Время бить первым - Дмитрий Валерьевич Иванов

Еду предельно аккуратно. Руль лёгкий, послушный. В голове уже крутится: противоугонку бы сюда нормальную поставить. И сигналку. Лучше прямо из ФРГ заказать.

Ещё замок на рычаг передач хорошо бы… Хотя тут он другой, не механика, но что-нибудь придумать, думаю, можно.

А на руль — штангу. Металлическую. Чтобы всякая шпана даже не пыталась.

Внезапно двигатель теряет тягу и через пару секунд плавно глохнет.

— Что за бля… — вырывается само собой. — Хорошо ещё в крайнем правом ряду стоим. Во хвалёная немецкая техника… Сломалась!

— Толяныч… это я, кажется, нажал что-то, — виновато тянет Бейбут, который до этого ковырялся в бардачке.

— Чё там? — наклоняясь, заглядываю туда.

Вижу еле заметный, чёрный, маленький металлический тумблер, притулившийся сверху. И на кой он нужен…

И тут меня осеняет.

— Бейбут, ты красава! С меня подгон! Это ж противоугонка!

Щёлкаю его обратно.

— Смотри… не стартер — иначе мы бы вообще не поехали. Не зажигание — тогда бы сразу встали. А мы пару секунд тянули… Бензонасос, мать его. Питание обрубает!

— Ничего себе… — облегчённо выдыхает Бейбут. — Я думал, мы уже толкать пойдём…

— Ты будешь толкать, — хмыкаю я, — если ещё раз полезешь куда не надо.

Поворачиваю ключ. Двигатель снова оживает — тихо, будто ничего и не было.

— Только больше на ходу ничего не трогай, я тебя умоляю. А то высажу.

— Ага, не буду! Ты тоже понял? — оживляется экспериментатор и поворачивается к Аркаше, у которого, уверен, и мысли такой не возникло бы. — А как это работает?

— Тумблер включён — машина едет. Выключен — насос не качает, машина глохнет, — объясняет вместо меня Славнов с видом человека, которого зря за идиота держат.

Едем дальше. Хорошо, пока бензин не нужен — бак полный. Моей «Ауди» только 98-й подавай. Ну или накрайняк 95-й…, но это нежелательно. А сейчас на обычных заправках и 95-й не всегда сыщешь.

Ладно, выкручусь. В ЦКовском гараже, слышал, 98-й есть — иномарок там хватает. В гараже Совмина РСФСР — тоже. Решу вопрос.

Впрочем… гонят, думаю. Тот же 95-й, поди.

Хоть из-за бугра бензин вози, честное слово!

— Так мы что, к тебе по делам едем? — глазастый Бейбут узнаёт район Новых Черёмушек.

— Почти. Тут, на Профсоюзной, гастроном на ремонт закрыли. Правда, отремонтировали так… децл совсем.

— Словечки у тебя иногда бывают… — замечает сзади Славнов. — «Децл», «красава».

— Потом словарь издам, с пояснениями, — усмехаюсь я и продолжаю: — Так вот, парни, ключи у меня уже есть. Думаю, в аренду возьмём. Может, даже в этом году.

А про себя отмечаю: рановато я начал словами из будущего пользоваться. Хотя «децл» помню ещё со своей молодости… годов с 90-х.

Районный гастроном номер… впрочем, без разницы какой. Зато сам объект — что надо. Угловой. Большой. И главное — нам ещё и подвал отдают. Итого — под шестьсот квадратов наверху… и примерно столько же внизу.

Сейчас здание выглядит уныло. Стёкла завешаны тряпками, часть вообще забита фанерой. На двери табличка: «Закрыт на ремонт».

Сначала навесной замок, потом два внутренних — и мы внутри. Пусто. Оборудование вывезли всё: ни прилавков, ни холодильников. Только голые стены да плитка под ногами. Надо, кстати, будет подумать, что с ней делать.

В глубину помещение оказалось метров десять–двенадцать, не больше. Но мне и этого за глаза хватит. Зато есть два входа с улицы. Один ведёт в кулинарию, которая также на ремонте. И ещё два — во внутренний двор. Туда я тоже вышел. Правда, для этого пришлось гонять Бейбута — замки навесные, изнутри их не открыть.

— Ничё так… развернуться тут есть где. Ресторан, так точно, хороший можно сделать. Только место не самое бойкое — больших домов рядом маловато, — вынес свой вердикт обстоятельный Аркаша.

— Напротив гастронома парк какой-то чахлый, можно часть оттяпать под стоянку. В принципе, тротуар широкий — машины можно парковать и вдоль него, да и сама улица не узкая, — отмечаю я и направляюсь осматривать подвал.

Но в подвале свет либо не работал, либо я просто не понял, где его включать. Ладно. На схеме я видел — подвал под склад имеется. Потом с ним разберёмся.

По итогу я доволен: и от дома недалеко, и помещение нам подходит. Хотя, конечно, павильоны на ВДНХ выглядят куда круче.

Ставлю машину у РОВД, щёлкаю найденным пронырливым другом тумблером — для дополнительной охраны — и зову друзей в гости… на пельмени. Ничего другого у меня всё равно нет.

Бейбут фыркает и говорит, что дома его ждут запеченная курочка и Ирка. А вот Аркаша вдруг спрашивает про Аюкасову.

Смотрю на него внимательнее.

— В гости? Ну так иди. Вы же знакомы. Я тебе зачем? — пожимаю плечами. — Да и нет её сейчас дома. Она на даче у тёти.

Друг молчит. Не выдерживаю и, терзаемый любопытством, интересуюсь:

— Колись… чё надо от неё?

— Бельё модное женское её кооператив делает. Мне для знакомой нужно что-то необычное в подарок, — ничуть не смущаясь, признаётся этот… оказывается, уже опытный ловелас.

Вот так вот. Пришли к Аркадию деньги — пришла и популярность. И если раньше на его не шибко спортивное тело никто особо не клевал, то сейчас — пожалуйста: подруга. И не какая-нибудь провинциальная простушка, а дочка дипломата!

Правда, знакомить с ней он наотрез отказался. Отмазка была шикарная: мол, скромная она очень.

Скромная? Дочка дипломата-то? Ну-ну.

Скорее всего, боится, что отобью.

Да ладно… пусть оба валят, куда хотят. Я лучше дома посижу, «голоса» послушаю.

А «голоса» по Румынии уже до жути недипломатичны.

— По поступающим сообщениям, силы безопасности Румынии применили боевые патроны против демонстрантов, — чуть ли не захлёбывается от радости «Голос Америки».

Телефонный звонок. Странный. Длинный. Затих… и снова — резкий, металлический: дрррр… дрррр…

Пауза. Секунды две. И опять.

— Алло?

В трубке — тишина.

— Добрый вечер… Это Василий Миля. Министр обороны Румынии, — наконец слышу голос. По-русски. Немного коряво…, но чётко.

Вот это да. А я уже и не ждал, что он позвонит!

— Меня предупреждали, что вы хотите поговорить со мной… — отвечаю я, несколько сбившись.

Честно говоря, не догоняю: зачем министру обороны звонить какому-то молодому парню? Пусть даже и засветившемуся рядом с генсеками.

Но факт есть факт — звонит.

И сразу