Мировая война - Даниил Сергеевич Калинин

Но как бы сказать — 38 лет, уже не молод, уже не мальчик. А как-то следить за собой, поддерживать физическую форму в последнее время было просто нереально. Не дистрофик, безусловно — но про какой-то рельеф или наоборот, выдающуюся мышечную массу говорить не приходится.

Так вот, для молодой девчонки практически сорокалетний мужик — не пара. Я для неё практически старик; и если в душе моей сперва ворохнулась надежда, что у меня и в этом мире может сложиться семейное счастье, и что я могу быть не одинок, что не только война будет наполнять мою жизнь… Конечно, командир дивизии — это величина, это высокий чин, грудь в орденах, опять же. Можно вскружить голову, можно использовать… Да что там использовать? Превратить понравившуюся девушку в походно-полевую жену против её воли и желания, как это делали многие большие командиры в ВОВ?

Нет, это точно не выход… Для меня — не выход.

Вот только куда тогда деть весь каскад чувств, ярко полыхнувших в груди при виде копии моей жены — да ещё и в самом расцвете её девичьей красоты? Как унять щемящую боль в сердце, как не думать о девушке, разбудившей в моем сознании столько ярких эмоций и воспоминаний… И находящейся при этом так близко⁈ Не просто в одном времени со мной, одном измерении и пространстве — но и буквально за дверью больничной палаты⁈

Отвлекая меня от сумбура роящихся в голове мыслей, в эту самую дверь осторожно постучали — после чего, не дождавшись ответа, в палату вошла медсестра.

— Пётр Семёнович, вы не спите? Вам велено сейчас как можно больше пить, а если нужно…

Тут девушка замялась, бросив красноречивый взгляд на судно, лежащее на дне небольшой тележки — и невольно покраснела. Но судя по тому, как загорелись мои собственные щеки, я блин раскраснелся куда сильнее — а ведь не мальчик же, право слово! Я и в том мире-то был по возрасту куда ближе к Петру Семеновичу, разница всего три года… Сейчас же ответил резко — куда резче, чем следовало:

— Не потребуется!

Впрочем, девушка не обиделась, а молча подкатила тележку к моей койке:

— Вот, компот сварили на кухне. Сухофрукты, сахар…

Компот из сухофруктов я не могу терпеть со времен школьных столовых — но сейчас промолчал, просто протянув раскрытую ладонь. Настя вложила в неё кружку, наши пальцы случайно, всего на краткое мгновение соприкоснулись… И мама дорогая — да у меня по руке словно электрический разряд прошёл!

Я молча выпил компот — залпом, даже не почуяв вкуса… И ведь пил, не отрывая взгляда от девчонки — только сердце забухало в груди, словно молот в руке матерого кузнеца, да по наковальне! Всего на мгновение представив, что я коснусь этих упругих и полных губ нежно-розового оттенка (вновь коснусь или впервые — кажется, что уже все равно), я просто не мог оторвать взгляда от девчонки… Словно загипнатизированный кролик перед удавом.

Или наоборот — подобно голодному волку, настигающему выбившуюся из сил, но такую грациозную косулю…

— Очень вкусный компот. Спасибо.

Я поблагодарил хриплым, севшим от напряжения голосом — на что смущенная медсестра тихонечко ответила:

— Мы старались…

Даже голос, голос как у моей жены! Ну ведь точно же она! Повинуясь наитию, я неожиданно для самого себя спросил:

— Настя, это я, Саша Белых. Муж твой. Мы с Валеркой в пруд свалились на «Паджерике», и в общем…

Я замялся — выражение лица медсестры стало тревожно-испуганным, и та быстро положила мне на лоб узкую, прохладную на ощупь ладошку.

Как же приятно это прикосновение…

— Странно… Сильного жара нет. А почему тогда бредит?

Настя убрала ладонь не сразу — так что я успел насладиться бархатной нежностью девичьей кожи, отчего совсем потерялся… И когда девушка попыталась убрать ладошку, я перехватил её, прижал к губам, на что медсестра лишь испуганно ойкнула — и только мгновением спустя вырвала руку из моих пальцев.

— Пётр Семёнович, вы что творите⁈ Так нельзя!

Нет, не жена… Но возмущается ровно также. Двойник, копия? Странный выверт судьбы — или моего воспаленного (буквально воспаленного после ранения) сознания? Или же это просто кто-то из родственниц Насти, живущая в годы ВОВ?

Последняя мысль несколько поумерила мой пыл — это что же, получается, кто-то из прабабок жены? Но нет, нет, не бьётся, знал я её родственников, живших в Великую Отечественную, не было там никакой тезки-Насти у неё в роду… Однако, пока я размышлял, возникла уже совсем странная пауза — и тогда я выпалил вообще первое, что пришло мне в голову:

— Настя, выходите за меня.

У девушки глаза округлились от удивления… После чего со сдавленным, каким-то совершенно неуверенным смешком она отступила назад:

— Вы не в себе, Пётр Семёнович. Вам нужно поспать, набраться сил…

Но я лишь упрямо покачал головой — после чего быстрой скороговоркой затараторил:

— Я совершено точно в трезвом рассудке, Настя… А теперь выслушайте меня, внимательно выслушайте!

Видя, что девушку все же растерянно замерла на месте, я чуть более уверенно продолжил:

— Послушай, Настя, у меня за последние месяцы это уже вторая или третья рана — сам сбился со счета. Точнее это как раз не рана, царапина — да видишь, даже царапина на войне убить может, если её запустить… Так вот, моя дивизия — она всегда на острие, под огнём и бомбежками, в прорыве или на контрударе. А война… Она ведь не про убивать — она про умирать, понимаешь? Завтра не только я сгинуть могу в бою, завтра и санбат может попасть в засаду отступающих румын или немецкую бомбежки… Погнимаешь⁈

Девушка только неуверенно кивнула:

— П-понимаю…

Я же заговорил ещё жарче, ещё увереннее:

— Тогда послушай: я ребёнка хочу. У меня детей нет, а хочется, чтобы после меня хоть кто-то остался… Если согласишься стать моей женой, если забеременеешь, я тебя тут же в Союз отправлю. Получишь и генеральскую квартиру, и генеральский паек… А если погибну — то вы с ребёнком ни в чем нуждаться не будите: и генеральская пенсия вам обеспечена, и товарищи мои в больших чинах обязательно помогут…

Что я несу? Вот что я несу⁈ Какой к хренам паек, какая на хрен пенсия⁈ Склоняю девку к сожительству, шантажируя тем, что в санбате её убить могут! Ну, твою дивизию, и галантный кавалер…

Да елы-палы, а