Фантастика 2026-47 - Алексей Анатольевич Евтушенко

иссякли внезапно. Он качнулся вбок, тяжело опёрся ладонью о столешницу соседнего стола, пальцы раздвинулись, оставили мокрый след. Рука повисла — не держала, а цеплялась, как утопающий за доску. Кулак ещё был сжат, но в нём не осталось прежней ярости: только усталость, вязкая, липкая, глухая.

Вся его фигура вдруг стала чужой — тяжелой, распластанной, как у человека, который держится из последних сил и вот-вот рухнет, если отпустить хоть что-то вокруг. Он тяжело дышал, капли пота блестели на висках, лоб был иссечён складками. Близкие дружинники замерли, не рискуя поднять взгляд, каждый делал вид, что занят своим кубком, косточкой, разговором, что их вовсе нет за этим столом.

Кира в тени распрямилась, словно по струнке. Спина выпрямилась, плечи чуть расправились, дыхание стало ровнее. Но взгляд был острым, тяжёлым, в нём не было ни страха, ни облегчения — только сжатое, болезненное напряжение. Внутри, где сердце ещё билось, всё скривилось, сжалось, будто внутренности перетянули тугой нитью.

Она знала — это не случайность, не срыв, не гнев после тяжёлого дня. Это не вспышка, которую можно забыть, отложить на чужой счёт.

Это становилось новой нормой. Таким был теперь порядок — в доме, в тереме, в людях. Все видели, как это происходит, как боль и унижение превращаются в ежедневный ритуал, который никто не отменит, пока не будет поздно. И все молчали, потому что боялись — и потому что учились этому молчанию каждый день.

Горница вымерла, будто пламя вынули вместе с шумом. Воздух стал холодным, тягучим — от прошедшего жара осталась только тяжёлая липкая влага на стенах да запах пота и тухлого мёда. Грубые тени сползали по лавкам, скользили по пустым кубкам, по разбросанным костям и рогам. Кое-где на полу лежали тела — кто-то спал, раскинувшись прямо под столом, кто-то сбился в кучу, прикрывшись плащом, а кто-то ушёл в сени, оставив за собой лишь пару мутных следов на каменном полу.

У стены догорела последняя лучина — на несколько минут она ещё тянула к потолку тонкую красную полоску света, едва заметную, больше похожую на старую царапину или след от удара. Потом лучина треснула и погасла, оставив в углу только слабый запах дыма. В очаге потрескивало последнее полено, костёр уже не давал ни тепла, ни света — только еле слышный шорох да огрызок искры в золе.

Кира стояла в тени дверного проёма, не решаясь войти внутрь. Её силуэт сливался с тёмным деревом, только на щеке плясала случайная искра, и тут же исчезала. Она держалась за косяк, ногти впились в дерево, и даже дыхание старалась сделать тише, чтобы не нарушить эту вязкую, зыбкую тишину. Слушала — не слова, не шаги, а саму жизнь, которой не хватало больше ни на один крик.

Владимир сидел у очага, опустившись на лавку так низко, что спина его напоминала согнутый лук. Локти впились в колени, пальцы запутались в волосах, голова ушла в ладони, будто там — в темноте между руками — было то единственное место, где его никто не увидит. На плечах будто лежала тяжесть в несколько пудов, и вся эта тяжесть давила всё ниже.

Дыхание было неровным, частым, хриплым — на кашель похоже только внешне, но в этом звуке не было болезни. Это были всхлипы, слишком громкие для взрослого мужчины, слишком редкие для плача ребёнка. Он пытался их заглушить, снова и снова проводя ладонью по лицу, стирая соль и стыд, но ничего не менялось: звук вырывался снова, рвался наружу, рвал ему грудь изнутри.

Губы дрожали. В комнате запахло слезами, потом, утомлённой злостью, чуть слышной болью.

Кира не двигалась. Её сердце било медленно, с каждым ударом оставляя внутри след — тяжёлый, как ночь за стеной. Она понимала: то, что творилось днём, умирало здесь, в тени, вместе с чужим всхлипом. И не было ни одного слова, которое могло бы вернуть всё назад.

— Да что… что я… — его голос сорвался. — Что я творю-то…

Он мотнул головой, как будто хотел стряхнуть с неё что-то липкое.

— Боги… боги, да за что… почему… — слова застревали, он снова втянул воздух, и опять — судорожно. — Я ж… я ж не хотел… это… это всё… не так должно…

Он слабо ударил кулаком по колену — не как грозный князь, а как человек, которому некуда девать руки, некуда приложить свою злость, свою беспомощность. В этом движении не было силы, не было даже угрозы себе: только усталость, которая всё ещё хотела напомнить о себе хоть каким‑то действием. Кулак мягко стукнулся о ткань, проскользил по колену и повис, словно бессильно, как у старика, которому не поднять больше ни копья, ни слова.

Кира медленно сделала шаг назад, стараясь не скрипнуть ни половицы, ни подола. Всё внутри напряглось — она знала, как легко сорвать эту тишину и вызвать новую вспышку, даже если никто этого не хотел. Сердце стучало где‑то в горле, дыхание стало тонким, почти незаметным. Она пыталась слиться с дверью, с тенью, стать невидимой, исчезнуть хотя бы на миг.

В этот момент Владимир вдруг резко поднял голову, будто почувствовал взгляд или уловил движение у самой границы тьмы. Лицо его было мокрым — не только от пота, но и от слёз, следы которых тянулись по щекам к подбородку. Глаза воспалённые, красные, тяжёлые, как у человека, которого долго били — изнутри.

Он вытер лицо ладонью — жестом резким, упрямым, но неуклюжим, будто хотел стереть не только слёзы, но и саму ночь, всю эту немую, горькую усталость. По щеке осталась грязная полоса: смесь мёда, пролитого за столом, крови, что высохла на костяшках, и серой сажи от очага, впитавшейся в кожу за много дней и ночей. Полоса тянулась от виска к подбородку, как шрам, который невозможно будет смыть. В этом следе отпечаталось всё, что накопилось за этот вечер: гнев, боль, бессилие и одиночество, которым нельзя поделиться ни с кем, даже с теми, кто стоит в тени и слушает каждое его дыхание.

На миг их взгляды встретились — сквозь темноту, сквозь пустую горницу, сквозь всё, что было сказано и не сказано за этот день. Но ни один не произнёс ни слова. Между ними повисла тяжёлая, липкая тишина, которую нельзя было нарушить ни вопросом, ни жалостью.

— Я же… я же князь… — выдохнул он тихо. — А веду себя… как последний… как пёс какой-то… — его подбородок