Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7 - Ник Тарасов

Но реальность эта стала другой.

Я повернулся к Ане и, не обращая внимания на прохожих, крепко обнял её за плечи, притягивая к себе. Она уткнулась носом мне в грудь, в лацкан сюртука.

— Четыре дня, — шепнула она, и я почувствовал её дыхание через ткань. — Андрей, осталось всего четыре дня.

— Четыре дня, — эхом отозвался я.

Сердце колотилось в ребрах, как поршень на форсаже. Тук-тук-тук. Это был азарт. Предвкушение. Драйв. Как перед запуском новой, сложной, но безумно красивой машины, которую ты сам спроектировал.

Мы пошли по улице, не разжимая рук. Екатеринбург жил своей жизнью: купцы торговались, приказчики бегали с поручениями, а дамы прогуливали собачек. А я шел и вдруг понял одну простую вещь.

За всё то время, что я здесь, в этом девятнадцатом веке — с момента, как очнулся в тайге, ободранный и злой, до сегодняшнего дня, — я ни разу не был по-настоящему счастлив. Я был горд успехами, я был доволен удачными сделками, я радовался победе над врагами. Но это было счастье воина, выжившего в бою. Счастье с привкусом железа и крови.

А сейчас… сейчас мне было просто хорошо. Легко и ясно. Словно с плеч сняли пудовый рюкзак, который я тащил все эти месяцы, даже не замечая его тяжести. Решение принято. Рубикон перейден. Мосты сожжены, и слава Богу.

— Андрей! — Аня дернула меня за рукав, возвращая с небес на екатеринбургскую брусчатку.

— А?

Она кивнула на знакомую вывеску с золотыми виньетками, висевшую на другой стороне улицы.

— Теперь — к мадам Дюбуа. У нас последняя примерка, помнишь?

Я посмотрел на вывеску «Моды и Платья» как на амбразуру вражеского дота.

— Помню, — вздохнул я, чувствуя, как возвышенное настроение слегка приземляется. — Куда ж я денусь.

Аня рассмеялась — звонко и легко.

— Не вздыхай так тяжко, Воронов. Это ненадолго. Час позора, и домой.

— Лавка под липой свободна? — с надеждой спросил я.

— Свободна, но потом, как выгонят тебя, так и пойдешь, — засмеялась Аня.

Я покорно побрел за ней к дверям модного салона. Лавка под старой липой напротив входа действительно пустовала, словно ждала именно меня, верного оруженосца, сопровождающего свою даму на битву с кружевами и корсетами. И знаете что? Даже эта перспектива — сидеть час под деревом и смотреть на прохожих — казалась мне сегодня отличным планом.

* * *

Мадам Дюбуа встретила нас на пороге своего салона в состоянии, близком к контролируемому безумию. Если бы Наполеон при Ватерлоо командовал швеями, а не гренадерами, он бы выглядел именно так: с игольницей на запястье вместо часов и сантиметровой лентой вместо орденов.

Вся мастерская напоминала поле битвы, где столкнулись армии шелка, кружев и бархата, и никто не выжил. Обрезки дорогой ткани устилали пол пестрым ковром, а в воздухе как будто висела взвесь из мелких ниточек и пудры.

— Месье Воронов! — воскликнула француженка, едва я переступил порог. — Вы здесь лишний! Абсолютно, категорически лишний! Ваша аура… она слишком… рабочая! Вы сбиваете нам настройку корсета!

Я даже рот открыть не успел.

— Вон! — она указала на дверь с таким вельможным жестом, что любой граф почёл бы за честь удалиться. — Гуляйте, месье! Дышите воздухом! Кормите голубей! Но ради Бога, не дышите здесь! Шёлк требует тишины и женской энергетики!

Аня, стоящая за её спиной, только виновато развела руками и подмигнула. Мол, прости, любимый, тут другие джунгли, и законы соответствующие.

— Понял, — кивнул я, отступая на шаг назад, на улицу. — Сдаюсь без боя. Ухожу в изгнание.

Дверь захлопнулась перед моим носом с решительным щелчком и перезвоном колокольчика, отрезая меня от мира высокой моды и возвращая в грешную реальность екатеринбургской улицы.

Я вздохнул и посмотрел на свое привычное убежище — ту самую лавку под старой липой. Она была свободна. Кажется, даже голуби меня узнали. Один, толстый и сизый, с наглой рыжей отметиной на крыле, скосил на меня глаз и курлыкнул, словно спрашивая: «Ну что, опять выгнали?».

— Опять, брат, — буркнул я, усаживаясь на нагретое дерево. — Женщины строят красоту, а мужчины ждут. Таков закон природы.

Я достал из кармана свой потрепанный блокнот и открыл чистую страницу.

Карандаш привычно лег в руку.

Дизель.

Мысль о нем не давала покоя. Она зудела где-то на подкорке, как заноза. Я закрыл глаза, восстанавливая в памяти чертежи из прошлой жизни. Двигатель Рудольфа Дизеля. Точнее, его потомки, доведенные до ума. Здесь, в девятнадцатом веке, с нашими допусками и материалами, современный высокооборотистый мотор не построить. Лопнет и рассыпется.

А вот тихоходный, большой, судовой дизель… Тот, что делает сто оборотов в минуту, но тянет как стадо мамонтов.

Я начал набрасывать контур цилиндра.

Степень сжатия. Это камень преткновения. В бензиновом моторе сжимают смесь, и она взрывается от искры. В дизеле сжимают чистый воздух. Сильно сжимают. До двадцати, а то и тридцати атмосфер. Воздух раскаляется от сжатия до температуры плавления свинца. И в этот момент туда впрыскивается топливо.

Я нарисовал поршень. Длинноходный и массивный. Чугун. Наш уральский чугун с добавками, которые мы с Архипом научились варить, должен выдержать. Но стенки цилиндра придется делать толстыми. Сантиметра три, не меньше.

Главная проблема — топливный насос. ТНВД. Плунжерная пара. Там зазоры должны быть в микроны. Как это сделать на станках, которые мы собрали из г*вна и палок?

Притирка. Только ручная притирка. Долгими зимними вечерами, с алмазной пастой, которую еще предстоит где-то достать.

Я увлекся. Время перестало существовать. Я чертил форсунку, пытаясь придумать, как заменить прецизионную иглу клапаном, который можно выточить на токарном станке. Может, использовать принцип насос-форсунки? Ударный привод?

— Месье Воронов?

Я вздрогнул, выныривая из мира поршней и шатунов.

Надо мной стояла мадам Дюбуа. Она сияла. Нет, не так. Она излучала свет, как новенький маяк. Её прическа немного растрепалась, на щеке было пятно от мела, но вид у неё был победителя.

Я глянул на часы. Полтора часа. Рекорд. В прошлый раз я просидел здесь почти три, успев пересчитать всех ворон в округе.

— Готово? — спросил я, вставая и пряча блокнот.

— Готово? — переспросила она с возмущением. — Месье, разве можно сказать «готово» про Мону Лизу? Это шедевр! Это триумф! Это достойно Парижа, Вены, да что там — самого Петербурга!

Дверь салона открылась, и на крыльцо