Контрактник 1. Зона отчуждения - Александр Степанович Григорьев

Завтра — полигон. Завтра — начало его года.

Глава 12. БУХ

Дверь казармы скрипнула, пропуская новый звук — шаги, более тяжёлые, чем у других, с лёгким шарканьем подошв по бетонному полу. Лампы дневного света выхватили из сумрака коренастую фигуру в серой форме, которая сидела мешковато, как на вешалке, но с какой-то плотной, основательной осязаемостью. Плечи были широкими, но сутулыми — годами сгибались над столом, над бумагами, над цифрами. Голова была немного наклонена вперёд, как у человека, привыкшего всматриваться в мелкий шрифт, и на затылке виднелась проплешина, которую он тщетно пытался скрыть, зачёсывая волосы набок.

В руках у него был блокнот — старый, с потёртым картонным переплётом, на котором виднелись следы чернил и кофе. Корешок был надорван, и оттуда торчали жёлтые нитки, скреплявшие страницы. Блокнот был открыт на середине, и пальцы, короткие, с обгрызенными ногтями, сжимали ручку — дешёвую, шариковую, с протекающим стержнем, который оставлял кляксы на бумаге и на пальцах, окрашивая их в синий цвет. Очки в тонкой металлической оправе сидели на переносице, и стёкла поблёскивали в жёлтом свете ламп, скрывая глаза — серые, близорукие, с лёгким прищуром, который появляется, когда долго смотришь на цифры. Запах от него — бумаги, чернил и дешёвого табака, который въелся в одежду и смешивался с общим амбре казармы, добавляя к нему нотку казённой канцелярии.

Романов поднялся с койки, услышав шаги. Пружины скрипнули, когда он перевёл вес на ноги, и боль в левом колене отозвалась тупой волной, разлившейся по икре. Смотрел на нового человека, на его блокнот, на его пальцы, которые двигались автоматически, записывая что-то — фамилии, даты, цифры. Взгляд скользнул по лицу — бледному, с мелкими морщинами у глаз, которые выдавали возраст и усталость. На правой щеке виднелся свежий порез — видимо, от неаккуратного бритья, — и на нём запеклась кровь, тёмная, почти чёрная.

Мужчина остановился напротив койки Романова, поднял глаза от блокнота. Стёкла очков блеснули, и в них отразились лампы, превратив взгляд в две маленькие точки света. Пальцы перестали писать, и ручка замерла в воздухе, оставляя на странице недописанную цифру.

— Бухвостов Александр Сергеевич, — сказал он, и голос был ровным, как у бухгалтера, который диктует отчёт. — Бух. Бывший бухгалтер. Теперь — контрактник.

Рука протянулась для рукопожатия — пальцы были короткими, с жёлтыми пятнами от чернил на указательном и большом, с мозолями на костяшках, которые появляются от долгого письма. Романов сжал её — ладонь была сухой и твёрдой, как старая бумага, с едва заметной дрожью, которая выдавала напряжение.

— Романов, — сказал Романов. — Степаныч.

Бух кивнул, убрал руку, и пальцы его снова вернулись к блокноту. Перевернул страницу, и шорох бумаги разнёсся по казарме, как шелест шин по мокрому асфальту. На новой странице были аккуратные столбцы — фамилии, даты рождения, статьи, размеры формы. Почерк был мелким, убористым, с одинаковым наклоном, как у человека, который привык заполнять отчёты.

Кеды поднялся с койки, подошёл ближе, с любопытством глядя на блокнот. Пальцы его, тонкие, с длинными ногтями, сжали край матраса, и пружины скрипнули под его весом.

— Бухгалтер? — спросил Кеды, и в голосе его послышалось удивление, смешанное с недоверием. — Ты правда бухгалтер?

Бух не поднял головы, продолжая что-то записывать. Кончик ручки царапал бумагу, и этот звук был единственным, кроме гула ламп.

— Был, — сказал он, и в голосе его появилась лёгкая горечь. — Теперь — контрактник. Статья — растрата. 4,5 миллиона. Дали выбор: колония или контракт.

Пальцы его двигались по странице — быстро, чётко, как по клавиатуре. Романов смотрел на эти движения, на то, как ручка оставляет чёткие следы на бумаге, как чернила впитываются в волокна, оставляя ровные линии. Запах чернил усилился, смешиваясь с запахом пота, и этот коктейль стал привычным, как дыхание.

Кеды присвистнул — коротко, с ноткой уважения.

— 4,5 ляма, — сказал он. — Это почти как у меня. Только у меня — наркотики, а у тебя — бумаги.

Бух поднял глаза, и в его взгляде мелькнула тень усмешки.

— Бумаги — это те же наркотики, — сказал он. — Только медленнее убивают.

Романов смотрел на Буха, на его блокнот, на его пальцы, которые уже вывели несколько строк. В груди шевельнулось что-то тёплое — не надежда, а уверенность, которая появляется, когда видишь нужного человека в нужном месте. Такой, как Бух, не даст группе развалиться. Будет считать патроны, еду, воду, бинты — всё, что нужно для выживания. Без него хаос съест их быстрее, чем пули.

— Ты умеешь считать? — спросил Романов.

Бух оторвался от блокнота, и стёкла очков блеснули в свете ламп. Взгляд стал сосредоточенным, как у человека, который слышит вопрос, на который знает ответ.

— Я умею считать всё, — сказал он, и голос его стал твёрже. — Патроны, еду, воду, бинты. Даже время. Если нужно — могу посчитать, сколько минут прошло с момента последнего выстрела, сколько метров до ближайшего укрытия, сколько граммов весит каждый магазин.

Пальцы его сжали ручку, и на странице осталась точка, которая медленно расплывалась в кляксу.

Романов кивнул. Взгляд его стал холодным, деловым, как у человека, который принимает решение.

— Хорошо, — сказал он. — Ты — наш счётчик. Всё, что приходит — записывай. Всё, что уходит — тоже. Патроны, еда, вода, бинты, лекарства. Всё.

Бух кивнул, и в его взгляде мелькнула профессиональная сосредоточенность, как у человека, который видит задачу и готов её выполнить. Перевернул страницу, и шорох бумаги разнёсся по казарме, привлекая внимание других бойцов — они повернули головы, но никто не заговорил.

— Принято, — сказал он, и слово прозвучало как подпись под документом.

Кеды смотрел на Буха с любопытством, переводя взгляд с его блокнота на лицо и обратно. Пальцы его перестали сжимать матрас, и он выпрямился, чувствуя, что в этом разговоре есть что-то важное.

— А что, у нас будет, что записывать? — спросил он, и в голосе его появилась нотка наивности, которая была одновременно трогательной и пугающей.

Бух перевёл взгляд на него, и в голосе его появилась лёгкая ирония, как у учителя, который объясняет очевидное ученику.

— Придёт, — сказал он. — Когда начнётся. Всё придёт. И всё уйдёт. Моя задача — чтобы мы знали, сколько чего было. Потому что без учёта — хаос. А хаос убивает быстрее, чем враг.

Романов сел обратно на койку, и пружины скрипнули под его весом. Смотрел, как Бух открывает блокнот на новой странице, как его пальцы выводят столбцы и строки, как