Fallout: Тот, кто бежит по острию - Наиль Эдуардович Выборнов

Я не ответил. Просто поднял ствол и выстрелил.

Второго шага он сделать не успел. Пуля вошла в грудь, пробила рёбра, вышла со спины. Он осел на колени, кашлянул кровью и завалился лицом вниз. Я знал, что попал прямо в сердце. Профессиональные убийцы знают об анатомии человеческого тела не меньше, чем квалифицированный врач.

А я, как ни крути, именно такой убийца. Тот, кем меня сделала пустошь, из напуганного мальчишки, которому внезапно заявили, что он теперь детектив и должен служить закону.

И вот я снова стою в баре, у меня в руке дымящийся пистолет, а вокруг трупы. Я перевёл дыхание, обвёл взглядом зал.

Бармен всё так же стоял у стены, не шевелясь. За столами пряталась пара человек, но это были мирные посетители, они не в банде. Да, свидетели, но я пока не опустился настолько, чтобы убирать посторонних людей просто потому что они меня увидели за работой.

— Эй, вставай, — повернулся я к бармену. — Все уже закончилось.

Он робко высунулся, но потом все-таки поднялся. Я подошел к стойке, протянул руку и проговорил:

— Дай пива.

Бутылка оказалась в его трясущихся руках будто из ниоткуда, открывашкой он сорвал пробку и протянул ее мне. Я сделал несколько глотков, прополоскал рот пахнущей хлебом жидкостью.

— За ними кто-то стоит? — спросил я, кивнув на валяющиеся на полу трупы.

— Нет, — он покачал головой. — Пришлая банда. Вломилась в бар, сказала, что я теперь буду поить их бесплатно. Они неделю уже тут сидят.

— И ты ничего не сделал? — удивился я.

— Моего босса недавно убили, — пожал он плечами. — А они шумные были, но хоть какая-то охрана.

— Мой тебе совет: найди себе покровителя, — покивал я. — В таком городе без него не выжить. Уж я-то знаю. Ладно. У меня будут какие-то проблемы из-за этого?

— Нет, — он покачал головой. — Законникам на них наплевать, я скажу, что сами нарвались. Да и вообще за них встать некому.

— Хорошо, — я улыбнулся. Это даже приятно: делать мир чище. — А теперь скажи, как пройти на кладбище.

— Спуститься вниз с холма. Налево будет стоянка караванов, направо — фермерские дома. Нужно пройти прямо и так доберешься. Увидишь, там небольшая роща, старые поселенцы сажали на могилах деревья.

— Спасибо, — кивнул я. — Но на всякий случай… Скажешь, что стрелков было несколько. Одеты были как рейдеры. И у них был незнакомый тебе говор. Вещи этих уродов можешь забрать себе, как плату за неудобства.

— Конечно-конечно, — закивал бармен. — Спасибо тебе.

— Тебе спасибо за информацию, — сказал я, убирая пистолет в кобуру.

Развернулся и двинулся к выходу из бара. Открыл щеколду и вышел на улицу. После темного помещения яркий дневной свет немного ослепил меня, но проморгавшись, я пошел по указанному барменом маршруту.

Могила ждать не будет.

***

Я сидел в номере гостиницы. Не самой дорогой, они были при казино, и самой далекой от станции дилижанса. Если меня все-таки будут искать, то наверняка узнают о водителей, что такой-то парень ехал с ними. Я прекрасно умел искать, а соответсвенно хорошо умел и прятаться.

Где-то вдалеке раздавались глухие удары музыки из казино, смех, редкие выстрелы — обычная ночная жизнь города. Запах пыли и дешевого табака впитался в стены, сквозь тонкие щели в рамах просачивался прохладный воздух.

На столе передо мной стояла полная бутылка виски, и нераспечатанная пачка сигарет. Я не пил, просто наблюдал за игрой теней на поверхности янтарной жидкости, перебирая в голове события последних часов.

Бандиты, которые убили моего клона. Могила на кладбище.

Я откинулся на спинку стула, бросил взгляд на часы, висевшие на стене, и которые даже работали. Время подходило к десяти после полудня. Я уже сходил на могилу, и никто даже не спросил, зачем я выкапываю труп. На кладбище вообще никого не было, люди будто избегали его. Может быть, боялись приманить смерть? А даже если какой-то сторож и был на месте, то он побоялся меня беспокоить.

Труп был его. Клеймо Института на бедренной кости, следы выстрела в затылок — всё совпадало. Значит, работа сделана. Здесь больше делать нечего. И куда идти?

Вытащив из кармана пыльника свой автомобильный атлас, я разложил его на столе.

Карта давно потеряла цвет, бумага пожелтела, но основные дороги и границы штатов были видны. Я провёл пальцем по Колдуотеру, потом дальше на север, но быстро убрал руку.

В Небраску? Нет, нечего там делать.

Сельский штат, фермерские угодья, может быть, несколько городов, которые ещё держатся, но вряд ли там найдётся что-то интересное. Мой клон не пошёл бы туда, а значит, и мне там делать нечего.

Взял сигарету, прикурил, глядя на карту. Grey Tortoise, действительно изысканный вкус, а не та дрянь Big Boss. Я пристрастился к ним в Бостоне. Была бы возможность, вернулся бы обратно и закупил побольше.

В Денвер?

Я коротко хмыкнул. Нет, в этот город я не вернусь. Я бы не пошёл точно, а значит, и никто из клонов не станет. Там у меня остались только плохие воспоминания, и если судьба снова сведёт меня с этим городом, то только в самом крайнем случае. Я уже видел, что может случиться в этом городе. Одного раза хватило с головой

Тогда куда?

Я снова провёл пальцем по карте, теперь вдоль южных дорог. Техас? Возможно. Южнее, в сторону Канзаса и Оклахомы? Там могли быть крупные города. А может, юго-восток? Луизиана, Миссисипи. Или Альбукерке и Аризона на юго-западе?

Передо мной лежала вся Америка. Я проверил зацепку со своей памятью и сумел отыскать двоих. Их было десять, четверо мертвы. Один — без моего участия. Но это ничего не меняет. Шестеро ещё где-то там.

Вот, вроде бы весь мир перед моими ногами, да? Но есть цель. Только вот совсем не ясно, как к ней идти.

Я задумчиво выдохнул дым, после чего закрыл атлас, свернул его. Затушил сигарету и, не снимая ботинок, завалился на кровать.

Заснуть я не смог.

То ли мысли не давали, то ли просто тело привыкло к жизни в дороге — за долгие годы я научился спать короткими промежутками, но всегда оставаться начеку. Даже в тишине комнаты я слышал город за стенами: дальние выстрелы, смех, приглушённый гул музыки, шум моторов.

Я пролежал так