Фантастика 2026-111 - Сергей Витальевич Карелин

Я осторожно выглянул. Свенг. Стоит прямо напротив проёма, и пялится на что-то в своей левой руке. Боком ко мне. Почти идеально.

Шаг вперёд. На одних пальцах. Почти бесшумно. Разворот. Отвести руку с копьём. Метнуть! Минус!

Глава 7

Хрип сражённого врага отзывается в голове радостным рыком зверя. Я же мчусь назад. Теряя из виду оседающего орка, чья шея насквозь пробита трубой с грубым наконечником.

Орут его спутники. Грохочет автоматная очередь. Гулко бухает одиночный выстрел.

Быстрее же. Вот и нужный поворот. Торможу. Останавливаю трансформацию пальцев, что едва не начали становиться когтями. Вытаскиваю пистолет. Щелкаю предохранителем. Патрон уже в стволе — шуметь больше не надо.

Теперь вперёд. К четверым злым и слегка растерянным охотничкам, у которых я теперь оказался за спиной.

Прижимаюсь к идущей изгибом стене тоннеля. Распахиваю рот в беззвучном рыке — отблески света режут глаза. Подавляю желание отшвырнуть пистолет и кинуться вперёд на четырёх конечностях.

— Это чё было, япь? Какого хера? — орёт один из них. — Мы пришли япнуть тупого тощего гобла, а не воевать в шахтах!

— Так и япнем! — рявкает второй. — Заткнись и смотри в оба!

Что-то начинает говорить третий. А я скольжу вперёд. Быстрыми шагами. Изгибая пальцы и не шумя.

Тот, кто должен был прикрывать тыл, тоже отвлёкся на дискуссию. Повернув голову в мою сторону уже после того, как я его увидел.

Рот врага открывается, чтобы заорать. Руки ведут стволом помповика. А я чуть смещаю пистолет. И жму на спусковой крючок. Минус!

Отдача подбрасывает руку. Но я стреляю снова. И ещё раз. Только потом бросившись назад.

Грохочет автомат. Рявкает помповик. Визжат пули, бьющие по бетону.

— Тебе хана, тварь! — орёт тот, что пытается ставить себя, как главного. — Выпотрошим!

Я скалю зубы. Сколько злости. Никакого самоконтроля. Даже специалисты по антикризу обречены, если не могут управлять сами собой. А этот — полез убивать в шахты. Идиот.

— Вы видели метку, — я снова улыбаюсь, вслушиваясь в звуки их движений. — Когти и глаз. Не стоило идти дальше.

— Чё⁈ Япнутый больной урод, крюк тебе в жопу! — ещё один голос. — Мы тя накерним! Порвём, суку!

Двое остаются на месте. Около трупов своих собратьев по оружию. А вот третий пытается меня обойти. Они и правда считают, я не услышу? Или не увижу фонарь, когда тот окажется ближе?

Возвращаю пистолет в кобуру. Смещаюсь навстречу приближающемуся врагу. Бетонные стены справа и слева испещрены провалами. Местами, где бетон обвалился, пуская в тоннели землю. Я вытягиваю руку, касаясь стены подушечками пальцев, чтобы отыскать подходящий. Секунд через пятнадцать останавливаюсь. Есть.

Глубокий. Разошедшийся в стороны. Достаточно места, чтобы кто-то небольшой мог надёжно укрыться. Втиснуться в рыхлую землю, что прилегает к ещё целому участку стены.

Луч фонаря. Шаги. Подрагивает в руке нож. Рвётся наружу зверь. Дышит враг.

Всё. Пора. Выскользнуть. Оттолкнуться ногами. Прыжок. Входящее в шею лезвие. Грохающий помповик, выпустивший заряд картечи в никуда. Хрипящий и бьющийся в агонии свенг.

Проворачиваю лезвие, чувствуя, как металл рвёт сосуды, мышцы и плоть шеи.

— Ну как? — шепчу на ухо падающему орку. — Неприятно быть дичью, правда?

Тот падает, ткнувшись лицом в пол. Минус.

— Чё там? — кричит один из двух выживших. — Мангус?

Взять бы помповик. Но отдача меня просто унесёт. Ручных гранат у этого типа тоже не обнаруживается. Только пистолет. Который у меня и так есть.

Двое последних начинают отступать в сторону подъёма, через который пришли. Медленно. Обмениваясь нервными фразами. Ругательствами в основном.

Как же хочется броситься в лоб. Я чувствую себя всесильным. Быстрым, ловким, неуязвимым. Что мне пара придурков? Выскочу, расстреляю и назад.

Зверь ревёт. Отблески фонарей видятся пятнами красного. Нутро сводит от желания убивать.

Держусь чудом. На грани. Как бывший алкоголик, разливающий пиво клиентам бара.

Нужно выбрать момент. Ударить по-умному. С гарантией.

Поэтому я иду следом. А потом разворачиваюсь и мчусь в сторону. К другому подъёму, что находится в стороне.

Вот и второй ярус. Тот, куда эти двое только собираются выйти. Вперёд. Навстречу ублюдкам.

Успел! Они только на подходе. Скрипят бетонной крошкой, переговариваются. Боятся.

Я укрываюсь за осыпавшимся углом. Но первый из этой пары, даже не пробует приглядываться к тому, что перед ним. Его больше интересует тыл. Луч фонаря то и дело мечется в стороны. А поднявшись, он первым делом оглядывается назад.

Выйти. Сделать несколько тихих шагов прямо к нему, сжимая обеими руками пистолет.

Зверь недоволен. Огнестрел ему не нравится. Когти. В худшем случае — нож. Но когда грохает выстрел и мужчина валится на пол с застывшей на лице удивлённой гримасой, внутри прокатывается удовлетворённый рык.

На момент мне кажется, что всё кончено. Одинокий испуганный боец — не противник мне. Только не среди этих тоннелей.

Взрыв! Живот и правую ногу обжигает боль. Уши глохнут. Кожа спины обдирается о бетон. Была у них всё-таки граната.

Назад! Отступить! Укрыться! Отталкиваюсь ногами. Вижу, как крошится под пулями бетон стены. Пистолет всё ещё в руке. Вжимая спусковой крючок, целясь в силуэт за пятном света.

В этот раз звериное начало срабатывает, как надо — в руке хватает силы, чтобы удержать пистолет. Вроде бы даже попадаю. Но уже через секунду тело снова пронзает боль. Жгучая. Нестерпимая. Полностью вышибающая возможность думать.

Рывок назад я делаю на четырёх конечностях. Оставив на полу пистолет и практически ничего не соображая. Завернув за угол, проношусь ещё десяток метров. Останавливаюсь. Опускаю глаза, оценивая ситуацию.

Пулевые отверстия. Сразу пять. Льющаяся кровь. Меня трясёт. Руки подрагивают от желания рвать.

Уши почти не слышат. Нос заполнен запахом пороха, который перебивает всё остальное. Но я хорошо вижу два мечущихся луча света — один фонарь стоит на автомате противника, а второй закреплён на плече.

Из оружия — только складной нож. На пол щедро капает кровь. Укрыться и внезапно напасть, не выйдет.

Что ж. Значит поступим иначе. Рациональная и звериная части мозга неожиданно сходятся во мнении, а я устремляюсь назад. Навстречу режущему глаза свету и врагу.

Опуститься на корточки. Вжаться спиной в холодный бетон. Замереть.

Мужчина не выскакивает за угол сразу же. Сначала он выставляет ствол автомата и пытается осмотреться. Но первоначальный успех и моя рана, придают ему уверенности. Делают менее осторожным.

Оттолкнуться левой рукой и ногами. Не меняя сидячего положения, наполовину залететь, наполовину вывалиться за угол. Всадить нож в правое