Драфт - Дин Лейпек

Иден сухо усмехнулся.

— Можно я просто поеду домой? — попросил Тим. — Обещаю, если кровь не остановится — я поеду в больницу, — добавил он, когда Мьюз снова нахмурилась.

— Конечно, — кивнул Иден. — Тебе надо отдохнуть.

Раньше Тим бы обязательно спросил, что они собираются делать дальше, каков план Идена и что будет с Ди — но сейчас ему не хотелось это знать. Будто он зашел слишком далеко, читая книгу, и случайно пропустил пару глав, и теперь все пропущенные страницы уже не имели значения. Он хотел только спать.

Может, он просто устал. Может, завтра все снова обретет смысл.

— Думаю, тебе стоит вызвать такси, — мягко сказал Иден.

Тим кивнул, все еще прижимая платок ко лбу, и достал из кармана телефон.

Там было десять пропущенных вызовов от Энн.

— Черт, — пробормотал Тим, глядя на экран.

— Что случилось? — спросила Мьюз.

— Ничего, — быстро ответил Тим. — Мне надо идти. Увидимся… завтра? — он вопросительно посмотрел на Идена.

— Завтра, — подтвердил тот. — Но лучше бы тебе поехать сразу домой. Или в больницу.

— Конечно, — сказал Тим и отвернулся. — Пока.

У него не было времени на то, чтобы удивиться, почему Мьюз не попыталась его остановить. Возможно, Иден удержал ее. Или они оба уже исчезли, чтобы обсудить судьбы вселенной. Тиму было все равно.

Он открыл журнал вызовов и набрал Энн.

— Привет, — сказал Тим сухо. Их дневной разговор все еще был свеж в его памяти, несмотря на все, что произошло с ним после. — Ты звонила.

— Привет, — ответила Энн. Ее голос был невыразительным и пустым, как кофе без кофеина.

— Что случилось? — спросил Тим, невольно ускоряя шаг.

Наступила пауза.

— Энн?

— Прости, — глухо сказала она. — Я не должна была звонить. Это было случайно.

— Десять раз? — спросил Тим довольно резко — но он и правда волновался. Она звучала ужасно.

Она хмыкнула, и он немного расслабился.

— Я запаниковала, — призналась Энн.

— Где ты сейчас? — спросил Тим, оглядываясь. Где он сейчас?

— В какой-то пиццерии в Маттапане.

Тим нахмурился. Грег жил в том районе — но что она делает в пиццерии в полтретьего ночи?

— Ты с Грегом?

Снова пауза. Тим оглянулся внимательнее. Похоже на центр Бостона… хотя это мог быть и Спрингфилд. В любом случае, он был явно не в Маттапане.

— Энн?

— Нет, — ответила она тем же пустым голосом. — Я не с Грегом.

Тим резко остановился. По пустой улице мимо него проехала одинокая машина.

— Он тебя выгнал? — тихо спросил он. От ярости перехватило горло.

— Нет, — быстро ответила она. — Я сама ушла.

— Я сейчас приеду, — сказал Тим и повесил трубку.

На этот раз ему не пришлось концентрироваться. Это было элементарно просто — один шаг в пустыню подсознания, другой — к ярко освещенному аквариуму дешевой пиццерии, с ее холодным светом и запахом сыра и теста, разлившимся по улице.

Тим сразу увидел Энн. Она была в той же одежде, что и днем, и выглядела на фоне оранжевой кафельной стены как инородное тело в кровеносной системе. Под столом стояла большая спортивная сумка, а на столе — нетронутый кусок пиццы. Ее глаза были красными от слез, и в холодном, безразличном свете ламп она казалась очень бледной.

Тим глубоко вздохнул, собираясь с силами. Не стоило давать волю своим эмоциям — он ведь пришел, чтобы помочь ей справиться со своими.

Или нет?

Он вздохнул снова и перешел улицу, вступая в ореол света. Энн не заметила его — она смотрела в телефон. Тим подошел к двери пиццерии и распахнул ее; тепло и запах пиццы ударили в нос. Он вспомнил, что последний раз ел днем. В Белграде.

Энн подняла глаза на звук, и ее глаза расширились. Работник в оранжевом фартуке, протиравший столы, замер и уставился на Тима.

— Тим! — воскликнула Энн, вскочив и подбежав к нему. — Что с тобой случилось⁈

С запоздалым осознанием Тим взглянул на свое отражение в стекле. Снаружи было достаточно темно, чтобы оно работало, как зеркало. Все его лицо было залито кровью. Рана на лбу была небольшой, но дождь размазал кровь по щеке и подбородку. Рубашке и смокингу тоже досталось. В целом, Тим выглядел как Джеймс Бонд в последней четверти фильма.

— Я воспользуюсь туалетом? — вежливо спросил он, оборачиваясь к ошеломленному сотруднику. Тот молча кивнул.

— Что случилось⁈ — снова в панике спросила Энн, пока Тим направлялся вглубь зала.

— Ничего не случилось, — ответил он успокаивающе, стараясь звучать убедительно и авторитетно. — Я просто упал и ударился головой. Все в порядке.

— Тебе нужно в больницу!

— Кровь уже не течет. Дай мне пять минут — и все станет не так страшно.

Он извел весь запас бумажных полотенец в туалете, стараясь оттереть кровь. Это заняло больше пяти минут, но в конце концов Тим стал выглядеть вполне прилично — если не считать пятен на одежде и свежей царапины на лбу.

Когда Тим вернулся в зал, сотрудник пиццерии снова невозмутимо протирал столы. Вероятно, он в своей жизни видел и не такое. Энн сидела за столом, еще бледнее прежнего.

— Лучше? — спросил Тим с улыбкой, подходя и садясь напротив. У него кружилась голова. Но, учитывая все, что произошло за день, это могло не иметь отношения к ране.

— Лучше, — согласилась Энн. Но она все еще смотрела на него с тревогой.

— Что? — спросил Тим.

— Что ты тут делал?

— В смысле?

— Ты зашел сразу после нашего звонка. Как ты узнал, что я в этой пиццерии?

— В этом районе не так уж много открытых пиццерий, — с усмешкой ответил Тим, стараясь скрыть свое замешательство. Он так волновался за нее, что совсем не подумал об этом.

— Но как ты пришел так быстро? — не отступала Энн.

— Я был поблизости.

Она с недоверием уставилась на его одежду. — В таком виде?

— Это… — Он глубоко вздохнул. — Долгая история.

Она не отводила взгляда.

— Это по работе, — добавил он.

— Ты уверен, что ты вообще писатель? — вдруг спросила Энн.

Тим хмыкнул:

— Нет, — честно признался он.