Ненормальный практик 9 - Отшельник Извращённый

— Милый, — промурлыкала она, — ты обещал жениться. Девять. Лет. Назад.

— ЧИК⁈ Нет! Я ничего не обещал! То есть обещал, но я же спал! ДЕВЯТЬ ЛЕТ! Уважительная причина! Адвокааааааааат!

За Корнелией выступила Фрея. Тёмные волосы развевались, как у богини мести. В руках — рыболовная сеть. Огромная, прочная.

— Мальчик, — произнесла та обманчиво мягко. — Мы ведь не закончили наш разговор…

— ЧИК-ЧИК-ЧИК⁈ Какой разговор⁈ Фрея, ну будь хоть ты благоразумной! Ты ведь СТАРШАЯ! Ты МУДРАЯ! Зачем тебе нужен воробей⁈

Ингрид появилась третьей. О, эта даже не трудилась притворяться. Никаких изящных намёков. Просто шла с огромной клеткой в одной руке и копьём в другой.

— Ну всё, птичка. Налетался?

— ЧИРИК!!! ИНГРИД! Я ТЕБЕ НЕ ПТИЧКА! Я ПРАКТИК… а, нет… я… я действительно птичка. Чёрт. Крылышки, пёрышки, клювик. Всё при мне. Но это не повод запирать меня в клетку! Понятно⁈

Четвёртая — Изабелла. Худышка в короне. И глаза горят кровавым огнём, от которого у меня перья дыбом.

— По закону Британии ты — мой муж! Стой смирно, любимый!

— КАКОМУ ЗАКОНУ⁈ Я ВЕРНУЛ МЕЧ! Я ОТКАЗАЛСЯ! ЭТО НЕ СЧИТАЕТСЯ! ТРЕБУЮ ПЕРЕСМОТРА ДЕЛА!

И пятая. Аннабель. Стоит поодаль, скрестив руки. Смотрит на происходящее с философским спокойствием гадюки подколодной.

— Хозяин, — говорит она. — Вы сами виноваты. Я предупреждала.

— ТЫ⁈ ПРЕДУПРЕЖДАЛА⁈ КОГДА⁈ Ты только хихикала и строила глазки! Предательница!

Пытаюсь взлететь! Крылышки отчаянно замахали! Воздух! Свобода! Ещё чуть-чуть и…

Сеть Фреи накрывает сверху. Клетка Ингрид захлопывается. Нож Корнелии свистнул у самого хвоста! Указ Изабеллы развернулся и обмотал всё вокруг, как гигантский кокон!

— ЧИ-И-И-ИРИ-И-И-И-ИК!!!

…

— ААААА!

Подскакиваю с постели в позе сидя. Сердце колотится, будто внутри не одно, а три, и все дерутся меж собой! Пот стекает по вискам. Руки трясутся. Где я?

Хлопаю глазами.

Ночь. Звёзды. Потрескивает догорающий костёр. Рядом — повозка под натянутым тентом. Лошадь мирно хрумкает овсом, привязанная к осинке. Всё нормально. Всё в порядке. Никаких сетей. Никаких клеток. Никаких королевских указов.

Выдох.

Я жив. Я человек. Руки, ноги на месте, даже проверил, и никакого хвоста с перьями. Слава всем богам, которых не особо чту, но в моменты вроде этого готов целовать их в макушку.

— Хозяин? — бурчит сонно Аннабель. Приподнимается рядом, пепельные волосы растрёпаны, серые глаза щурятся спросонья. Тёплая. Мягкая. — Что случилось? Кошмар?

— Ага… — выдыхаю. — Кошмар. При чём чудовищный.

Она мягко обняла меня, прижавшись щекой к плечу.

— Опять тот, с женщинами-пауками?

— Хуже.

— Вас снова затягивали болотные богини? — зевает та.

— Гораздо хуже, — провожу ладонью по лицу. — Меня ловили мои бывшие. Все. Сразу. С сетями, клетками и брачными контрактами. А я был воробьём, представь? И не мог улететь.

Аннабель прыснула. Потом зажала рот ладонью, и заржала надо мной в голос.

— Пхх! Ты… ха-ха… Неуловимый Ненормальный Практик… ха-ха-ха! Король Британии… боишься быть пойманным женщинами⁈

— Не боюсь! — отворачиваюсь. — Стратегически опасаюсь. Это принципиально разные вещи.

— А ну-ка, просвети? — ухмыляется Аннабелька.

— Да всё просто. Страх — когда ты просто бежишь. Стратегическое опасение — когда бежишь, но с планом. Так-то.

— Конечно-конечно, — она вытерла слезу и нежно погладила меня по голове. — Иди сюда, мой храбрый воробушек. Злые тётеньки не тронут тебя. Пока я рядом.

Воробушек. Вот спасибо. Но позволяю ей уложить себя обратно, потому что, ну… потому что она тёплая и мягкая, и в данный момент единственный человек в мире, который не пытается засунуть меня в клетку. Хотя, учитывая нашу историю, тоже как-то всё ОЧЕНЬ относительно.

Аннабель устроилась рядом, обнимает. Её тёплое дыхание щекочет шею. За тентом повозки горят звёзды — как всегда яркие, равнодушные, свободные им-то что? У них нет невыполненных брачных обещаний. Мерцай себе в космосе, да мерцай.

— Кстати, — бормочу, глядя на созвездия сквозь дыру в тенте. — Нам нужно поговорить о завтрашнем дне.

— Мхм?

— Мы уже в двух днях пути от Петербурга. Когда заезжали к племени Белого Клыка… — и морщусь. Даже вспоминать больно. Не физически. Морально.

Аннабель, конечно же, хихикнула. Вот ведь змея.

— А, ты про то, как тебя развернули у ворот?

— Не про это.

— «ВАЛИ ОТСЮДА, МАЛЬЧУГАН! ПОКА ПАПЕ ТВОЕМУ НЕ СООБЩИЛИ!» — выдала она хриплым басом, передразнивая бородатых северян — стражей у ворот. И захохотала, запрокинув голову. С удовольствием. Паршивка.

— Очень смешно.

— Очень! Ха-ха-ха!

— Им повезло, что я был в хорошем настроении.

Моя верная служанка с нежностью, достойной лучшего применения, потрепала меня по щеке.

— Твоя правда, Хозяин. Но, справедливости ради, ты выглядел, как бы сказать, не очень представительно, чтобы требовать аудиенции у вождя. Молодой парень в потрёпанной одежде, без опознавательных знаков, с непонятной девицей…

— С генералом Британии.

— Которую никто не знает в лицо, потому что ТЫ её омолодил, — закончила Аннабель. — Чему ты удивляешься? Северяне доверяют только тем, кого знают. Но тебя не признали.

Н-да. Логика, конечно, у неё железная, и не поспоришь. Ненавижу, когда она права.

— Ладно, — раздражённо выдыхаю. — Это не главное. Главное, что Фреи и Ингрид там не оказалось.

— Мхм, — кивает Аннабелька. — Как и вождя. Нам прям не повезло. Хальвдан на совете племён, а девицы твои…

— В Петербурге, — заканчиваю за неё. — Тот бородатый хрен не утруждал себя подробностями, зачем они поехали туда. Но, зная Корнелию, скорее всего какой-нибудь светский повод. Или турнир. Что-нибудь такое.

Аннабель приподнялась на локте. Посмотрела на меня сверху вниз. Серые глаза в лунном свете блеснули блеском, коий у неё появляется, когда она собирается сказать что-то, от чего мне станет плохо.

— То есть, — протягивает она ОЧЕНЬ довольно, — все три твоих бывших-будущих-непонятно-каких сейчас в одном городе? Вместе.

— Похоже на то.

— И мы едем прямо к ним?

— Да.

Пауза.

Хмурюсь. Что-то ещё скребло на душе. Странное ощущение. Как перед засадой, когда за секунду до атаки по коже пробегают мурашки. Только сейчас они были другого толка. Не боевые. А какие-то, не знаю, судьбоносные, что ли.

— И ещё, — бормочу, — у меня дурное предчувствие. Не могу сформулировать ЭТО словами. Но когда