Фантастика 2026-12 - Виктория Юрьевна Побединская

в курсе последних новостей? Из столицы пришёл новый указ за личной печатью Его Бессмертного Величества. Все инициированные Системные Творцы подлежат немедленному уничтожению. А поскольку чернь и солдафоны не делают разницы между нами, «Системными», и простыми «Творцами»… — он сделал многозначительную паузу, — то смерть теперь грозит всем. Пока приказ не дошёл до таких богом забытых дыр, как эта. Но это лишь вопрос времени.

Его слова обрушились на меня, словно удар балки, придавившей Эдварна. В ушах зазвенело. Весь мир сузился до одной, страшной мысли, выкристаллизовавшейся в мозгу с ужасающей ясностью.

Орн.

Старик, ставший мне ближе отца в этом мире. Человек, только что получивший шанс на новую жизнь, класс «Творец», который теперь был для него смертным приговором.

Я не мог этого допустить. Ни за что. Почему все вокруг меня должны были умереть⁈

Бросив взгляд на Вальтера, я искал в его глазах хоть какую-то зацепку, объяснение, отмашку. Но то, что я увидел, заставило замереть. На аскетичном, всегда бесстрастном лице читалось не притворное, а самое настоящее изумление. Он не знал о приказе?

Тем временем незнакомец, словно подливая масла в огонь, снова обратился ко мне. Его взгляд стал изучающим, почти одобрительным.

— Скажи-ка, юный коллега, — его голос потерял насмешливый оттенок, став деловым и заинтересованным. — Это не ты, случаем, уничтожил мою заготовку?

Я на мгновение опешил.

— Какую заготовку?

— Ту, что была посажена здесь, в самом сердце зала. Мою Живую Древесину.

Мысль, дикая и пугающая, пронзила сознание.

— Ты… о том чудовище? О Зрелой Древесине, что заражала всё вокруг?

— Именно о ней. — кивнул мужчина. На его лице мелькнула тень искренней досады. — Я высадил целую плантацию в стратегически важных точках, выжидая идеального момента для сбора. И представь мое огорчение, когда я прихожу сюда и обнаруживаю, что мой лучший экземпляр уничтожен. Честно говоря, я уже точил кинжал и строил планы мести. Но… — он развел руками, и в глазах его вспыхнул странный, одержимый огонёк, — коллеге Системному Творцу я могу это простить. Слишком важна эта древесина для нашего роста. Ты не мог знать, что она чья-то и действовал исходя из своих, пусть и примитивных, представлений о безопасности.

Его спокойные, самоуверенные слова заставили мою кровь закипеть.

— Безрассудство! — вырвалось у меня, голос прозвучал громче, чем я планировал. — Это дерево могло уничтожить весь город!

— Вздор. — отмахнулся мужчина, словно от назойливой мухи. — Мои деревья абсолютно безобидны. Они мирно растут и накапливают силу, пока на них не нападут. Идеальные стражи и источники энергии. Агрессия лишь защитный механизм, примитивный, да, но эффективный.

— Защитный механизм? — я не верил своим ушам. — Да тут вся поляна была усеяна Гнилыми побегами! Они заражали всё живое!

Незнакомец лишь развёл руками, изобразив на лице маску невинности.

— А я-то причём? Мало ли откуда они здесь взялись.

Я понял, что спор бесполезен. Этот человек жил в своей собственной реальности, со своей извращённой логикой.

— Тогда зачем? — спросил я, указывая на росток. — Зачем ты снова посадил его под городом?

— Потому что это одно из самых безопасных мест в моём… обширном списке. — ответил он, и в его голосе послышалась нотка гордости. — Сюда никто не ходит. Точнее, не ходил до недавнего времени. Мой росток мог спокойно достичь нужной кондиции, не привлекая лишнего внимания. Хотя, — он с сожалением взглянул на потолок, откуда доносился приглушённый гул монстров, — в свете последних событий, я уже не так в этом уверен.

Зал погрузился в тишину, нарушаемую лишь хриплым дыханием Эдварна и отдалёнными, но неумолимыми звуками сверху. Незнакомец прервал это затишье, его предложение прозвучало так же естественно, как предложение на чашку чая.

— Итак, юный коллега. Пойдем со мной. Нам, Творцам, следует держаться вместе. На территории Империи тебя ждёт лишь смерть. Я же могу показать тебе… другую жизнь. Обучить. Раскрыть глаза, которые у тебя пока лишь приоткрыты.

Я задумался. Мысли вихрем неслись в голове, сталкиваясь и разбиваясь друг о друга. Что, собственно, мешало согласиться?

Первой и самой яркой причиной был Орн. Старик, ставший мне родным. Его доброе, испещренное морщинами лицо возникло перед глазами. Бросить его? Оставить на растерзание Империи, объявившей охоту на таких, как он? Нет, ни за что. Я должен был забрать его с собой!

Вторая причина… её просто не было. Если отбросить эмоции, какое мне дело до Империи? Я был чужаком в этом мире, попавшим сюда по воле случая. Им нужен был Первый Игрок? Прекрасно. Я активировал статуи, запустил Инициацию, изменил правила игры. Радуйтесь, пользуйтесь. Миссия выполнена! Моё физическое присутствие для поддержания процесса было излишним. Более того, оно было смертельно опасным. Шанс быть случайно убитым каким-нибудь ретивым системщиком, который даже не станет слушать оправданий, был более чем реален. Я бы просто не успел крикнуть: «Я Первый Игрок!». А постоянно ходить с открытым титулом — гарантированная смерть от тех, кому новый миропорядок был невыгоден. Старые элиты, могущественные системщики, теряющие власть и влияние… они бы стёрли меня в порошок без лишних разговоров.

А что я получал взамен? Учителя. Человека, который понимал саму суть моей силы. Который мог раскрыть тайны создания умений. Этих знаний мне отчаянно не хватало. Решение созрело, тяжёлое, но единственно верное.

— Я могу согласиться. — сказал я твёрдо, глядя прямо в глаза незнакомцу. — Но есть условия. Проблемы, которые нужно решить.

На его губах дрогнула тень улыбки.

— Какие?

— Первая — мой учитель, Творец по имени Орн. Он просто Творец, но для Империи это уже приговор. Он спас меня, приютил, обучил ремеслу. Я не уйду без него. И вторая — монстры наверху. Если их не остановить, они разорвут колонну беженцев. Там есть люди, которые были ко мне добры. Я не могу допустить их гибели.

Мужчина выслушал, кивая, словно я озвучил список продуктов из лавки.

— Оба вопроса решаемы. — уверенно произнес он. — Учителя заберём. С монстрами… тоже разберемся. У меня есть кое-какие идеи.

В разговор вступил Вальтер. До этого он молчал, впитывая информацию, и его молчание было красноречивее любых криков.

— Макс. — его голос был низким и опасным, как скрежет стали. — Ты не понимаешь, с кем связываешься. Системные Творцы… их опасность выходит за рамки обычного понимания. Они — настоящая катастрофа. Играют с фундаментальными законами, как дети с огнём. Имперский указ — не чья-то прихоть. Он написан кровью.

— А что мне делать, дядя? — парировал я, поворачиваясь к нему. — Сидеть сложа руки и ждать, пока за мной или за Орном придут? Или, что еще хуже, пока нас убьёт первый же солдат, следующий приказу?

— Тебе ничего не