Последний на курсе - Алекс Эвейкин

между затяжками — сплетней, не предупреждением: у белых камней неспокойно, ухарь с Сенного двора повадился ломать межевые знаки на диковины; кромочные его, по слухам, выследили. «Возьмут со дня на день. Перед межой долго не воруют». Он говорил про городских. А я всю ночь над Тойновой картой думал про тех, кому молчать незачем — кто не ходит под управой и не боится, что снимут с поста.

Да, я зарёкся искать свидетелей. Но зарекался я в городе. Кромка городом не была.

Утром я сказал об этом Тойну. Он, по своему обыкновению, сперва договорил с тем, что держал в руках, — у него в тисках стоял латунный обод от фонаря, — и только потом повернулся ко мне вместе с табуретом.

— К кромочным, — повторил он без вопроса. — Та-ак.

— Они живут у самой пустоши. Если она дышит — они слышали раньше моего. И им никто не запретит сказать.

— Сказать — да, — согласился Тойн. — Тебе. У костра. А свидетелем в управу кромочный не пойдёт, и не потому, что боится. Просто город для них — чужая мастерская. Кто ж ходит чинить чужую мастерскую даром.

— Тогда зачем вы меня не отговариваете?

— Затем, что отговаривать тебя — это как мокрое полено уговаривать гореть. И мне всё равно надо к ним послать. — Он кряхтя слез с табурета, полез под верстак и выволок плоский ящичек, перевязанный пенькой. — Соль гашёная, воск, две катушки медной протяжки. Осенняя плата за стекло. Лучшее разломное стекло мне носят с кромки, — не всё ж самому по осыпям ползать. Отнесёшь — будет тебе и повод, и лицо. Купца с поручением межа терпит.

Он протянул мне ящичек — и не разжал пальцев, пока не договорил.

— Теперь слушай, и слушай так, как ты камни слушаешь. К меже без зова не суйся. Дойдёшь до белых камней — дальше ни шагу. Положишь ладонь на камень и отдашь свет. Сколько не жалко. И будешь ждать. Придут — твоё счастье. Не придут — повернёшься и уйдёшь, и это тоже будет ответ. И не торгуйся там. У них цена одна, и назначают её не тебе.

— Откуда вы всё это знаете?

— Оттуда же, откуда всё остальное. Сорок лет у стены. — Он отвернулся к ободу. — Отец мой с ними менялся, и дед менялся. Раньше полгорода знало, как у белых камней стоять. Теперь вот — я да ты. Тоже, если подумать, стёртая вещь, только её никто не выскребал. Сама истёрлась. Или помогли.

Я вышел с ящичком под мышкой и с холодком в груди: чужие слова легли рядом с моими мыслями плотнее, чем хотелось бы.

Мире я сказал, что иду за стекло, к стене, по Тойнову делу, вернусь к сумеркам. Это была правда без одного куска, и Мира, как всегда, безошибочно посмотрела ровно в то место, где куска не хватало.

— К стене — это куда?

— К восточным воротам.

— К стене, — повторила она, — это в какую сторону от стены?

— Чуть-чуть наружу. По тракту. Там до сих пор ходят люди, Мира, это не пустошь, это кромка. Тойн ходил туда сорок лет, и у него до сих пор обе руки.

— У Тойна, — сказала она, — и спроси, сколько у него знакомых, у которых не обе.

Она сунула мне в карман горбушку — насильно, как всё, что считала нужным мне всучить, — и взяла с меня слово вернуться до темноты не «постараюсь», а полное, с повторением вслух. Слова она взвешивала, как Тойн взвешивал воск: на свой безмен, без скидок. Я повторил. Засов за мной двинулся раньше, чем я дошёл до поворота лестницы.

Караульный на восточных воротах был тот же, обветренный, с алебардой-хворосторубкой. После той фляжки он смотрел на меня виновато.

— Опять за стеклом? — Он оглядел меня, ящичек, пустоту за моей спиной. — Один?

— До белых камней и обратно. Тойново поручение.

— До межевых, стало быть. — Он пожевал губами; слово подошло у него к самому краю, и он его проглотил, по новой своей науке. Сказал другое: — К сумеркам не вернёшься — скажу мастеру. И не сходи с тракта. Зверьё нынче дурное, само на тракт не лезет, но и ты к нему в траву не лезь.

Тракт за воротами был старый, мощёный когда-то, теперь — две колеи в рыжей траве. Город оборвался сразу; справа тянулась стена, серая и глухая снаружи, слева начиналась та земля, которую я видел с гребня, — степь, не решившая, чем ей быть. Трава как трава, ветер обыкновенный, только то тут, то там стояло стеклянное пёрышко, тонкое, звенящее, одно на сотню шагов, как первая седина.

И зверьё шло мне навстречу.

Звери шли поодиночке, каждый своей дорожкой, но все держали одну сторону. Заяц пересёк тракт, не покосившись на меня. Лиса прошла по обочине деловито, как посыльный. Куропатки перебежали колею, и ни одна не вспорхнула. Все они шли к стене, к человеческому духу, от которого им положено шарахаться: у них за спиной было что-то постарше человека с ящичком.

Двадцать шесть зверей за час пути. Я не хотел их считать. Само считалось.

Белые камни я увидел издалека — и сперва принял за кости.

Они стояли поперёк тракта цепочкой, уходя в траву в обе стороны: камни в половину человеческого роста, белёсые, как выгоревшая кость, вкопанные с тем тщанием, с каким вещь ставят не на год и не на сто лет. Тракт проходил между двумя из них, как в ворота. За камнями земля была та же — трава, ветер, пёрышко стекла вдалеке, — но держалась иначе, как вода за мостками.

На каждом камне была руна.

Я подошёл к ближнему, поставил ящичек в траву и стал читать. Так я думал — что стал читать. На деле я стоял перед камнем, как перед запертой дверью, и делал то, что делаю всегда: вёл вниманием по линии, ища вход, течение, след руки. Линия была глубокая, уверенная, одним движением, без поправок. А входа не было. Узор не пускал: не сопротивлялся, не жёгся — просто был устроен не из того, из чего устроено всё, что я читал за свою жизнь.

Я перепробовал всё: сбоку, понизу, через землю, через соседний камень. К концу взмок загривок, пыль налипла на мокрую шею, а руна осталась какой была: видимой, близкой, нечитаемой.

За восемнадцать лет я привык, что не могу почти ничего: ни налить, ни удержать, ни зажечь ярче кухонного огарка. Но прочесть я мог всё. И вот белый камень показывал: моё «всё» тоже имеет