Печать пожирателя 9 - Илья Соломенный

Я положил на стол карточку с написанным от руки номером телефона. Девика кивнула, всё ещё не поднимая глаз, схватила свою скромную сумку и почти бегом направилась к выходу.

Её фигура казалась совсем крошечной на фоне огромных окон и безупречной обстановки… Я остался сидеть, делая вид, что изучаю вид на город, но всё моё внимание было приковано к тонкой, невидимой нити, что тянулась от меня к моему питомцу.

«Проследи за ней» — мысленно приказал я Мунину, и в ответ почувствовал короткую, подтверждающую вспышку — холодное касание сознания, уже устремившегося вслед за девушкой-археологом.

Я щёлкнул пальцами, заказав кофе, и принялся медленно смаковать прекрасный напиток. Прошло не больше пяти минут, когда в моём сознании вспыхнул образ, переданный Муниным.

Резкий, как удар кинжалом.

Вид с высоты, через глаза моего ворона — на этот раз он лично вёл наблюдение, не используя своих «детишек». Девика вышла из небоскрёба и свернула в первую же узкую, грязную аллею, забитую лотками и спящими прямо на земле, в тени, людьми. И стоило девушке-археологу пройти всего пару кварталов, как её поведение изменилось.

Сгорбленная, нервная походка сменилась на жёсткую, собранную. Она отшвырнула от себя образ запуганной учёной, как змея сбрасывает старую кожу.

Девика оглянулась по сторонам — быстрым, профессиональным взглядом, проверяя, нет ли слежки — и достала из складок сари не личный ком, а маленький, угловатый, явно зашифрованный гаджет. Её пальцы быстро набрали номер.

И вот тогда Мунин использовал одну из своих «пташек» — просто захватил власть на воробьём, сидящим на водосточной трубе в паре метров от Девики — и тот сработал как «жучок».

Голос Девики был не тем тихим, дрожащим шёпотом, что я слышал за столом — а низким, собранным и полным холодной решимости.

— Как мы и думали, хозяин. Да. Какой-то залётный англичанин, на поводке у богатого хозяина. Да, соберу. Хм… Да, он разнюхивает лишнее. Слишком правильные вопросы задаёт. Слишком много знает… Для иностранца. Что с ним делать?

Короткая пауза. Она слушала ответ невидимого собеседника, её лицо стало жёстким — даже жестоким!

— Поняла. Соберу более детальную информацию, пока жду инструкций, — Она резко отключилась, сунула гаджет обратно в скрытый карман и, не меняя выражения лица, растворилась в толпе.

Образ исчез. Я сидел неподвижно, глядя на кружку с кофе. Лёгкая улыбка тронула мои губы.

«Ну что ж, мисс Мисра» — подумал я — «Кажется, наша игра только начинается».

* * *

29 июня 2035 года. Мумбаи.

Воздух в переулке был густым и спёртым, пропитанным запахом пережаренного масла, специй и человеческих испарений.

Я прижался к шершавой, облупленной стене, сливаясь с тенями, которые уже начинали удлиняться, поглощая убогие лачуги и груды мусора. Где-то вдави плакал ребёнок, а с главной улицы доносился навязчивый гул тук-туков и крики уличных торговцев.

Моя цель сидела за шатким пластиковым столиком у входа в забегаловку, от которой несло дешёвым карри смешанным с вонючей бараниной. Девика Мисра. Её поза, всего несколько часов назад изображавшая нервозность, теперь была собранной и уверенной. Она не теребила край сари, а чёткими, отточенными движениями подносила к губам глиняную чашку с чаем, её глаза холодно и оценивающе скользили по прохожим.

Я не дыша́л, замедлив сердцебиение, превратившись в статую. Мои энергожгуты, невидимые щупальца, тонким слоем расстелились по улицам вокруг, считывая малейшие вибрации воздуха, всплески чужой магии. Я ждал. Инстинкт, отточенный сотнями схваток, подсказывал — скоро что-то произойдёт.

Так и получилось.

Из тени в глубине переулка, словно материализовавшись из клубов пара, вырывающихся из-под люка канализации, появился мужчина — в простой, немаркой курте цвета пыли, с лицом аскета, испещрённым мелкими морщинами.

Его движения были бесшумными и плавными. От него не исходило ни звука, ни запаха — абсолютный ноль, идеальная маскировка. Если бы не моё «магическое зрение», способное считывать саму ткань реальности, я бы его попросту не заметил.

Вероятно, для любого другого мага он был бы обычным, ничем не примечательным человеком — но не для меня.

Девика кивнула этому незнакомцу, не улыбаясь, и протянула тот самый угловатый гаджет, которым с кем-то связывалась после нашего разговора. Их пальцы даже не соприкоснулись.

Мужчина взял устройство, быстрым, почти нечитаемым движением проверил его целостность и спрятал во внутренний карман. Его губы шевельнулись, произнося что-то — тихо, односложно. Девика в ответ лишь ещё раз кивнула, её лицо оставалось каменным. Затем она встала, бросила на стол несколько монет и, не оглядываясь, зашагала прочь, растворившись в людском потоке.

Мужчина-тень остался сидеть за пластиковым столиком. Его глаза, пустые и блестящие, как чёрный обсидиан, смотрели в никуда. Он сделал глоток из чашки с недопитым чаем, словно оценивая вкус, и лишь затем поднялся, чтобы уйти.

Ушёл он недалеко — до ближайшего глухого проулка, в котором не оказалось людей — зато оказался я, преследуя этого неизвестного под глухим куполом невидимости.

Мои энергожгуты, уже настроенные на его уникальную, почти призрачную энергетическую сигнатуру, выстрелили. Не для убийства — для захвата. Сотня невидимых имульсов обрушилась на него со всех сторон, парализуя нервные центры, перекрывая доступ к магии, сковывая мышцы.

Он не успел издать ни звука — лишь глаза внезапно расширились, отражая чистейшее удивление, прежде чем тело обмякло и рухнуло в грязь, как тряпичная кукла.

Я оказался рядом и подхватил его. Тут же вышиб ближайшую дверь, убедился, что это пустое и пыльное помещение какого-то клада, которым давно никто не пользовался — и затащил тело внутрь.

Моя ладонь легла на лоб мужчины. Он не мог пошевелиться, не мог крикнуть — лишь смотрел на меня тем удивлённым, застывшим взглядом, полным немого вопроса.

Я закрыл глаза, отсекая внешний мир — вонь из переулка, крики, гул города. Всё моё естество сконцентрировалось на точке соприкосновения. И я погрузился в его разум

Магия Пожирания — это не всегда о поглощении, вопреки названию. Иногда это искусное, ювелирное воздействие. Извлечении нужной информации, оставшейся на самом дне, словно капля вина на стенке бокала.

Картинки поплыли перед моим внутренним взором, обрывочные, резкие, пропущенные через призму чужого восприятия.

Вспышка. Переулок после нашего разговора. Девика. Её голос, лишённый всяких эмоций: «Англичанин. Имя — Джонатан Смит. Работает на некого Альдершоу. Слишком много знает. Слишком правильные вопросы задаёт».

Вспышка. Тёмная комната. Силуэт в кресле, освещённый лишь голубым светом голограммы. Низкий, шипящий голос: «Наблюдай. Выясни́ всё, что можно