятам, куда бы она ни пошла. Он тянул к ней руки и что-то говорил, но женщина не могла его ни увидеть, ни услышать.

— Ради Антона я пойду на всё! — продолжала она, входя в раж; удар меча почти достал меня — пришлось опять уходить на первый слой на пару секунд.

— Скажи ей… — выдохнул призрак её сына, развернувшись ко мне.

Я лишь головой помотал. Сейчас, парень, сейчас. Сейчас сам всё ей и скажешь — наконец-то выскажешь ей в лицо всё, что накипело за эти годы.

Миг — и я возник за её спиной.

— Маленький вопрос, Ингрид, — заметил я, кладя руку ей на плечо. — Ты говоришь, что делаешь всё это ради Антона. Но вот в чём загвоздка: ты уверена, что этого хочет сам Антон?

Ингрид резко развернулась, но я не отпускал её плечо.

— О чём ты⁈ — в её голосе теперь звучали боль, гнев и возмущение. — Конечно, он хочет вернуться ко мне. Он так мало пробыл в мире живых, он…

— Может быть, тогда спросишь у него об этом сама? — предложил я, улыбаясь.

А затем дёрнул Ингрид за собой — прямо туда, на первый слой. Мир почти не изменился, разве что немного потерял в красках и приобрёл синеватый оттенок. Но Ингрид застыла, глядя на стоящего прямо перед ней призрачного сына — или то, что осталось от его души, лишённой нормального посмертия и привязанной к мечу.

— А-антон… — она едва не споткнулась. Кажется, сейчас для неё не существовало ничего, кроме него; в глазах женщины заплескалось изумление. — Это… это ты… или какой-то обман…

— Мама, — выдохнул призрак. — Отпусти меня. Хватит. Я устал.

Я вновь скрестил руки на груди и отошёл в сторону. Не будем мешать долгожданной семейной встрече — дадим им самим разобраться.

Глава 22

— Антон… Антошенька… но как…

Кажется, Ингрид заклинила. Она смотрела на призрачного сына остекленевшим взглядом, руки её шевелились в воздухе, словно она хотела его обнять — но не решалась, боясь, что если коснётся его, то наваждение пропадёт, исчезнет, просто растворится. Меч выпал из её рук и сейчас лежал на полу.

— … это пытка, — выдохнул призрак в ответ, качая головой. Измождённое, худое лицо не выражало ничего, кроме страдания и усталости. — Я знаю, ты хотела как лучше. Но ты пытала меня все эти годы. И продолжаешь пытать. Просто… отпусти.

— Я лишь хотела вернуть тебя! — с жаром возразила женщина, шагая к сыну; тот отступил назад. — Тебе было ещё рано умирать…

— Но я умер, — возразил Антон. — Нельзя держать мёртвого между мирами столько времени.

— А вдруг бы ты попал на нижние слои? В Ад⁈

— То, что ты сделала со мной — не лучше Ада, — отрезал призрак; Ингрид закрыла лицо руками. — Я не живой… и не мёртвый. Я застыл между. Моя личность стирается, медленно, болезненно и постоянно. Я чувствую это. Чувствую, как растворяюсь по капле все эти годы, и не могу освободиться…

Голос Антона становился всё громче и громче; он нарастал, отражаясь от стен так, будто мы находились не в кабинете Ингрид, а в под сводами какого-то огромного, древнего готического собора. Призрак расправил плечи; в сыновнем взгляде по-прежнему не было ни радости, ни любви, но теперь к усталости и боли прибавилась ещё одна эмоция — гнев.

— Я не стану живым, — он уже почти кричал. — Дай мне хотя бы стать мёртвым! Отпусти… пока от меня ещё хоть что-то осталось!

— Но я же… — Ингрид уже чуть не плакала; я видел, какую боль причиняют ей слова сына. Впрочем, едва ли я мог ей посочувствовать — особенно после всего, что она сделала. — Я не знала, что…

— Хватит! — глаза Антона горели призрачным огнём. — Ты не знала? Ну, теперь ты знаешь. Достаточно! Хватить меня пытать!

— Но, но… — Ингрид быстро замотала головой. — Я даже не знаю, как…

Чего? Приподняв брови, я удивлённо присвистнул; во взгляде призрака появилась ярость.

— Тогда, когда ты погиб… я успела привязать твою душу к артефакту, но я не знаю, как её отвязать! Это совершенно другой ритуал, и…

— Кхм-кхм, — заметил я прежде, чем не контролирующий себя, потерявший половину личности призрак мог бы успеть в гневе наброситься на неё. — А если я знаю того, что сможет отвязать душу Антона от меча?

Оба взгляда уставились на меня — со страхом и надеждой.

Чёрт. А они ведь похожи, мать и сын. Даже сейчас, когда сын представляет из себя призрачную мумию, это сходство всё равно легко увидеть.

— З-знаешь? — выдохнула Ингрид.

— Знаю, — подтвердил я.