Маньякой 2 - Константин Владимирович Ежов

Рука была тонкой, длинной, с перстнем на среднем пальце. Пожал, механически, не думая. Просто пожал, если что. При этом мельком коснулся в уме чего-то вроде боевого прогноза.

- Костас, – кивнул в ответ спокойно, – просто Костас.

Милтон хмыкнул, усмехнулся. Лайя за его спиной чуть повернулась, будто вот-вот начнёт двигаться. И тут заметил: двери по бокам зала слегка приоткрыты. Охрана. Или подстраховка. Или контроль. Значит, этот Милтон – не одиночка. Он один пришёл, но не один пришёл. Прогноз резко стал скатываться на негативный, учитывая, что совсем не знал кто его прикрывает. Нет, можно привлечь малые арканы, но как бы не получить модель третьей мировой в миниатюре в отдельно взятом Нью-Йорке. Тут уж думаю, даже адвокаты не смогут доказать, что и тут не при делах.

- Слушай, Костас, – произнёс он с безразличной мягкостью, как будто говорил со старым другом, – слышал тут, ты кое-что умеешь... чинить?

- Иногда, – ответил спокойно, – если знаю, что именно.

- А если это нечто, чего никто другой понять не может?

- Тогда, как минимум, посмотрю.

- Интересно. А если это связано с кое-какими… звёздами? – его тон стал чуть ироничнее, но теперь всё равно напрягся. По-настоящему.

Звёзды.

Он бросил наживку. Может быть. А может просто так совпало.

- Милтон, – голос Лайи стал стальным, – ты заигрываешься.

- Просто смотрю, как реагирует твой… хомячок. Не переживай, я вежлив.

Он усмехнулся. Видел, что не боюсь. Не играю. Не позирую. Он мог бы прыгнуть – но уже знал, что, если прыгнет, получит в ответ. Не факт, что выживет.

Вовсе не был киллером. Да и воином не был. Но стал чем-то другим. Между ними. Над ними. Техник, у которого под ногтями пепел от мёртвого дара. И память о том, как ткань реальности может рваться, если правильно дёрнуть за ниточку.

- Будешь вежлив – уйдёшь сейчас.

На секунду стало очень тихо. Музыка ушла на фон, даже голографические танцовщицы зависли как в стоп-кадре. Казалось, весь зал ощутил эту микродрожь.

И Милтон… улыбнулся. Подмигнул.

- В другой раз. Скучал, Лайя. Очень. Надеюсь, мы ещё встретимся. Ты всё такая же… неприступная.

Он отступил. Чувствовал, как он исчезает, не поворачиваясь – просто смазывается, исчезает, как рябь на воде, не оставив вспышки – ничего. Он был, и перестал быть. Но мои руки всё ещё были напряжены. Не дрожали. Напряжены. Это другое.

Мир вокруг замедлился обратно. Звук вернулся. Люди снова стали просто людьми.

После чего сделал глоток воды из фляги. Холодной. Освежающей. Глубокой, как тишина после выстрела.

И тогда понял – что больше не человек, играющий в сверха. А сверх, играющий в человека. И это игра, где ставка – всё.

- Кто он? – спросил глухо.

- Опасность.

- Корпорация?

- Уже нет. И всё же будь осторожен. Вокруг нас те, кто играет партиями. А ты всё ещё учишься.

- Да, – согласился с ней. – Но у меня есть козыри. Так получилось, что умею чинить то, что уже сломано.

Она усмехнулась.

- Да. Но ты не пробовал чинить сломанные планы богачей.

- А кто сказал, что не пробовал?

Мы молчали секунду. Потом она положила ладонь мне на плечо.

- Добро пожаловать в реальность, Треш. Ты стал интересен.

В тот смотрел в ту точку, где он стоял. Пространство там будто чуть вибрировало. Или это у меня в голове.

Она хмыкнула и повела меня вглубь клуба – туда, где уже начинались ритмы, музыка, вспышки света и взгляды. Туда, где играли в другую игру – публичную, гламурную, с деньгами, улыбками, фальшивыми номерами и слишком настоящими последствиями.

Но теперь у меня был свой ритм. И если даже кто-то пытался поймать меня на противоходе – то уже был не тем Костасом, что ломал отвёртки в старых радиоприёмниках. Теперь держал под кожей невозможное. И кое-кто об этом уже догадывался. Наверное.

- Подожди секунду, – вдруг сказала она, – я сейчас.

С этими словами она быстро удалилась. Но ведь грех же не воспользоваться и не потусить с другой девушкой, так сказать. И мысленно усмехнувшись вызвал к себе Мику. Да, внезапное её появление вызвало некоторое внимание к нам, но это же мир сверхов, тут телепортеры шастают, как им вздумается.

- Некто Милтон. Голову отрежешь и доставишь мне.

Всё, больше ничего не сказал. Да и чего добавлять. Всё что можно она и сама пробьёт. И да, пришло наконец время заняться ей именно тем, для чего её создавал. Убивать без шума….

***

К нам в гостиничный номер она ввалилась без шума. Мику. Без слов, без пафоса, без теней даже – просто возникла из воздуха, словно она здесь всегда и была. Не скрипнула дверь, не дрогнул пол, только лёгкий запах озона и что-то металлическое в воздухе – как будто где-то недалеко коротнул силовой кабель.

Даже не удивился. Не вскинулся. Не спросил. Она – мой малый аркан, ниндзя, убийца и разведчица в одном лице. И если бы хотела, даже бы не заметил, как умер. Но раз стоит передо мной, значит, всё прошло штатно.

На лице у неё ничего. Ни следа эмоции. Только лёгкий поворот головы – мол, ты просил? Вот, держи.

На полу перед ней – спортивная сумка. Среднего размера, без логотипов, без бирок, без намёка на то, что внутри что-то необычное. Только уже знал. Запах. Тяжесть. И то особое ощущение, когда в комнате появляется что-то… завершённое.

- Свежая, – сказала она просто, будто речь шла о доставке пиццы. – Сама проверила. Повреждений по коре нет. Фиксация до момента гибели – в пределах нормы. Всё будет чисто.

Кивнул. Поднялся с кресла, отставил в сторону бокал с водой, и, не говоря ни слова, мы переместились в соседнюю комнату. Мику настояла. Сам бы наверно прямо при спящей Лайе всё сделал. Мой незаменимый секретарь знала, как бывает – и как должно быть. Отель, конечно, был не из простых. Но с моими резервами можно организовать в пентхаусе что угодно – даже маленькую операционную. Даже такую, где за вытяжной панелью прячется стерильный контейнер и автохирург. Да, решил