Речной Князь. Книга 4 - Тимофей Афаэль

class="p1">Мы пойдём в Устье под Касимовым именем, пройдём мытарей, закупим всё, что нужно Хлынову, и вернёмся. Хорошо. А потом? Касим мёртв, и рано или поздно кто-нибудь об этом узнает, потому что торговый люд болтлив, а река не умеет хранить тайны. Когда это случится, Касимовы грамоты превратятся в приговор для любого, кто с ними попадётся.

Один рейд под чужим именем у нас может и получится, если повезёт. Дальше — всё, ход закрыт.

А остатки серебра и шёлка? А другой товар, который мы возьмем на юге? Всё это добро, которому радуются мужики, будет лежать в Хлынове мёртвым грузом. В деревнях продавать такой товар бесполезно. Там таких денег отродясь не было. Менять тоже бесполезно. Шёлк это вообще отдельная песня. Он стоит огромных денег. Мы будем сидеть на яру, богатые и голодные, как пёс, который стережёт кость, но не может её сгрызть.

Как из этого вылезать — я не знал, и от незнания злился, потому что привык, что голова моя даёт ответы, а тут голова молчала, как пустой колодец, в который орёшь и слышишь только собственное эхо.

Рядом, у самой воды, сидел на корточках Карасик. Пацан прибился ко мне и с тех пор держался рядом, словно щенок возле того, кто первый его накормил. Семьи нет, а один он кому нужен? Тем более спина после плети у него ещё не до конца зажила. Среди здоровых мужиков, которые ворочали брёвна и тесали срубы, он чувствовал себя лишним. Никто ему этого не говорил, но Карасик и без слов всё понимал, и от этого старался быть нужным — подай, принеси, подержи. Так и вышло, что я забрал его под свою опеку. Кормил хорошо, учил, ну и поручал мелкие дела, с которыми он мог справиться.

Сейчас он остервенело тёр свою рубаху щёлоком. Тонкие руки покраснели до локтей, но пацан не сдавался. Скрёб и скрёб, потому что пятно не отходило, а Карасик был из тех упрямых, кто не отступает, пока дело не сделано, даже если дело — бурое пятно на ветхой рубахе.

Я посмотрел на его красные руки и на мутный щёлок, стекающий с ткани. Вспомнил, как вчера мы скреблись этой дрянью. Клещ тогда выл, что глаза разъело, а Лыко просто шипел сквозь стиснутые зубы.

Да уж. Было бы у нас нормальное мыло, горя бы не знали.

Я выпрямился на бревне так резко, что Карасик вздрогнул и обернулся.

Можно же попробовать его сварить. А как?

Жир и щёлок дают мыло это я знал из своей прошлой жизни, воспоминания о которой сейчас лежали на дне памяти, как затонувший топор. Я стиснул виски ладонями и закрыл глаза.

Первым всплыло видео. Бородатый мужик на канале про выживание сидел у костра и варил мыло. Он топил жир, заливал щёлоком и мешал всё это добро, морщась от вони. На выходе у него получилась бурая, склизкая жижа, которую он назвал мыльный клей. Ей можно отмыть руки, но она расползалась между пальцами.

Значит, жир плюс щёлок — это только половина дела. Как из этой жижи сделать твёрдый брусок? Я сидел, пытаясь нащупать нужный осколок памяти, и тут вспомнил свою бабушку.

Воспоминание пришло вместе с запахом печного дыма и кислого теста. Моя бабушка презирала покупное мыло. Так вот для бани, после забоя свиньи, она варила настоящее мыло из обрезков и нутряного сала. Добавляла туда травы и многое другое для нежности и запаха, а потом…

Что же она потом туда бросала? Ведь помнил же, но как назло именно сейчас вспомнить не могу.

Она ведь даже мне об этом говорила, многозначительно поднимая палец. Я прокрутил в голове все воспоминания с ней. Жир, щелок, мешать, травы и… да чтоб тебя, пакость!

Что мы имеем? Вода с жиром. Как сделать так чтобы мыло всплыло наверх, отделившись от воды?

Нужно изменить саму воду. Сделать её тяжелее и плотнее, чтобы она сама вытолкнула мыльную гущу наверх. А чем в деревне утяжеляют воду? Что забирает в себя влагу?

В памяти вдруг ярко мелькнула картинка: бабуля зачерпывает из деревянной бадьи горсть белых кристаллов и щедро швыряет прямо в кипящее варево.

Высаливание. Бабушка произносила это слово так, будто делилась великой деревенской тайной.

Соль же! Елки-палки! Вот чего не хватало. Вот что превращает жижу в твёрдый кусок.

Я открыл глаза. Солнце уже поднялось над яром, где стучали топоры строителей. Карасик сидел у воды, остервенело скрёб свою рубаху и поглядывал на меня с явной тревогой. Кормчий, который долго сидит с закрытыми глазами и молчит, пугал его больше, чем Кормчий, раздающий приказы.

— Карасик, — сказал я, поднимаясь. — Достирывай рубаху и пошли химичить.

— Куда?

— К Дарье. За котелком.

Пацан выжал рубаху, вытер красные от щёлока руки о штаны и побежал следом.

Дарья стояла у костра и мешала кашу в большом котле. Когда я подошёл, она смерила меня таким взглядом, каким хозяйка смотрит на кота, подозрительно трущегося у стола.

— Чего тебе, Кормчий?

— Котелок нужен, Дарья.

— Зачем тебе мой котелок?

— Мы с Карасиком варить будем одну важную штуку, — я потрепал мальчишку по голове, а тот сразу приосанился. — Если получится — тебе первой покажу, сама потом благодарить будешь.

— Благодарностей он захотел, — Дарья хмыкнула. — Бери вон тот, с отбитым краем. Только смотри, Кормчий, если прожжёшь мне дно — я с тебя за него три шкуры спущу.

— Не прожгу. И сала мне дай. Кусок нутряного, старого, какое не жалко.

— Сала ему! У меня каждый кусок на счету, а он сало переводить вздумал!

Она посмотрела на меня, потом на Карасика, который спрятался за мою спину, стараясь слиться с воздухом. Вздохнула, ушла под навес и вынесла кусок пожелтевшего нутряного жира. Запах от него шёл такой, что сразу было ясно — в кашу это уже не положишь, ну а нам то, что надо.

— Верни котелок чистым, — бросила она вслед.

— Всенепременно верну, — ответил я, топая к краю яра.

— Обязательно помоем, тётка Дарья! — пискнул Карасик.

Мы устроились на самом краю яра, подальше от шалашей, потому что я отлично понимал, какую вонь обещает этот процесс. Развели небольшой костёр из сухих дров, чтобы жар шёл ровный, без копоти. Я порезал сало мелкими кусками и бросил на дно, а Карасик следил за огнём, подкидывая щепу. Он смотрел на меня с тем жадным, восторженным любопытством, с каким пацаны смотрят на взрослых, делающих что-то запретное.

— Кормчий, а что мы делаем?

— Мыло варим. То, чем руки