Между мирами: Хроники забытого мага - Митя Воронин

— Следуй за потоком без сопротивления. Пусть он сам ведет тебя. Не бойся ничего, — шепчет Морвен.

Я следую за потоком, отпуская контроль. Это странное ощущение, но при этом одновременно пугающее и освобождающее. Словно стоишь на краю обрыва и делаешь шаг в пустоту, веря, что не упадёшь.

Поток течет куда-то вниз, и я иду за ним все глубже. Вокруг меня сгущается темнота не пугающая, а почти уютная, как теплое одеяло. Я теряю ощущение своего тела. Не чувствую больше камня под собой, ветра на лице, звуков леса.

А потом внезапно вспыхивает яркий, ослепительный свет. Я открываю глаза, но это не мои глаза. Это чужое зрение, чужое сознание, чужая память. Передо мной фрагмент. Просто момент, вырванный из потока времени.

Вспышка ослепительно-белого света. Протяжный крик, полный боли и ужаса. Кто-то падает, руки бессильно вытянуты вперёд. Я вижу молодое лицо, искаженное страхом. Вижу магию, срывающуюся с пальцев неконтролируемыми вспышками.

Не понимаю, что происходит. Кто это? Почему кричат? Что произошло за мгновение до этого? Темнота поглощает видение.

Другой фрагмент. Резкий переход, как разрыв плёнки.

Высокая белая башня. Она парит в воздухе, окруженная облаками. Невероятно красиво, изящные шпили, сверкающие окна, балконы, с которых свисают цветущие лианы. Магия течёт по стенам видимыми потоками, создавая радужные узоры.

Но что-то не так. Башня дрожит? Или это я дрожу? Трещины появляются на белом камне, тонкие, как паутина. Цветы осыпаются с балконов. В воздухе повисает тревога, густая и липкая.

Снова темнота, на этот раз более резкая, почти болезненная. Третий фрагмент.

Площадь, залитая солнцем. Красивый фонтан в центре, вода поднимается вверх и застывает в воздухе причудливыми фигурами. Это не просто вода, а танцующая магия. Дети играют вокруг фонтана, их смех звенит в тёплом воздухе. Они вызывают огоньки, водяные шарики, воздушные вихри. Магия без боли, без страха, без усилий, лишь радостная игра.

Но почему я чувствую тревогу? Почему комок подступает к горлу? Что-то должно случиться? Или уже случилось? Я знаю, что эти дети, что все они обречены, но не знаю почему. Хочу крикнуть им, предупредить, но у меня нет голоса в этом видении.

Я падаю обратно в своё тело, задыхаясь. Резкий возврат почти болезненный, словно нырнул в ледяную воду. Сердце колотится бешено. Руки дрожат. На лице холодный пот.

— Что… что это было? — задыхаюсь я.

— Видения, — произносит Морвен. — Фрагменты прошлого. Но они не всегда показывают события в правильном порядке. Ты видел красивый город это было ДО катастрофы. Но ты также видел крик, падение это было ПОСЛЕ. Или ВО ВРЕМЯ. Видения перемешаны. Ты должен научиться складывать их в правильном порядке.

— Но как? — спрашиваю я.

— Опыт. Практика. Каждое новое видение добавит кусочек к картине.

Я молчу, переваривая увиденное.

— Отдохни, — говорит Морвен. — Завтра попробуешь снова. Видений будет больше. Постепенно ты начнёшь понимать картину целиком.

На следующий день после тренировки с тремя стихиями, которые снова не получаются, я медитирую опять. На этот раз видение другое, более отчетливое.

Тёмная подземная зала. Факелы на стенах горят странным зеленоватым светом, отбрасывая пляшущие тени. Воздух тяжёлый, влажный, пахнет плесенью и чем-то острым, химическим. Группа магов стоит вокруг большого круга со сложными символами, выгравированными прямо в каменном полу. Символы светятся тусклым красным светом, пульсируя, словно живые.

Я вижу их лица или, точнее, чувствую. В видении они размыты, но эмоции передаются ясно. Жадность. Нетерпение. Страх, скрытый под маской уверенности. Один из магов высокий, худой, в тёмном плаще с капюшоном, заметно нервничает. Он постоянно поправляет рукава, переминается с ноги на ногу.

Один говорит напряженным, почти срывающимся голосом:

— Это происходит слишком медленно. Нам нужно больше силы. Стихии не дают нам достаточно. Мы просим, умоляем, и получаем крохи! Годы уходят на то, чему другие цивилизации учились за месяцы!

Другой маг отвечает, у него голос более молодой, самоуверенный, без тени сомнения:

— Есть другой способ. Мы можем заставить их. Не просить, а именно заставить. Взять силу, которая по праву принадлежит нам.

Первый маг тот, что нервничал, говорит неуверенно:

— Но древние тексты предупреждают… Там ясно сказано, что принуждение стихий ведёт к катастрофе. Что баланс нарушится…

— Древние тексты написаны трусами! — рявкает второй, и эхо разносится по залу. — Людьми, которые боялись своей силы! Мы не такие. Мы сильнее. Мы возьмём то, что нам нужно, и построим величайшую цивилизацию, какую когда-либо видел мир!

В круге на полу что-то начинает происходить. Красное свечение усиливается. Появляется гул: низкий, вибрирующий, заставляющий дрожать камень под ногами. Фрагмент обрывается резко, словно кто-то захлопнул книгу.

Я возвращаюсь в себя, дрожа. Холодный пот стекает по спине. Руки сжимают края камня, на котором я сижу, так сильно, что болят суставы.

— Я видел их, — говорю я Морвену. — Тех, кто начал всё это. Они хотели больше силы.

— Да, — кивает Морвен мрачно. — Это началось в тайных залах. Небольшая группа магов решила, что просьбы это слабость. Что настоящая сила приходит через принуждение.

— И что случилось дальше?

— Ты увидишь. Со временем. Но не сразу. Видения придут постепенно, и ты будешь складывать кусочки головоломки.

Проходит ещё день. Третий день из трёх, что дала нам охотница. Элиана тренируется отдельно, в дальнем конце поляны. Я вижу, как она снова и снова пытается вызвать огонь. Первые попытки болезненны, она морщится, прикусывает губу до крови, сжимает руку в кулак. Чёрные линии на запястьях пульсируют, как живые змеи.

Но постепенно что-то меняется. Боль становится меньше. Не исчезает полностью, но притупляется. Иногда получается маленькое дрожащее пламя, нестабильное, но всё же пламя. Элиана не отступает. Снова и снова. Падает, встаёт, пробует заново. Чёрные линии на её руках стали чуть светлее. Или мне кажется? Трудно сказать точно, возможно, что это просто игра света.

К вечеру, когда солнце уже садится за деревья, окрашивая всё вокруг в золотисто-багровые цвета, происходит что-то новое. Элиана сидит на камне, глубоко дышит. Грудь вздымается ровно, спокойно. Она больше не напрягается, не сжимает челюсти. А наоборот, она расслабляется. Протягивает руку медленно, почти ласково, словно к старому другу.

«Огонь,» — слышу я её шёпот, тихий, как дыхание ветра. — «Пожалуйста. Не как враг. Как друг.»

Над её ладонью вспыхивает пламя. Чистое. Ровное. Без дрожи, без искажений, без той уродливой черноты, что обычно примешивалась к её магии.

И она… она улыбается. Не морщится от боли. Не сжимается от усилия. А просто искренне, светло улыбается, как ребенок, впервые увидевший снег.

Пламя держится пять секунд. Десять. Двадцать. Танцует над ее