Фантастика 2026-17 - Максим Мамаев

Третий, финальный удар был самым серьёзным. В бешенстве я схватил перочинный ножик, валявшийся на столе у Звенигородского. Если магия бессильна, пусть сработает примитивное насилие. Затем нанес несколько яростных ударов по холсту, пытаясь разрезать его, изуродовать это надменное лицо.

Результат оказался плачевным. Лезвие скользило по поверхности, не оставляя ни царапины, будто я пытался резать алмаз стекляшкой. А вот от перочинного ножа осталась лишь погнутая железяка, которую пришлось выбросить, пока Артем не хатился пропажи.

Я предпринял еще несколько попыток, каждая нелепее предыдущей. Например, пытался спустить портрет в унитаз.

Ну ладно… В данном случае я понимал, что ничего не выйдет, не идиот. Мне просто нравился сам процесс. Макать физиономию Леди Смерть в отхожее место смертных… Мммм… Это было очень приятно.

Затем пробовал выбросить картину в окно — на следующее утро она снова висела на стене. Правда, тут тоже удалось немного порадовать себя. Я швырнул портрет прямо в грязь лицом. Когда картина вернулась на свое место, физиономия Леди Смерть показалась мне разъярённой.

Я даже, скрепя сердце, попробовал завесить его простыней. Просто закрыть и все. Прямо среди ночи простыня загорелась. Сама. Мы со Звенигородским сначала почти час тушили пламя, которое не желало гаснуть, а потом до утра проветривали комнату.

В итоге Артем, наблюдавший за моим маниакальным противостоянием с «готичной дамой», перестал посмеиваться и начал проявлять признаки беспокойства.

— Оболенский, да отстань ты от картины! — сказал он на четвертый день, наблюдая, как я в очередной раз тщетно пытаюсь оторвать раму от стены, упираясь ногами в пол. Сегодня портрет просто приклеился к стене намертво. Всегда знал, что у тетушки богатая фантазия. — Глядя на тебя, начал вспоминать свою бабулю. У нее тоже был портрет деда, так она с ним дралась, когда злилась. Говорила, старый кобель, чтоб ты сдох. А он, как бы, на тот момент был мертв лет пять уже. Без обид, но ты превратился в форменного психа с этой картиной. Может просто стоит забить? Пускай висит.

Я чуть не придушил Звенигородского на месте. Смириться? С тем, что за мной наблюдает одна из самых коварных и могущественных Чернославов, чей титул «Леди Смерть» отнюдь не является поэтическим преувеличением?

Каждая минута, проведенная в одной комнате с портретом выводила меня из себя. Я чувствовал взгляд Морены даже спиной. Он нарушал мой сон, отравлял пищу, сводил на нет все попытки адаптироваться в этом мире.

Единственное, что радовало, тетушка не проявляла активности. Похоже, она и правда каким-то образом использовала Оболенских, чтоб подобраться ко мне и наблюдать. Другой вопрос — откуда ей известно о сосуде?

Я попытался снова выйти на связь с Морфеусом, чтоб выяснить это. Однако, Лорд Снов пинком выпихнул меня из своего царства, добавив на последок:

— Хватит шляться сюда! Ты оставляешь следы в эфире! Палишь все контору! Хочешь сдать нас обоих?

— Морена знает, кто я…

— Исключено! — рявкнул Морфеус, а потом буквально захлопнул перед моим носом дверь мира сновидений.

В общем, с этим портретом выходила какая-то непонятная ерунда. Я даже снизошел до звонка Анне Оболенской. Хотел выяснить детали появления картины. Однако «матушка» как заведенная твердила ту же версию, что озвучил «отец». Мол, случайно нашли на чердаке. Ну да, ну да…

А еще из-за треклятого холста сорвалась наша планируемая вылазка в город. Та, которую мы задумали в день появления Оболенских.

Я был в дурном расположении духа. Единственное, о чем мог думать — как найти способ, который поможет стереть тетушку Морену в порошок.

Мои друзья отнеслись к этому с пониманием. А Строганов даже обрадовался. Очень уже ему не хотелось нарушать Устав.

Смертные думали, будто я просто в стрессе после визита родителей. Звенигородский, конечно же, им все рассказал. Заявил, что мы — банда и у нас не должно быть тайн друг от друга.

Никита в порыве сочувствия принес мне успокоительный чай, от которого подозрительно пахло болотной тиной. Я поостерёгся даже спрашивать, из чего он его заваривал. Не то, чтоб пить.

Единственное, что оставалось неизменным, мы с Никитой продолжали продавать «Элексир Строганова», который пользовался все бо́льшим и бо́льшим спросом.

К субботе, последнему учебному дню недели, моя ярость достигла такой концентрации, что Тьма внутри начала поскуливать от нетерпения, требуя выхода. Единственным светлым пятном стало то, что я все же дал согласие на поход в город в воскресенье.

Мысль о том, чтобы провести выходной в четырех стенах под пристальным взглядом Леди Смерть, была невыносима. Мне срочно требовалось сменить обстановку, напиться до беспамятства (насколько это позволит тело Сергея) и, возможно, кого-нибудь покалечить для душевного равновесия. Банальная, человеческая драка! Что может быть лучше?

Однако, даже это светлое пятно практически сразу было омрачено.

— Баратов внес нас в черный список! — Шипела Трубецкая, вилкой тыкая в отбивную с таким остервенением, будто хотела ее убить. Наша компания сидела в столовой, пытаясь поужинать, — Представляете? Все мы невыездные. Ну, то есть не выходные. Короче, вы поняли. Нам запрещено покидать кампус даже в воскресенье!

— Вот черт… — Расстроился Звенигородский.

— Не черт! Не черт! — окончательно разошлась Трубецкая, — Значит, все же придется бежать. Заметьте, мы хотели по-хорошему. Но нас вынуждают нарушать Устав. Предлагаю, сделать это сегодня, после отбоя. Наведаемся в какой-нибудь клуб. Ну и ночью, само собой, никто не будет нас искать.

После недолгих пререканий и сопротивлений, в основном со стороны Никиты, мы коллективно поддержали идею Алисы.

— Так… — Звенигородский радостно потер руки, — Встречаемся у забора, расположенного за главным корпусом, возле дуба-великана. А еще могу договориться с одним человеком, — таинственно добавил Артем. — У него есть доступ в пару закрытых заведений. Будет жарко.

Я кивнул, чувствуя, как в груди загорается искра давно забытого азарта. Да, именно то, что нужно. Побег, нарушение правил, хаос. Нечто родное.

Однако, наше обсуждение предстоящей прогулки было прервано беспардонным образом.

Внезапно прямо рядом с нашим столом возникла тень. Я поднял взгляд.

Это был Григорий Разумовский, старший сын графа Разумовского, одного из самых влиятельных чиновников Империи. Высокий, широкоплечий, с лицом, которое природа явно лепила для того, чтобы дробить им камни. С умом у парня тоже были проблемы. Его он компенсировал высокой степенью дара и связями отца.

Разумовский считался главным задирой и бузотером на нашем курсе. Этот смертный был настолько туп, что пытался банальной физической силой добиться уважения. Ну и, конечно, его раздражала внезапная популярность нашей компании, которую студенты называли «Особой группой».

— Оболенский! —