Призраки Пянджа - Артём Март

Мартынов выдохнул. Воздух с дрожью покинул его грудь. Он добавил:

— Страшно, Саша. Страшно, как дальше жить.

Я вздохнул. Помолчал несколько мгновений. Понимал я этого солдата. Понимал, потому что сам прошел когда-то через все то же самое. Но в гораздо большем масштабе. Тогда на мою жизнь, на мое отношение к ней повлияла сначала смерть брата, потом армия, а потом и война. Пусть привыкли мы стойко переносить тяготы и лишения. Пусть привыкли молчать о собственной боли. О собственном страхе. Но иногда доброе слово все равно нужно. Особенно если это слово последнее.

— Витя, знаешь, — начал я. — Страшнее всего не пули над головой. Не духи. Страшнее — когда все кончается. Вдруг. Окончательно. Когда понимаешь, что ничего уже не вернешь, не поправишь, не скажешь. Ни заставы, ни людей, ни даже просто возможности вздохнуть полной грудью там, где ты был по-настоящему жив.

Мартынов удивленно выпрямился. Глянул на меня почти по-детски распахнутыми глазами.

— Я видел людей, которых вырвали так, — продолжал я. — Навсегда. Им не дали попрощаться. Не дали осознать. Просто хлопнули дверью перед носом. И они потом всю жизнь носили эту дверь в себе — тяжелую, не открытую. У тебя, товарищ старший сержант, есть шанс, которого у них не было. Ты знаешь, что уходишь. Ты чувствуешь эту боль. И это — твой последний подарок от заставы, от Шамабада. Боль — это цена за то, что это место стало частью тебя. За то, что ты не просто отслужил свои два года, а жил здесь. По-настоящему. Со всеми этими осточертевшими нарядами, едовом заставским и свистом пуль.

Я поднял взгляд на Мартынова. Заглянул ему прямо в глаза. Старший сержант быстро-быстро заморгал.

— Вот ты говоришь: кусок души у тебя вырывают. А ведь ты не теряешь этот кусок, Витя, — проговорил я. — Ты его оставляешь добровольно, потому что иначе никак. И да, ты уходишь. К отцу, к мамане, к Вере. Чтобы показать им, какой человек к ним возвращается. Человек, который знает цену дому — потому что знает, что такое его терять. Который знает цену порядку — потому что жил в нем. И знает цену миру над головой — потому что слышал, каким свистом он нарушается.

Внезапно Мартынов шмыгнул носом. Отвернулся, утер глаза.

— Шамабад будет стоять, Витя. И ты навсегда останешься его частью, — сказал я, опустив взгляд. — Ты навсегда останешься в его личном составе.

Мартынов уставился в землю. Сглотнул и глянул на меня. Улыбнулся.

— Спасибо, Саша, — проговорил он тихо.

— Обращайся, — я тоже улыбнулся. — А женихов от сестры гнать — это тебе не душмана по границе распугивать. Тут тактика другая нужна. Можешь, кстати, нам потом письмо написать, посоветуемся.

— Обязательно, — рассмеялся Мартынов, и я подхватил его немного сдавленный смех.

Тихий, по-мужски сдержанный, он звучал в тишине заставы совсем недолго и оборвался так же быстро, как и начался.

С минутку мы посидели молча. А потом Мартынов вдруг сказал:

— Слушай, Саша.

— М-м-м?

— Могу я…

— Что?

— Могу я кое-о чем тебя попросить?

От автора:

* * *

Самый редкий жанр на Author Today — ОБРАТНЫЙ ПОПАДАНЕЦ!

Читайте громкую новинку от Рафаэля Дамирова.

Уже вышел второй том, история набирает обороты!

Первый том — здесь: https://author.today/work/450849

Глава 28

— Конечно, — посерьезнев так, словно просьба касалась боевой задачи, ответил я.

Мартынов снова помялся.

— Сегодня, — заговорил он наконец, — когда я днем ходил до Тарана, в дозор проситься, а он мне не разрешил, я спросил его кое о чём.

— О чём?

Мартынов сглотнул. Поджал губы.

— Спросил, кто будет теперь вместо меня. Кто будет первым стрелковым командовать. И знаешь, что он мне сказал?

Я не ответил на этот вопрос. Мы даже не смотрели друг на друга. Мартынов говорил всё это, уперевшись взглядом в землю под сапогами. И я не спешил беспокоить его собственным взглядом. Знал, что это сейчас ненужно. Да и бессмысленно.

Потому я просто поднял голову. Глянул на звезды, что блестящей россыпью засыпали всё небо. Только тут, только на Границе можно увидеть такую красоту. В городе, да даже в поселке, где уже бывает световой шум — никогда. А тут — пожалуйста.

— Сказал, — продолжил Витя, — что ты будешь. Что он тебя поставит командиром отделения.

Я только молча покивал.

— Я хочу, чтобы завтра, когда я уеду, — продолжил Мартынов, — ты собрал ребят. Собрал и сказал им кое-что от меня. Сможешь?

Только теперь я глянул на Мартынова. Старший сержант почувствовал на себе мой взгляд. Почувствовал и тоже поднял глаза от земли.

— Конечно, — с легкой, теплой улыбкой, сказал я. — Конечно смогу.

— Хорошо, — Мартынов вздохнул. — Тогда слушай.

Машина приехала за дембелями в девять утра. Когда часовой по заставе распахнул шишиге из отряда ворота, дембеля уже ждали у ступеней заставы.

Вместе с ними были и офицеры. Были и те парни, которые остались сегодня свободными от нарядов.

Десять человек, десять дембелей, ярко выделялись среди остальных, одетых в повседневное ХБ. Парни нарядились в парадку, повесили на грудь награды и значки. Прицепили самодельные, нехитрые значочки, поблескивавшие на молодом утреннем солнце.

Каждый был при чемодане. Красивые, украшенные самодельными наклейками, изображающие эмблемы и пограничные столбики, эти чемоданы были почти пустыми.

Мало чего дембель мог забрать с собой с заставы. В основном это были какие-то личные и бытовые мелочи. Но было внутри и кое-что по-настоящему ценное — дембельские альбомы.

Красивые, смастеренные с тщательностью и уважением, они были разными. Каждый содержал в себе историю бойца, прошедшего свой нелегкий путь. Историю от повестки до…

— Братцы! Приехала шишига! — крикнул Синицын, размахивая всем своим стареньким фотоаппаратом «Смена М-8». — Стройся на фотографию! Последний кадр у меня остался!

Мое дежурство закончилось в восемь утра, но спать я не ложился. Дождался шишиги. Теперь, вместе с остальными, кто был свободен, остался во дворе, чтобы проводить парней домой.

Машина, урча двигателем, вкатилась во двор. Из кабины выскочили сержант с ефрейтором. Принялись открывать кузов.

— Давай у заставы! У заставы давай! — кричал Синицын. — Братцы, разойдитесь, дайте сфотографироваться!

Погранцы, с веселым гаканьем, с шутками