Синдром отложенного проклятия - Анна Денисова

Эльдарион, как самый боеспособный, прикрывал отряд луком. Его стрелы ложились точно в арбалеты гвардейцев, выбивая оружие из рук. Сам он при этом умудрялся сохранять невозмутимое выражение лица и даже пару раз поправил уши, они опять топорщились.

Морган не хотел драться. Не так. Не насмерть. Он помнил свой сон в пещере, горящий город, крики людей, лицо Эларии. Он не мог снова стать тем, кем был. Даже ради победы.

Он отбивался тростью, парировал удары, уклонялся. Один раз приложил нападавшего по шлему так, что тот загудел, как колокол. Но не более.

— Деда! — крикнул Тео, прячась за стеллажом. — Почему ты не колдуешь⁈

— Не хочу!

— Чего ты не хочешь⁈

— Убивать! Я больше не убиваю!

— А нас сейчас убьют! Это считается⁈

Морган заблокировал тростью удар меча и оттолкнул гвардейца.

— Тео, я сто лет назад поклялся не применять боевую магию! Я держу слово!

— Тогда давай я применю!

— Ты ничего не умеешь!

— Я умею! Я…

Тео осёкся и посмотрел на Гарольда. Лич-библиотекарь, который всё это время пытался снимать битву на Кристалл (получалось плохо — гвардейцы мешали), поймал его взгляд.

— Что? — спросил Гарольд.

— Ты говорил, в библиотеке есть система оповещения! На случай пожара! Или вторжения!

— Да. «Гром Небесный 3000». Старая модель. Я её включал пару раз для стримов. Очень громкая.

— Включай!

— Зачем?

— Чтобы оглушить их!

Гарольд задумался. Потом его голубые огоньки в глазницах радостно вспыхнули.

— Контент, — прошептал он. — Это же контент! «Как я спас Цитадель с помощью звуковой системы»! Подписчики с ума сойдут!

— ГАРОЛЬД, ВКЛЮЧАЙ!

Лич метнулся к неприметной нише в стене, где под слоем пыли скрывался старый магический усилитель. Костяные пальцы пробежались по рунам активации, и по библиотеке разнёсся низкий, вибрирующий гул.

— Что это? — насторожился Фабиан.

— Система оповещения, — ответил Морган, и в его голосе впервые за время боя появилась улыбка. — «Гром Небесный 3000». Я лично её устанавливал. На случай, если герои ворвутся и нужно будет их оглушить. Сто лет ждала своего часа.

— Остановите его! — крикнул Фабиан.

Но было поздно.

Из магического усилителя вырвался звук. Это была не сирена. Не колокол. Не боевой рог. Это было… это.

Тяжёлые, рубленые аккорды, от которых завибрировали книжные полки. Грохот ударных, заставлявший дрожать каменный пол. И голос, низкий, рычащий, поющий на древненаречии что-то про тьму, пламя и неизбежное возмездие.

— Что это⁈ — заорал Тео, зажимая уши.

— Тяжёлый металл! — прокричал в ответ Морган. — В моё время это была боевая музыка! Я её записывал лично! С оркестром умертвий!

Гвардейцы попадали на пол. Не все, но большинство. Звук был такой силы, что арбалеты выпадали из рук, а шлемы гудели, как пустые вёдра. Фабиан, зажимая уши, попытался активировать жезл, но заклинание развеялось, не успев сформироваться.

— Выключите это! — взревел он.

— Гарольд, добавь громкости! — скомандовал Морган.

Гарольд, который по природе своей не имел барабанных перепонок и потому не страдал от шума, радостно выкрутил громкость на максимум. «Гром Небесный 3000» взревел так, что с потолка посыпалась штукатурка.

— Дорогие подписчики! — закричал Гарольд в Кристалл. — Вы слышите это⁈ Это аутентичный тяжёлый металл Чёрного Владыки! Запись столетней давности! Эксклюзив!

Тео, который всё это время пытался укрыться за стеллажом, вдруг перестал зажимать уши и прислушался.

— А это… круто, — сказал он. — Серьёзно. Очень круто.

— Это боевая музыка! — повторил Морган. — Мы под неё шли на штурм!

— Я хочу такую же!

— Будет тебе такая же! Гарольд, у нас есть запись⁈

— Восемь пластинок, Хозяин! Я все оцифровал! Для стримов!

Битва, ещё минуту назад висевшая на волоске, превратилась в фарс. Гвардейцы, которые ещё держались на ногах, пытались одновременно отбиваться от Эльдариона и зажимать уши. Фабиан орал приказы, но его никто не слышал. Бертольд забился в угол и тихо молился всем богам, каких знал, имена богов он тоже не помнил, поэтому молился просто «на всякий случай».

А Морган стоял в центре библиотеки, невредимый, и дирижировал тростью в такт музыке.

— Вот так, Фабиан! — крикнул он. — Это моя Цитадель! Моя музыка! Мои правила!

— Я… вас… всё равно… — прохрипел Фабиан, пытаясь поднять жезл.

Он не договорил. С потолка сорвался кусок штукатурки, не очень большой, но достаточный, и приземлился точно на голову Верховного Инквизитора.

Фабиан рухнул без сознания.

Музыка продолжала греметь ещё минуту, пока Морган не сделал знак Гарольду выключить. В наступившей тишине звон в ушах казался почти оглушительным.

Гвардейцы лежали на полу, оглушённые и деморализованные. Фабиан без сознания. Бертольд в углу всё ещё молился.

Тео стоял с открытым ртом.

— Деда, — прошептал он. — Это было… это было гениально.

— Знаю, — ответил Морган. — Я сто лет не включал эту запись. Честно говоря, забыл о ней. Вспомнил только сейчас.

— Ты записывал тяжёлый металл с оркестром умертвий⁈

— Да. В свободное от завоеваний время. У меня был хобби-проект. Назывался «Тёмная Симфония». Мы выпустили три пластинки. Они, кстати, неплохо продавались.

— Почему ты не сказал⁈

— Ты не спрашивал.

— Деда! Мой дед — рок-звезда!

— Я не рок-звезда. Я Тёмный Владыка на пенсии. С музыкальным прошлым. Это другое.

— Нет, это именно рок-звезда! Гарольд, дай мне запись! Я хочу слушать это каждый день! Я буду отращивать бороду под эту музыку! Она наверняка растёт быстрее под тяжёлый металл!

— Это не доказано наукой, — заметил Гарольд, — но я могу провести исследование. Для стрима.

— Давай!

Морган посмотрел на внука, на лича, на лежащих гвардейцев, на Фабиана, придавленного штукатуркой, и почувствовал странное тепло в груди. Может, это была гордость. Может облегчение. А может просто изжога от вчерашнего сыра.

— Ладно, — сказал он. — Давайте свяжем пленных. И Бертольда тоже. Особенно Бертольда.

— Почему особенно меня⁈ — пискнул молочник из угла.

— Потому что ты предатель, Бертольд. И потому что в следующий раз, когда я скажу, что мой кот ест души, ты будешь знать, что это шутка.

— А это шутка?

Морган посмотрел на Баалбара. Кот сидел на стопке книг и умывался с таким видом, будто всё происходящее его личная заслуга.

— Шутка, — сказал Морган. — Наверное.

Баалбар фыркнул. И Морган не был уверен, согласен ли кот с этим утверждением или нет.

Глава 16

Юридическая казуистика, как оружие

Пока Тео и Гарольд связывали гвардейцев (лич объяснял в Кристалл, как именно нужно вязать узлы, чтобы пленник не сбежал и не натёр запястья), Морган стоял над Фабианом. Инквизитор лежал на полу библиотеки, придавленный обломком штукатурки, и медленно приходил в себя.

— Вы… вы не посмеете, — прохрипел Фабиан, пытаясь поднять голову. — Я Верховный Инквизитор. Мои люди окружат Цитадель. Вас будут судить.