Фантастика 2026-93 - Иван Басловяк

— Я сейчас вызову группу захвата, и тебя временно изолируют. Считай это заботой о твоей безопасности.

Я встал с лавки, чувствуя, как под обгоревшей курткой тянет бок и ноет плечо, и посмотрел на него сверху вниз.

— Да пошел ты, — сказал я тихо, но так, чтобы он расслышал каждое слово. — Я найду этого гада, чего бы мне это ни стоило.

Петя тоже поднялся, шагнул за мной, будто хотел еще что-то сказать, вразумить, но я уже развернулся и пошел прочь.

И только когда уже отошел на несколько шагов, услышал позади себя тихий голос:

— Удачи тебе, Егор.

Я не обернулся. Только сунул руки в карманы и торопливо зашагал прочь.

* * *

В кабинет начальника уголовного розыска я вошел без стука. Дверь с размаху грохнулась о стену и тут же, когда я захлопнул ее за собой, еще раз тяжело отозвалась гулом в прокуренном помещении.

Степаныч вздрогнул. Он, как и всегда, сидел на подоконнике и курил, стряхивая пепел в горшок со старым и почти безлистым кривым фикусом. Тот, похоже, все же сдох, только Степаныч его не выбрасывал, будто держался за старое.

— Фомин, а ты чего здесь? — уставился на меня начальник, щурясь сквозь сигаретный дым. — Тебя, вроде, вот недавно уволили, а выглядишь уже как бомж.

— Ерунда, — сказал я, поправляя порванный рукав. — И меня не уволили. Я за штатом, временно.

Степаныч хмыкнул, покосился на мой порванный рукав, на закопченную морду, поморщился и произнес:

— Разочаровал ты меня, Фомин. И продолжаешь это делать.

Я не стал на это отвечать и сразу пошел в лоб, потому что крутить вокруг да около уже не было времени, а самое главное — не имелось ни грана желания.

— Слушай, Степаныч, а ты же когда дружил со Старожиловым, так что — не бывал у него на дачах, в загородных домах или где-то еще? Знаешь, может, где-то у него база отдыха есть своя или что-то еще?

— Чего? — у Степаныча даже челюсть отвисла, а сигарета прилипла к нижней губе.

Он отлепил ее пальцами, вмял окурок в цветочный горшок, слез с подоконника и одернул потертый пиджак, будто тот мог придать ему хоть какого-то веса. Только вышло наоборот, потому что я слишком хорошо видел, как его качнуло от самого вопроса.

— Ты это… я же тебе говорил, не копай в ту сторону.

— Поздно, — сказал я. — Я не могу оставить убийцу моего отца в покое. И вся эта история с моей компрометацией, которое ты называешь увольнением — это было легендирование.

Я не искал слов попроще. Говорил примерно так, как изъяснялся Коровин, которому уже давно со мной не нужно было прикидываться простачком — и надеялся, что так и для Румянцева будет доходчивее.

— Чего? — он и вправду уставился на меня уже по-другому. — Ты весь этот позор, что ли, специально затеял?

— Да, — ответил я, глядя ему прямо в глаза. — Есть некая структура, с которой мы планировали провести мероприятие. Но там оказался предатель. Крот, Степаныч, понимаешь? Крот. Ты знаешь, что такое крот?

Пальцы Степаныча дрогнули, когда он спешно чиркал еще одной спичкой, зажигая новую сигарету.

— Крот — это однозначно плохо, — пробурчал он, отворачиваясь к окну и прикуривая, — это очень плохо.

Я стоял, не сводя с него глаз, и видел, как дрожат у него пальцы, как он затягивается глубоко, жадно, будто не дым втягивает, а пытается надышаться и заглушить в себе что-то давнее, больное.

— Так вот, — сказал я, делая еще шаг ближе, — никто меня не уволил. Я должен был выйти на Старожилова. Для этого устроился к нему на работу. Но получилось так, что меня сегодня чуть не убили, потому что… как раз потому, что меня кто-то слил. Не знаешь, кто, Степаныч?

Он явно слушал меня очень внимательно, улавливал каждую деталь, мой голос, будто бы нечаянные паузы, всё — но в ответ только качнул головой, глядя мимо меня, куда-то в облезлую стену.

— Не знаю.

— А я знаю, — сказал я, глядя прямо ему в глаза. — Меня слил крот.

Степаныча передернуло, будто мое слово ударило его кнутом по спине. Он опустил взгляд, сигарета дрогнула в пальцах, пепел сорвался и упал в горшок, где уже давно вместо земли была одна сплошная гарь.

— Что тебе надо? — пробормотал он, не поднимая глаз.

— Скажи, где может прятаться Старожилов, — проговорил я. — Прошу, скажи.

— Ты не сможешь взять его один.

— Это мое дело, — рявкнул я и хлопнул кулаком по подоконнику. — Скажи.

Степаныч сглотнул, сжал губы, потом вдруг выдохнул каким-то совсем чужим, жалким голосом:

— Прости.

Я даже не сразу понял, что услышал.

— Чего? За что?

— Я же знал, что Старожилов убил твоего отца, — проговорил он глухо, — но я… тогда так и спустил все это на тормозах.

— Ты? — я шагнул к нему, не веря, и в следующий миг уже схватил его за грудки. — Ты знал? Как… Ты!

Я тряхнул Румянцева так, что у него голова мотнулась назад, потянул ещё ближе к подоконнику, перегнул через раскрытое окно, так что ему оставалось только качнуться и полететь вниз, на серый двор, где курили пэпээсники и скучал дежурный УАЗ. Но он даже не сопротивлялся.

И самое страшное было не это. Старый опер даже не испугался.

Не потому, что он не боялся меня. Не потому, что не чувствовал опасности. Всё дело было в том, что сам он был как тот надломленный кривой фикус на окне, в почву вокруг которого годами вминали окурки. Много лет его уже не радовала жизнь, и он не рос, а доживал на этом подоконнике, в пыли, в копоти, в прокуренном полусвете. Вот и Степаныч, похоже, давно уже не жил, а просто существовал.

Мотал годы с этой тайной, как с камнем на сердце, от которого невозможно избавиться.

— Зачем? — выдохнул я ему в лицо. — Почему? Вы же были друзьями.

Он закрыл глаза, уголок рта нервно дернулся.

— Прости, Фомин, — проговорил он, с трудом выталкивая слова. — Моя дочь… На той фотографии, что ты мне показывал, там, где мы втроем, я, твой отец и Старожилов… мы обмывали ее