Великий Кузнец - Анри Олл

постарше, лет четырнадцати, уже с налётом подростковой важности, но тем не менее заинтересованные. Слухи о «городском» мальчике, который умеет писать невидимые буквы разнеслись по деревне быстрее осеннего ветра. Хотя все эти дети и так знали меня, но нет, теперь я был «городским», словно они видели меня впервой.

- Яр, правда, что ты в Аргонисе драконов видел? - спрашивал один. - А покажи свою волшебную палочку! - требовал другой. - Сделай мне деревянный кинжал! С надписью! - просил третий.

Я отмахивался от глупых вопросов, но на просьбы об игрушках часто соглашался. Брал обрезок доски, нож, и пока отец отдыхал после обеда, вырезал грубые, но узнаваемые фигурки: лошадку, птицу, кораблик. Потом, когда дети, затаив дыхание, смотрели, я делал вид, что сильно колдую какую-нибудь абракадабру и наносил метку. Обычно просто: «Игрушечная деревянная лошадка. Сделано Яром Громовым». Потом давал посмотреть через лупу. Их восторгу не было предела. Они толпились, тыкая пальцами в стекло, шепчась: «Вона, буква «Я»! Видишь?». Для них это было чистой магией, волшебством, и я, ненароком, стал для деревенских детей чем-то вроде сказочника-чародея, причем их же возраста.

«Ха-ха-ха, вот она популярность, надеюсь им вскоре надоест…» - иронично подмечал я сам себе.

И вот как-то в один из таких дней, ко мне подошёл самый младший из всей ватаги. Мальчишка лет пяти, может, шести. Щупленький, в старшем братовом тулупчике, сваливающемся с одного плеча. Лицо испачкано чем-то липким, нос подтёк, но глаза - огромные, синие, доверчивые. Он молча протянул мне палку. Не абы какую, а довольно прямую, длиной примерно в его рост, уже слегка ободранную от коры.

- Сделай меч, - буркнул он, не глядя мне в глаза, а уставившись куда-то в район моих сапог. - Острый меч.

- Острый? - переспросил я, принимая палку. - А название какое хочешь? «Меч воина»? «Клинок дракона»?

Мальчик покачал головой, и его взгляд на секунду встретился с моим. В нём не было мечтательности, с которой другие дети просили игрушки. Был расчёт, упрямая, детская целеустремлённость.

- Просто «острый меч», чтобы он был острый, потому что я хочу острый меч. Тогда Петька со всей своей рогаткой не будет главным. Я ему нос утру.

В его логике была железная, неопровержимая детская правда. Он хотел не красивую надпись, не магический артефакт, а утилитарное преимущество. Чтобы меч был острый и точка.

Я вздохнул: ну что ж, ребёнок же, почему бы не пойти навстречу? В конце концов, мои метки не придают свойств, так что его меч от слова «острый» острее не станет. Но для него это важно.

- Ладно, - сказал я. - Но сегодня не могу: работы много. Приходи завтра, после обеда. Готово будет.

Малыш кивнул, серьёзно, по-взрослому. Сказал сиплое «спасибо» и убежал, подскакивая на кочках.

Вечер. В доме тихо. Отец с матерью уже отправились спать. Аня, помыв посуду, тоже ушла в свою закутку (отец сколотил ей перегородку). Я сидел на своей кровати, при свете огарка свечи, передо мной лежала та самая палка. Я обстругал её ножом, придав более чёткую форму: подобие клинка с расширением у рукояти, даже наметил крестовину-гарду парой надрезов. Получилось грубо, но для «острого меча» пятилетнего воина сойдёт.

Взял её в руки: дерево было сухое, прохладное. Я сосредоточился. Маны было под завязок, она уже успела полностью восстановится, а этот меч был моей первой тренировочной подделкой. Я представил буквы, не «изготовлено», не «сделано», а просто: «острый меч»: чистое утверждение и определение, детское желание, отлитое в магический текст. Я направил внутренний ресурс в кончики пальцев, ощущая, как они слегка холодеют. Как всегда, начал выводить невидимые чернила в воздухе над деревянным лезвием.

«О»… Пошло легко. «С»… Мне показалось или запас сил таял быстрее обычного? «Т»… Голова закружилась? «Р»… Появилась знакомая тяжесть в висках. «Ы»… Я уже почти выдохся, но надо дописать. «Й»… Последняя буква, я собрал всё, что осталось, все крохи, все остаточные импульсы. И в момент, когда я мысленно поставил точку, случилось нечто, чего раньше никогда не было.

Вместо привычного легкого чувства опустошения и усталости, из палки в мои пальцы ударила… обратная волна. Не отток, а стремительный, жадный всасывающий поток. Будто деревянный клинок оказался не предметом, а дырой, демоном и пустотой, которая жадно потянула в себя не только остатки моего духа, но и что-то ещё, словно что-то жизненно важное.

Я не успел даже осознать, что происходит. Перед глазами взорвалась ослепительная белая вспышка, смешавшаяся с чёрными спиралями. Звон в ушах нарастал, превращаясь в оглушительный рёв. Я почувствовал, как моё тело стало невесомым, как будто проваливается сквозь кровать, сквозь пол, в какую-то бездонную, холодную бездну.

Последнее, что я увидел перед тем, как сознание отключилось, это иллюзорный двойной-тройной деревянный меч, выпавший из моих ослабевших пальцев и с глухим стуком упавший и воткнувшейся острием прямо в пол. Затем наступила тишина и беспросветная, абсолютная чернота.

…

39. Цена опрометчивости

…

Сон, в который я провалился, был не отдыхом, а пропастью. Глухой, чёрной, лишённой снов и ощущений. Я не спал - я отсутствовал в этом мире. И когда голос, настойчивый и встревоженный, начал пробиваться сквозь эту непроглядную толщу, моё сознание сопротивлялось, цеплялось за пустоту, но...

- Яр… Яр, проснись. Уже поздно.

Голос Ани. Он звучал где-то очень далеко, будто из другого помещения. Я попытался заставить веки разлепиться. Они были тяжёлыми, словно отлитыми из свинца. Сквозь щель ресниц пробился тусклый, осенний свет, застилаемый знакомым потолком нашей горницы. Всё тело ломило, каждая мышца отзывалась тупой, разлитой болью, будто меня всю ночь молотили мешками. Голова была ватной, мысли плыли медленно, вязко, как патока. Я проспал. Впервые за долгое время я проспал не только утреннюю тренировку, но и завтрак.

- Яр? - Аня склонилась надо мной, её лицо, обычно спокойное, было бледным, с тенью тревоги в карих глазах. - Ты в порядке? Ты… ты очень странно выглядишь.

Я попытался сесть, и мир накренился. Пришлось опереться на локоть. В горнице пахло пылью, старой шерстью одеяла и… чем-то ещё. Едва уловимым запахом озона, как после далёкой грозы. И тут мой затуманенный взгляд упал на пол возле кровати.

И всё встало на свои места с ледяной, беспощадной ясностью. Из половицы, прямо между моей кроватью и стеной торчал он: деревянный меч. Но не так, как должна была бы валяться игрушка.