Fallout: Дорогой из желтого кирпича - Наиль Эдуардович Выборнов

выдержал я. - Кого можно расспросить о том, что в городе происходит? Ну и вообще, о самом городе тоже. Мне же нужно узнать, стоит ли тут вообще оставаться, или лучше дальше на восток уйти.

- Тогда тебе в "Яму", - все-таки соизволил ответить бандит, хоть по нему и было видно, что делать этого у него нет никакого желания. - Это местный бар, единственное место, где с такими как ты общаются. Если потратишь достаточно много, то Крис, может быть, на твои вопросы и ответит. Но это, если что, последний вопрос, на который я ответил, больше я с тобой болтать не стану.

Пожав плечами, я двинулся дальше. Да, с первого взгляда было видно, что город построен на довоенных руинах. Во-первых, опорными столбами для стен служили самые настоящие рельсы. А во-вторых, часть домов точно была довоенной постройки. Зато остальные представляли собой лачуги, сооруженные из обломков довоенных строений, подручных материалов и прочего мусора. Впрочем, это все равно была цивилизация, пусть и такая. Совсем не как у дикарей.

Народа на улице почти не было, видимо, все были заняты на работах. Ну да, судя по моим часам время близилось к полудню, а тут люди появляются на улицах, наверное, только к позднему вечеру, когда дневная норма работ уже выполнена.

Яма нашлась быстро, она находилась почти в самом центре города, в здании довоенной постройки. Хозяин заведения даже раскошелился на вывеску, видимо, чтобы бар было видно издалека, ну и чтобы он хоть сколько-то отличался от других домов. Я пошел внутрь.

В баре оказалось на удивление чисто, и стоял густой спиртовой запах, сразу напомнивший мне о вискикурне, принадлежавшей семье Райтов. Там пахло примерно похоже. Ну а здесь, видимо, в одном из задних помещений находился самогонный аппарат. Ну и правильно, откуда тут еще браться пойлу.

Я подошел к стойке, за которой стоял угрюмый даже на вид совсем молодой парень. В отличие от бандитов, стоявших у ворот, татуировок на нем не было.

- Чего тебе? - спросил он.

Я не пил алкоголя больше пяти лет. У меня было время, когда я сильно злоупотреблял им, напиваясь как свинья почти каждый вечер, но это было еще в мою бытность полицейским. Ну и не мог я иначе, Нью-Рино был городом порока, и я выбрал меньшее из множества зол. Ну или пытался убедить себя, что это так. Черт его знает, как это было на самом деле.

- Виски есть? - спросил я. Все-таки в своем прошлом я очень уважал этот напиток и, наверное, он был одним из лучших моих друзей.

- Довоенный виски тебе не по карману, - ответил бармен. - Ты вообще не выглядишь так, будто у тебя много крышек. Ты ведь бродяга, а у вас обычно ни крышечки за душой.

- Ты меня поить будешь, или оценивать мою внешность? - спросил я, слегка надавив на бармена тоном.

- Виски по сто крышек за бутылку, - скучающим тоном ответил тот. - Если хочешь чего дешевле, то есть пиво, брага и самогон. Пиво свежее, сами варим, если что, не довоенное.

- Давай тогда пивка, - я скинул рюкзак, положив его на пол у стойки, рядом примостил винтовку, чтобы не мешала, но и так, чтобы взять ее наизготовку заняло бы всего пару секунд.

- Три крышки, - ответил бармен.

Я раскрыл горловину рюкзака, запустил внутрь руку, нащупал мешочек со своим богатством и отсчитал три крышки, которые положил на стойку. Бармен отошел к крану и скоро вернулся со стаканом, до краев наполненным светло-желтой жидкостью. Я принюхался, пахло действительно пивом.

Я сделал глоток и остановился, чувствуя, как пиво растекается по моему организму, и поймал на себе заинтересованный взгляд бармена.

- Не поверишь, - проговорил я. - Но это мое первое пиво за последние лет шесть. Я уже думал, что и забыл, каково оно на вкус.

- Вот как? - спросил бармен и, не дожидаясь ответа, продолжил. - Ты выглядишь как человек, у которого есть история. Не хочешь поделиться?

- Чтобы ты потом пересказывал ее всем забулдыгам, что зайдут к тебе в бар? - я усмехнулся. - А, впрочем, почему бы и нет. Но не просто так. Меняю свою историю на то, что ты расскажешь, что происходит в городе.

- А что, поселиться у нас собрался? - тут же заинтересовался бармен. - У нас кого попало не принимают.

Вот я его и раскусил. Весь этот образ скучающего угрюмого бармена был нужен только для того, чтобы произвести впечатление на посетителей. А может быть этот самый Крис просто подражал кому-то. Прошлому владельцу бара, который был его предшественником. Почему бы и нет, кстати говоря, возможно, что так оно все и было. Но стоило копнуть подальше, и на самом деле это оказывался самый обыкновенный парень, который ещё и не видел ничего толком в своей жизни. Он ведь явно вырос в городе, да еще и наверняка ни разу его не покидал.

- Если мне здесь понравится, - ответил я. - Но об этом позже. Так что, готов обменяться историями?

- Готов, - ответил бармен. - Посетителей все равно сейчас нет, так что можно и поболтать. Только ты первый рассказывай.

- Как скажешь, - я ухмыльнулся и отпил еще пива. Оно было вполне неплохое, по вкусу вроде как даже свежее. Видимо, его прямо здесь в городе и варили, вряд ли кто-то торговал пивом. Да и не повозишь его под палящим солнцем-то, скиснет, потом выливать придётся. - Родом я из Калифорнии. Это, если ты не знаешь, бывший штат страны, которая называлась Соединенными штатами. Она далеко на восток отсюда, рядом с океаном.

- Океаном? - не понял парень. - Это еще что такое?

- Что такое реки знаешь? - спросил я и, получив утвердительный ответ, продолжил. - Так вот, все эти реки в итоге куда-то впадают. И как раз то, куда они впадают и называется океаном. Воды там много, но она соленая, пить ее нельзя.

- И ты вырос на берегу этого самого океана? - спросил Крис.

- Нет, - покачал я головой. - Я вырос далеко от этого океана, в городе, который называется Шейди Сэндс. И океана, кстати говоря, я так и не повидал. Но вот, рос я в этом самом городе до восемнадцати лет и бед не знал. Денег нам хватало, все что нужно для жизни